Mafiafrau, eines Erben unwürdig

An dem Tag, an dem mein Mann, ein Unterboss der Mafia, mir sagte, ich sei genetisch ungeeignet, seinen Erben auszutragen, brachte er meinen Ersatz nach Hause. Eine Leihmutter. Mit meinen Augen und einer funktionierenden Gebärmutter.

Er nannte sie ein „Gefäß“, führte sie aber wie seine Mätresse vor. Er ließ mich im Stich, als ich auf einer Party blutend am Boden lag, nur um sie zu schützen. Er plante ihre geheime Zukunft in der Villa, die er einst mir versprochen hatte.

Aber in unserer Welt verschwinden Ehefrauen nicht einfach – sie werden verschwinden gelassen. Also beschloss ich, mein eigenes Verschwinden zu inszenieren. Ich würde ihn dem Ruin überlassen, den er sich so sorgfältig selbst aufgebaut hatte.

Kapitel 1

Katarina POV:

An dem Tag, an dem mein Mann mir sagte, ich sei genetisch ungeeignet, seinen Erben auszutragen, stellte er mir auch meinen Ersatz vor – eine Frau mit meinen Augen, meinen Haaren, aber einer Gebärmutter, die funktionierte.

Es war ein Dienstag. Der Himmel über Hamburg war ein bedrohliches, lilafarbenes Blau und kündigte ein Gewitter an, das dem Sturm in unserer Penthouse-Wohnung glich. Alessandro stand an den bodentiefen Fenstern, eine Silhouette aus Macht und kalter Kontrolle vor den Lichtern der Stadt. Er hatte mich nicht mehr berührt, seit die letzten Testergebnisse aus der Privatklinik der Familie zurückgekommen waren.

„Es ist ein mitochondrialer Defekt, Katarina“, hatte er gesagt, seine Stimme kalt und ohne jeden Trost, den ich so verzweifelt gebraucht hätte. „Eine reine Blutlinie ist alles. Das weißt du.“

Ich wusste es. Ich wusste es seit dem Tag, an dem ich, Katarina Jensen, in die De-Luca-Familie eingeheiratet und die Frau des Unterbosses geworden war. Mein Zweck war einzigartig: einen Erben zu zeugen und Alex’ Position zu sichern. Fünf Jahre lang hatte ich versagt.

Jetzt lag sein Vater, Don Donato De Luca, im Sterben. Sein letzter Erlass war wie ein Todesurteil durch die Familie gehallt: ein Erbe, geboren innerhalb des nächsten Jahres, oder Alessandro würde seines Titels enthoben. Die Führung der mächtigsten Familie der Cosa Nostra in Hamburg würde an seinen Cousin übergehen. Ein Schicksal, schlimmer als der Tod.

„Also habe ich eine Lösung gefunden“, sagte Alex und wandte sich vom Fenster ab. Die Worte hingen schwer und voller unausgesprochener Endgültigkeit in der Luft. Er deutete zur Tür, und einen Moment später trat sie ein.

Ihr Name war Aria Diaz. Sie war ein Geist meiner selbst, eine billigere, rauere Version. Dasselbe dunkle Haar, dieselben blauen Augen, aber wo meine Haltung von jahrelangem Ballettunterricht gerade war, war ihre eine trotzige Lässigkeit. Ein Hunger, ein roher und verzweifelter Ehrgeiz schwamm in ihrem Blick. Sie betrachtete unser Zuhause nicht mit Ehrfurcht, sondern mit Berechnung.

„Sie wird das Kind austragen“, erklärte Alex, er fragte nicht. „Es ist eine Familienangelegenheit. Eine Transaktion. Sie ist lediglich ein Gefäß.“

Ein Gefäß. Ein Behälter für den Erben, den ich nicht liefern konnte. Ein Funke Hoffnung, scharf und schmerzhaft, durchbrach meine innere Leere. Vielleicht war das der einzige Weg. Für die Familie. Für Alex.

„Sobald das Kind geboren ist“, fuhr er fort, sein Blick auf mich gerichtet, während er die Frau neben ihm ignorierte, „wird sie verschwunden sein. Alles wird wieder normal.“

Aber das Normale war bereits zerbrochen. Er fing an, lange auszugehen, und behauptete, er müsse Aria zu ihrer Sicherheit überwachen, um sicherzustellen, dass das „Gut“ geschützt sei. Unser fünfter Hochzeitstag kam und ging. Ich verbrachte ihn allein und starrte auf die Diamantkette, die er mir vor Jahren geschenkt hatte, ein Symbol für ein Versprechen, das sich jetzt wie eine Lüge anfühlte. Ich wurde zu einem Geist in meinem eigenen Leben, eine Platzhalter-Königin für ein Königreich, das mir entglitt.

Der erste Riss wurde eine Woche später zu einem Abgrund. Ich fuhr von einer Wohltätigkeitsveranstaltung zurück, als ein schwarzer Wagen in meine Beifahrerseite krachte. Es war kein Unfall. Es war eine Botschaft von einer rivalisierenden Familie, ein Test der Stärke der De Lucas. Zitternd und blutend von einer Schnittwunde an meiner Stirn, rief ich Alex an. Keine Antwort. Sein Handy ging direkt zur Mailbox.

*Omertà*, das Gesetz des Schweigens, bedeutete, dass ich nicht in ein öffentliches Krankenhaus gehen konnte. Ich fuhr selbst zur diskreten Notfallklinik der Familie. Während der Arzt meinen Kopf nähte, war das Schweigen meines Mannes lauter als das Quietschen der Reifen auf dem Asphalt.

Als ich endlich ins Penthouse zurückkehrte, war die Luft still und schwer. Ich ging in unser Schlafzimmer, und mein Herz setzte für einen Schlag aus. Auf meinem Schminktisch, neben meiner Flasche Chanel No. 5, lag ein Lippenstift. Es war ein billiger, greller Rotton, den ich niemals tragen würde. Ein Schmierfleck davon befleckte den weißen Marmor.

Aria. Sie war hier gewesen. In meinem Zimmer. In meinem privaten Bereich. Die Sicherheit der De-Luca-Familie, die undurchdringliche Festung, die Alex befehligen sollte, war von einer Frau durchbrochen worden, die er ein „Gefäß“ nannte.

Die Wahrheit jedoch offenbarte sich einen Monat später auf einer Party. Es war ein formelles Treffen der wichtigsten Geschäftspartner der Familie in einem privaten Club in der Innenstadt. Alex war der perfekte Gastgeber, sein Arm besitzergreifend um meine Taille gelegt, ein Lächeln für die Öffentlichkeit auf seinem Gesicht. Aber seine Augen waren fern.

Ich entschuldigte mich für einen Moment und suchte Zuflucht auf einer schwach beleuchteten Terrasse. Durch eine offene Tür zu einem privaten Büro hörte ich seine Stimme. Er sprach mit Markus, seinem Consigliere.

„Ich kann nicht genug von ihr bekommen, Markus“, sagte Alex, seine Stimme rau von einer Emotion, die ich seit Jahren nicht mehr gehört hatte. „Sie ist Feuer. Echt. Nicht wie … eine perfekte Statue.“

Es lief mir eiskalt den Rücken hinunter.

„Die Villa am Gardasee“, fuhr Alex fort, „mach sie bereit. Nach der Geburt des Babys werde ich sie dort unterbringen. Sie und das Kind.“

Die Villa. Die, die er mir zu unserem zehnten Jahrestag versprochen hatte. Ein Ort für *uns*.

Meine Hand zitterte, und ich stieß ein Tablett mit leeren Gläsern um. Sie zerschellten auf dem Steinboden. Alex und Markus verstummten. Eine Sekunde später erschien Alex in der Tür, sein Gesicht eine Maske der Panik.

„Katarina. Was machst du hier?“

„Wer ist sie, Alex?“, flüsterte ich, die Worte blieben mir im Hals stecken.

„Es ist nichts“, zischte er und packte meinen Arm. „Aria ist nicht hier. Du hast nichts gehört. Markus“, bellte er über seine Schulter, „dieses Gespräch hat nie stattgefunden.“

Er zog mich weg, sein Griff schmerzhaft. Später in dieser Nacht, als er dachte, ich schliefe, nahm ich sein verschlüsseltes Tablet aus seiner Aktentasche. Sein Passwort war immer noch mein Geburtstag. Die Ironie war eine bittere Pille.

Da war sie. Aria. Dutzende von Fotos. Lachend in seinem Auto. In seinem Hemd in einem Bett, das nicht unseres war. Und dann sah ich es: einen Ordner mit der Aufschrift „Gardasee“. Darin waren Architektenpläne für ein Kinderzimmer. Blaupausen für ein Leben, das mich nicht einschloss.

Die perfekte Statue hatte endlich einen Riss bekommen. Und ich wusste, ich konnte nicht einfach gehen. In unserer Welt gehen die Ehefrauen des Unterbosses nicht einfach weg. Sie verschwinden. Aber ich würde kein weiteres Opfer sein. Ich würde meinen eigenen Abgang inszenieren, zu meinen eigenen Bedingungen, für die Ehre einer Familie, die er so bereitwillig verriet.