Der 100-Punkte-Scheidungsplan

Drei Jahre lang habe ich den langsamen Tod meiner Ehe in einem schwarzen Notizbuch festgehalten. Es war mein 100-Punkte-Scheidungsplan: Jedes Mal, wenn mein Mann, Ben, seine erste Liebe, Ariana, mir vorzog, zog ich Punkte ab. Wenn der Zähler auf null fallen würde, würde ich gehen.

Die letzten Punkte verschwanden in der Nacht, als er mich nach einem Autounfall verbluten ließ. Ich war in der achten Woche schwanger mit dem Kind, für das wir gebetet hatten.

In der Notaufnahme riefen die Schwestern ihn panisch an – den Star-Chirurgen genau des Krankenhauses, in dem ich im Sterben lag.

„Dr. Santos, wir haben eine Unbekannte, Blutgruppe 0 negativ, sie verblutet. Sie ist schwanger, und wir sind kurz davor, beide zu verlieren. Wir brauchen Ihre Genehmigung für eine Notfall-Bluttransfusion.“

Seine Stimme kam über den Lautsprecher, kalt und ungeduldig.

„Geht nicht. Meine Priorität ist Fräulein Voss. Tun Sie, was Sie für die Patientin tun können, aber ich kann im Moment nichts abzweigen.“

Er legte auf. Er verurteilte sein eigenes Kind zum Tode, um sicherzustellen, dass für seine Ex-Freundin nach einem kleinen Eingriff genügend Ressourcen bereitstanden.

Kapitel 1

Ben Santos hatte nie erwartet, das Notizbuch zu finden.

Er suchte im hinteren Teil des gemeinsamen Kleiderschranks nach seinen liebsten Platin-Manschettenknöpfen, einem Geschenk seines Vaters. Seine Finger streiften ein in Leder gebundenes Tagebuch, das in einem Schuhkarton versteckt war, verborgen hinter Claras Winterstiefeln. Es war nicht ihres; ihre Tagebücher waren immer farbenfroh, gefüllt mit architektonischen Skizzen. Dieses hier war schlicht schwarz. Neugier, ein für ihn seltenes Gefühl, ergriff von ihm Besitz. Er öffnete es.

Die erste Seite trug in Claras sauberer, präziser Handschrift den Titel: Der 100-Punkte-Scheidungsplan.

Ben runzelte die Stirn. Er las die darunter geschriebenen Regeln.

Startpunkte: 100.

Für jede Handlung, die beweist, dass diese Ehe ein Fehler ist, werden Punkte abgezogen.

Wenn der Punktestand null erreicht, werde ich die Scheidung einreichen. Keine Ausnahmen.

Er stieß ein kurzes, humorloses Lachen aus. Ein Spiel. Das musste irgendein albernes Spiel sein, das seine Frau spielte. Er blätterte durch die Seiten. Jeder Eintrag war datiert, ein akribisches Protokoll seiner angeblichen Verfehlungen.

-1 Punkt: Er hat unseren Jahrestag vergessen. Wieder einmal. Er war mit Ariana essen.

-2 Punkte: Er hat unseren Urlaub abgesagt, weil Arianas Hund krank war. Er hat das Wochenende in ihrer Wohnung verbracht.

-1 Punkt: Er hat mich aus Versehen Ariana genannt.

-3 Punkte: Er hat die letzte Flasche eines seltenen Jahrgangsweins gekauft, nach dem ich gesucht hatte, nur um sie Ariana zum Geburtstag zu schenken.

Die Liste ging weiter, Seite für Seite. Eine detaillierte, schmerzhafte Chronik seiner Vernachlässigung. Ben spürte ein Aufflackern von Ärger, nicht von Schuld. Er sah es nicht als Aufzeichnung seiner Fehler, sondern als Beweis für Claras Besessenheit von seiner Freundschaft mit Ariana Voss. Ariana war seine erste Liebe, diejenige, die ihn zerbrochen hatte, als sie vor Jahren wegging.

Clara wusste das. Er hatte Clara aus dem Affekt heraus geheiratet, eine bequeme, stabile Wahl aus einer guten Familie, eine Person, die den Haushalt der Santos führen konnte, während er sich auf seine Karriere konzentrierte und, wenn er ehrlich war, sein gebrochenes Herz pflegte.

Er klappte das Notizbuch zu, sein Ärger verhärtete sich zu eiskalter Gleichgültigkeit. Er warf es zurück in die Kiste. Eine lächerliche, kindische Liste. Sie bedeutete nichts. Er fand seine Manschettenknöpfe und schloss die Schranktür, das Notizbuch verblasste bereits aus seinen Gedanken. Er hatte Wichtigeres zu tun. In seiner Aktentasche hatte er eine maßgefertigte Halskette für Ariana. Ihre Kunstgalerie feierte große Eröffnung, und er musste da sein.

Er ging ins Wohnzimmer. Clara saß auf der Couch und skizzierte auf einem großen Block, die Stirn in Konzentration gerunzelt. Sie blickte auf, als er eintrat, ein hoffnungsvolles Licht in ihren Augen, das er schon lange nicht mehr bemerkte.

„Du bist früh zu Hause“, sagte sie mit leiser Stimme.

„Ich muss bald wieder los“, erwiderte er und lockerte seine Krawatte. „Arianas Galerieeröffnung.“

Das Licht in ihren Augen erlosch. „Oh. Stimmt.“

Er sah das Notizbuch auf dem Couchtisch, ein anderes, eines ihrer Skizzenbücher. Er warf einen Blick auf eine offene Seite. Es war die Zeichnung eines Kinderzimmers, detailliert und voller sanftem Licht. Ein Kinderbett, ein Mobile mit winzigen Sternen, ein Schaukelstuhl. Er spürte ein seltsames Stechen in der Brust, ein unbekanntes Gefühl, das er nicht einordnen konnte. Sie hatten seit über einem Jahr versucht, ein Kind zu bekommen.

„Ist das für einen Kunden?“, fragte er mit flacher Stimme.

Clara schloss schnell das Skizzenbuch. „Nur eine Idee.“

Er bohrte nicht nach. Es war ihm egal. Seine Gedanken waren bei Ariana. Er schaute auf die Uhr. Er sollte bald gehen. Er wollte der Erste sein, der dort ankam, um ihr Gesicht zu sehen, wenn sie die Kette sah.

Er stand da, eine stille Mauer zwischen ihnen, als sein Handy klingelte. Es war sein bester Freund, Markus.

„Ben! Mach die Nachrichten an! Sofort!“, Markus' Stimme war panisch.

Ben griff zur Fernbedienung und schaltete den Fernseher ein. Ein Live-Nachrichtenbericht füllte den Bildschirm. Ein Gebäude stand in Flammen. Dicker schwarzer Rauch quoll in den Nachthimmel. Die Stimme des Reporters war eindringlich.

„Die Feuerwehr ist vor Ort an der neuen Galerie Voss in der HafenCity, wo nur eine Stunde vor der geplanten großen Eröffnung ein massives Feuer ausgebrochen ist…“

Ben lief es eiskalt den Rücken herunter.

Ariana.

Die Welt schrumpfte auf diesen einzigen Gedanken zusammen. Er schnappte sich seine Schlüssel, seinen Mantel und stürmte zur Tür, ohne ein Wort an Clara zu richten. Er schaute nicht zurück. Er sah nicht den Ausdruck völliger Zerstörung auf ihrem Gesicht, als sie ihm nachsah.

Clara folgte ihm. Sie wusste nicht, warum. Ein verzweifelter, törichter Teil von ihr musste es mit eigenen Augen sehen. Sie fuhr durch die Stadt, ihre Hände fest am Lenkrad, ihr Herz hämmerte einen kranken Rhythmus gegen ihre Rippen.

Als sie ankam, herrschte Chaos. Polizeiabsperrungen, blinkende Lichter, das Brüllen des Feuers. Ben hatte sein Auto stehen lassen und stritt mit einem Feuerwehrmann, sein Gesicht eine Maske aus roher Panik.

„Sie ist da drin! Ich muss sie holen!“, schrie Ben und versuchte, an dem Mann vorbeizukommen.

„Sir, es ist zu gefährlich! Das Gebäude ist einsturzgefährdet!“, schrie der Feuerwehrmann zurück.

„Das ist mir egal! Sie ist gefangen!“

Markus war da und versuchte, ihn zurückzuhalten. „Ben, beruhige dich! Sie werden sie holen!“

„Sie sind nicht schnell genug!“, Bens Stimme war rau vor einer Verzweiflung, die Clara noch nie von ihm gehört hatte. Nicht für sie. Niemals für sie. Er blickte auf das brennende Gebäude, als ob es seine ganze Welt enthielte. In diesem Moment wusste Clara, dass es so war.

Er stieß Markus weg und rannte zum Eingang.

„Meine Hände!“, schrie er den Feuerwehrmann an, der seinen Arm packte. „Wissen Sie, wer ich bin? Ich bin Ben Santos! Diese Hände sind für Millionen versichert! Sie vollbringen Wunder! Aber ich würde sie eintauschen, ich würde meine ganze Karriere eintauschen, nur um zu wissen, dass sie in Sicherheit ist! Lassen Sie mich los!“

Es war eine Erklärung. Ein Geständnis. Eine Wahrheit, so brutal, dass sie sich wie ein körperlicher Schlag anfühlte.

Markus sah Clara dann, wie sie im Schatten stand, ihr Gesicht blass. Er sah entsetzt aus.

„Clara… ich…“

Sie hörte Markus' Frau, Sarah, zu ihm flüstern: „Gott, Markus, er ist seit der Schulzeit besessen von Ariana. Ich dachte, die Heirat mit Clara würde ihn kurieren, aber es ist nur noch schlimmer geworden.“

Sarahs Worte bestätigten alles. Es war nicht nur Vernachlässigung. Es war eine Liebesgeschichte, in der sie keine Rolle spielte. Sie war nur ein Hindernis. Ein Nebengedanke.

Drei Jahre lang hatte sie es versucht. Sie hatte ihn mit allem geliebt, was sie hatte, in der Hoffnung, dass er sie eines Tages sehen würde. Sie hatte ihr gemeinsames Zuhause dekoriert, seine gesellschaftlichen Verpflichtungen gemanagt, ihn nach langen Operationen getröstet und die kalte Prüfung seiner Familie ertragen. Sie hatte geglaubt, ihre Liebe könnte schließlich seine alten Wunden heilen, dass sie genug sein könnte.

Es war eine Lüge, die sie sich selbst erzählt hatte. Die Wahrheit war die ganze Zeit da gewesen, bei jedem vergessenen Jahrestag, jedem abgesagten Plan, jedes Mal, wenn er durch sie hindurchsah, als wäre sie aus Glas.

Der 100-Punkte-Plan war kein Spiel. Er war eine Rettungsleine. Ein Weg, den langsamen, blutenden Tod ihrer Liebe zu quantifizieren. Ein Weg, sich selbst eine Ziellinie zu geben, eine Fluchtluke aus einer Ehe, die sie aushöhlte. Und heute Abend, als sie sah, wie er bereit war, für eine andere Frau zu brennen, spürte sie, wie ein gewaltiger Brocken dieser Punkte zerbröselte.

Ein Jubel ging durch die Menge. Ben trat aus dem Rauch und trug Ariana in seinen Armen. Sie war bei Bewusstsein, hustete, schien aber ansonsten unverletzt. Er hielt sie, als wäre sie das Kostbarste auf der Welt, sein Gesicht in ihrem Haar vergraben. Er trug sie zum Krankenwagen und flüsterte ihr Dinge zu, die nur sie hören konnte.

Er suchte nicht ein einziges Mal nach Clara.

Nachdem er sichergestellt hatte, dass Ariana bei den Sanitätern in Sicherheit war, gab Bens Körper endlich nach. Das Adrenalin ließ nach, und er brach bewusstlos wegen einer Rauchvergiftung zu Boden.

Im sterilen weißen Wartezimmer des Krankenhauses, der Geruch von Desinfektionsmittel scharf in ihrer Nase, schweiften Claras Gedanken ab. Sie erinnerte sich an die Wohltätigkeitsgala, bei der sie ihn zum ersten Mal getroffen hatte. Er war der brillanteste, fesselndste Mann, den sie je gesehen hatte. Ein Star-Neurochirurg aus der mächtigen Santos-Familie. Sie, eine vielversprechende junge Architektin, war mutig gewesen. Sie hatte ihn umworben.

Er hatte um Arianas Heirat mit einem anderen Mann getrauert. Das wusste sie. Aber als er ihr sechs Monate später einen Antrag machte, dachte sie, sie hätte gewonnen. Sie dachte, ihre Hingabe hätte endlich seine Zurückhaltung durchbrochen.

Die Illusion zerplatzte ein Jahr nach ihrer Heirat. Auf einer Party hörte sie einen von Bens Freunden, betrunken und mit lockerer Zunge, jemandem die Wahrheit erzählen. „Ben hat sie nur geheiratet, weil Ariana geheiratet hat. Er brauchte eine Ablenkung, eine Ehefrau, um seine Familie zufriedenzustellen. Das arme Mädchen denkt, er liebt sie wirklich.“

Das war der Tag, an dem Ariana zu einem Dorn in ihrem Herzen wurde, einer ständigen, schmerzhaften Präsenz in ihrer Ehe. Es war der Tag, an dem sie losging und das schlichte schwarze Notizbuch kaufte. Es war ihr letzter Akt der Selbsterhaltung. Ein Weg, den Schmerz zu messen, bis er unerträglich wurde.

Arianas Rückkehr nach Hamburg nach ihrer eigenen Scheidung vor einem Jahr hatte alles beschleunigt. Die Punkte auf ihrer Liste verschwanden mit erschreckender Geschwindigkeit. Ihr Herz, einst voller Hoffnung, war kalt und schwer geworden.

Ein Arzt trat auf sie zu und riss sie aus ihren Gedanken. „Frau Santos? Ihr Mann ist stabil. Er hat viel Rauch eingeatmet, aber es wird ihm gut gehen. Fräulein Voss geht es auch gut, nur ein paar Kratzer.“

Markus und Sarah kamen herüber, ihre Gesichter von Mitleid gezeichnet. „Clara, er wird zur Vernunft kommen“, sagte Sarah und legte eine Hand auf ihren Arm. „Die Familie Santos wird dafür sorgen, dass er dich richtig behandelt.“

Clara sah sie nur an, ein bitterer Geschmack im Mund. Sie stand auf und verließ das Wartezimmer, ließ sie zurück.

Zurück zu Hause, im stillen, leeren Haus, ging sie zum Schrank und holte das schwarze Notizbuch heraus. Sie schlug es beim letzten Eintrag auf.

-5 Punkte: Er ist für sie in ein brennendes Gebäude gerannt.

-10 Punkte: Er sagte, er würde seine Karriere für sie aufgeben.

Sie nahm die Kappe von ihrem Stift. Ihre Hand war ruhig.

-10 Punkte: Er ist zusammengebrochen, nachdem er sie gerettet hatte, und sein erster und letzter Gedanke galt ihr, nicht mir.

Sie rechnete nach. Nur noch wenige Punkte übrig. Sehr wenige. Das Ende war nah.