Der neunundneunzigste Abschied

Das neunundneunzigste Mal, als Julian „Jax“ Klein mein Herz brach, war das letzte Mal. Wir waren das Traumpaar des Helmholtz-Gymnasiums, unsere Zukunft perfekt auf die LMU in München ausgerichtet. Aber in unserem letzten Schuljahr verliebte er sich in ein neues Mädchen, Catalina, und unsere Liebesgeschichte wurde zu einem kranken, zermürbenden Tanz aus seinem Verrat und meinen leeren Drohungen, ihn zu verlassen.

Auf einer Abifeier zog Catalina mich „versehentlich“ mit in den Pool. Jax sprang ohne zu zögern hinterher. Er schwamm direkt an mir vorbei, während ich um mein Leben kämpfte, schlang seine Arme um Catalina und zog sie in Sicherheit.

Als er ihr unter dem Jubel seiner Freunde aus dem Wasser half, blickte er zurück zu mir. Mein Körper zitterte, und meine Wimperntusche verlief in schwarzen Strömen über mein Gesicht.

„Dein Leben ist nicht mehr mein Problem“, sagte er, seine Stimme so kalt wie das Wasser, in dem ich ertrank.

In dieser Nacht zerbrach etwas in mir endgültig. Ich ging nach Hause, klappte meinen Laptop auf und klickte auf den Button, der meine Zusage bestätigte.

Nicht für die LMU mit ihm, sondern für die Humboldt-Universität in Berlin, am anderen Ende des Landes.

Kapitel 1

Aus Elianas Sicht:

Das neunundneunzigste Mal, als Julian „Jax“ Klein mein Herz brach, war das letzte Mal.

Wir hätten das Traumpaar des Helmholtz-Gymnasiums sein sollen. Eliana Wagner und Julian Klein. Das klang doch gut, oder? Unsere Namen waren praktisch in die Mythologie der Schule eingewoben, wurden im selben Atemzug genannt, seit wir als Kinder in seinem Garten Baumhäuser bauten. Wir waren Kindheitslieben, der Kapitän der Fußballmannschaft und die Tänzerin, ein wandelndes Klischee der Schulprominenz. Unsere Zukunft war eine sauber gezeichnete Landkarte: Abitur, ein Sommer voller Lagerfeuer am See und dann zwei benachbarte Wohnungen im Studentenwohnheim in München. Ein perfekter Plan. Ein perfektes Leben.

Jax war die Sonne, um die alle kreisten. Es war nicht nur, dass er gut aussah, mit diesem lässigen, schiefen Grinsen und Augen in der Farbe der Ostsee an einem klaren Tag. Es war die Art, wie er sich bewegte, ein beiläufiges Selbstvertrauen, das an Arroganz grenzte, als ob die Welt ihm gehörte und er nur auf den richtigen Moment wartete, sie zu erobern. Er war der König unseres kleinen Universums, und ich war bereitwillig seine Königin.

Unsere Geschichte war ein Teppich aus gemeinsamen Momenten. Erste Schritte, erste Worte, erste Küsse unter der Tribüne nach seinem ersten großen Sieg. Ich wusste, dass die Narbe über seiner Augenbraue von einem Fahrradsturz stammte, als er sieben war, und er wusste, dass die Melodie, die ich summte, wenn ich nervös war, von einem Schlaflied meiner Großmutter kam. Wir waren miteinander verflochten, unsere Wurzeln so tief verschlungen, dass der Gedanke, sie zu trennen, sich anfühlte, als würde man einen Baum aus der Erde reißen.

Dann, in unserem letzten Schuljahr, wurde die perfekte Landkarte zerrissen.

Ihr Name war Catalina Meier, eine neue Schülerin mit großen, rehbraunen Augen und für jede Gelegenheit eine passende Geschichte. Sie war auf eine zerbrechliche, puppenhafte Art schön, die die Leute dazu brachte, sie beschützen zu wollen.

Der Schulleiter, Herr Davison, hatte Jax in sein Büro gerufen. „Julian, du bist eine Führungspersönlichkeit an dieser Schule“, hatte er mit ernster Stimme gesagt. „Catalina ist neu hier und hat Schwierigkeiten, sich einzugewöhnen. Ich möchte, dass du ihr alles zeigst und ihr hilfst, sich willkommen zu fühlen.“

Jax hatte gestöhnt, als er es mir später an diesem Tag erzählte, ließ sich auf mein Bett fallen und vergrub sein Gesicht in meinen Kissen. „Noch eine Aufgabe. Als ob ich nicht schon genug zu tun hätte.“

„Sei einfach nett“, hatte ich gesagt und fuhr ihm mit den Fingern durch die Haare. „Es ist schneller vorbei, als du denkst.“

Ich war so naiv.

Es fing klein an. Er verpasste unsere Lerntreffen, weil Catalina sich auf dem Weg zur Bibliothek „verlaufen“ hatte. Dann kam er zu spät zu unseren Mittagessen, weil Catalina „Hilfe“ bei einer Matheaufgabe brauchte, die er längst gemeistert hatte.

Seine Entschuldigungen waren anfangs aufrichtig, durchzogen von der Frustration über seine „Pflicht“. Er schlang seine Arme um mich, küsste meine Stirn und flüsterte: „Tut mir leid, Ellie. Sie ist einfach … anstrengend.“

Aber „anstrengend“ wurde schnell zu seiner Priorität. Die Entschuldigungen wurden kürzer, entwickelten sich dann zu einem abweisenden Achselzucken. Sein Handy summte mit ihrem Namen, und er ging weg, um den Anruf anzunehmen, und ließ mich allein mit unserem kalt werdenden Essen zurück.

Das erste Mal, als ich drohte, Schluss zu machen, zitterte meine Stimme und meine Hände waren schweißnass. „Ich kann das nicht mehr, Jax. Es fühlt sich an, als würde ich dich teilen.“

Er war blass geworden. In dieser Nacht tauchte er mit einem Strauß meiner Lieblings-Lilien an meinem Fenster auf, seine Augen erfüllt von einer Panik, die ich seit unserem fünfzehnten Lebensjahr nicht mehr gesehen hatte, als er dachte, er hätte mich in einem überfüllten Einkaufszentrum verloren. Er schwor, es würde aufhören, dass ich die Einzige für ihn sei.

Ich glaubte ihm.

Das zweite Mal, nachdem er unser Jubiläumsessen sausen ließ, um Catalina zu einem „Familiennotfall“ zu fahren, der sich als eine vergessene Handtasche bei einer Freundin herausstellte, war meine Drohung fester. „Wir sind fertig, Jax.“

Seine Entschuldigung war diesmal eine lange, herzzerreißende Nachricht, gefüllt mit Versprechen und Erinnerungen an unsere gemeinsame Vergangenheit. Er erinnerte mich an unseren Traum von der LMU, an die Wohnung, die wir am Englischen Garten mieten wollten.

Ich gab nach.

Beim zehnten, zwanzigsten, fünfzigsten Mal wurde es zu einem kranken, zermürbenden Tanz. Meine Drohungen, einst aus echtem Schmerz geboren, wurden zu leeren Bitten. Und Jax, er lernte. Er lernte, dass meine Drohungen hohl waren. Er lernte, dass ich immer da sein würde, dass ich mir eine Welt ohne ihn nicht vorstellen konnte.

Seine Arroganz verfestigte sich. Mein Schmerz wurde zu einer Unannehmlichkeit, meine Tränen zu einem kindischen Wutanfall. „Ellie, entspann dich“, sagte er mit gelangweiltem Ton, während er Catalina unter dem Tisch schrieb. „Du weißt, dass du nirgendwo hingehst.“

Er hatte recht. Ich war nirgendwo hingegangen. Bis heute Nacht.

Der achtundneunzigste Herzschmerz war vor einer Woche gekommen und hatte einen bitteren Nachgeschmack hinterlassen. Aber dieser, der neunundneunzigste, war anders. Es war eine öffentliche Hinrichtung meines letzten Funkens Hoffnung.

Es war eine Abifeier bei Moritz Richter, die Art mit einem weitläufigen Garten und einem schimmernden blauen Pool, der die Lichterketten über ihm reflektierte. Catalina, in einem lächerlich kurzen Kleid, klammerte sich an Jax' Arm und lachte ein wenig zu laut über etwas, das er sagte.

Er sah, wie ich sie vom anderen Ende des Rasens beobachtete, und sein Blick traf meinen. Es lag keine Entschuldigung in seinen Augen, keine Schuld. Nur ein kühler, herausfordernder Blick.

Später stolperte sie „versehentlich“ am Rande des Pools und riss mich mit sich, als sie fiel. Das kalte Wasser war ein Schock, mein Kleid wurde sofort schwer und zog mich nach unten. Ich prustete und versuchte, auf den glatten Fliesen Halt zu finden. Catalina zappelte dramatisch und schrie um Hilfe.

Jax sprang ohne zu zögern hinterher. Aber er schwamm direkt an mir vorbei. Er schlang seine Arme um Catalina, zog sie an den Rand des Pools und ignorierte meinen eigenen Kampf nur wenige Meter entfernt.

Als er ihr half, während seine Freunde jubelten, blickte er zurück zu mir, meine Haare klebten an meinem Gesicht, mein Körper zitterte.

„Dein Leben ist nicht mehr mein Problem“, sagte er, seine Stimme so kalt wie das Wasser, in dem ich ertrank.

Ich schaffte es, mich selbst herauszuziehen, Wasser strömte aus meiner Kleidung, meine Wimperntusche verlief in schwarzen Strömen über meine Wangen. Ich stand da, tropfend und gedemütigt, während er seine College-Jacke um eine völlig unversehrte Catalina legte.

Ich ging direkt an ihnen vorbei, vorbei an den mitleidigen und spöttischen Blicken unserer Mitschüler. Ich sagte kein Wort.

„Wir sind fertig“, flüsterte ich in die leere Straße, als ich nach Hause ging, die Worte schmeckten nach Asche.

Er glaubte mir natürlich nicht. Er dachte wahrscheinlich, es sei nur eine weitere Runde in unserem alten, müden Tanz. Er erwartete wahrscheinlich, dass ich in ein oder zwei Tagen weinend zurückkommen würde.

Er folgte mir nicht einmal. Ich blickte einmal zurück und sah ihn lachen, sein Arm immer noch sicher um Catalina gelegt.

Etwas in mir, ein zerbrechliches, abgenutztes Ding, an das ich mich jahrelang geklammert hatte, zerfiel endlich zu Staub. Es war keine laute Explosion. Es war ein leises, endgültiges Knacken.

Das neunundneunzigste Mal.

Es würde kein hundertstes geben.

Ich kam nach Hause, meine Kleider noch feucht, und hinterließ eine Wasserspur auf dem Marmorboden des Flurs. Ich ging direkt zu meinem Laptop, meine Finger bewegten sich mit einer Klarheit, die sich fremd anfühlte. Ich öffnete das Studentenportal der LMU, mein Herz ein dumpfer, stetiger Trommelschlag in meiner Brust. Dann öffnete ich einen anderen Tab. Humboldt-Universität zu Berlin.

Meine Finger flogen über die Tastatur. Ich navigierte zu meinem Bewerbungsstatus, mein Zulassungsbescheid leuchtete auf dem Bildschirm. Da war ein Button: „Zusage für die HU Berlin“.

Der kürzliche Umzug meiner Eltern nach Berlin aus beruflichen Gründen, eine Entscheidung, über die sie sich den Kopf zerbrochen hatten, fühlte sich plötzlich wie ein Zeichen des Universums an. Sie hatten gewollt, dass ich zur LMU gehe, um in der Nähe zu bleiben, aber sie hatten immer gesagt, die Wahl liege bei mir.

Ich klickte auf den Button.

Eine Bestätigungsseite erschien. „Willkommen im Jahrgang 202X der Humboldt-Universität.“

Ich starrte auf den Bildschirm, die Worte verschwammen durch einen plötzlichen Tränenschleier. Aber das waren keine Tränen des Herzschmerzes. Es waren Tränen einer furchterregenden, berauschenden Freiheit.

Dann begann ich, ihn auszulöschen. Ich löschte seine Bilder von meinem Handy, meinem Laptop, meiner Cloud. Ich entfernte meine Markierungen von jahrelangen Fotos in den sozialen Medien. Ich nahm die gerahmten Bilder von meinen Wänden, die lächelnden Gesichter eines Jungen, den ich nicht mehr kannte, und eines Mädchens, das nicht mehr existierte.

Ich sammelte alles, was er mir jemals gegeben hatte: das Vereins-Sweatshirt, das ich immer trug, die Mixtapes aus der neunten Klasse, die getrocknete Ansteckblume von unserem ersten Abschlussball, das kleine silberne Medaillon mit unseren eingravierten Initialen. Ich legte jeden Gegenstand, jeden ein kleiner Geist einer toten Erinnerung, in einen Pappkarton.

Der Karton fühlte sich schwerer an, als er sollte. Er trug das Gewicht meiner gesamten Kindheit.

Der letzte Gegenstand war ein kleiner, abgenutzter Teddybär, den er für mich auf einem Jahrmarkt gewonnen hatte, als wir zehn waren. Ich hielt ihn einen Moment lang, das abgenutzte Fell weich an meiner Wange. Ich zögerte fast.

Dann erinnerte ich mich an seine kalten Augen am Pool. Dein Leben ist nicht mehr mein Problem.

Ich ließ den Bären in den Karton fallen und verschloss ihn.