Die verstoßene Ex-Frau ist eine Milliardärin

„Isabelle, wir sollten uns scheiden lassen.“

Isabelle Stone betrat das Wohnzimmer, und was sie begrüßte, war diese kalte Bemerkung. Die Erschöpfung des siebzehnstündigen Fluges, kombiniert mit dem Gardenien-Parfüm ihres Mannes, Darius Lloyd — ihr meistgehasster Duft und auch der Lieblingsduft der Geliebten ihres Mannes, Daphne Mullen — ließ ihr keine zusätzliche Energie für Herzschmerz übrig.

„Ich bin in Daphne verliebt“, sagte Darius. Die Worte waren einstudiert, vor einem Spiegel geübt, während sie noch in zehntausend Metern Höhe war. „Diese Ehe … war ein Fehler. Wir beide wissen, dass es nie etwas Echtes zwischen uns gab.“

Er stand auf, ging auf und ab, fuhr sich mit einer Hand durch sein perfekt gestyltes Haar. „Meine Familie hat zugestimmt. Das muss schnell und leise erledigt werden.“

Isabelle sah ihn nicht an. Sie überquerte den weichen Teppich, ihre Absätze lautlos, und hob das dicke Dokument auf. Ihre Finger, ruhig und kühl, blätterten durch die Seiten. Ihre Augen überflogen die juristischen Formulierungen mit der distanzierten Effizienz einer Person, die einen Quartalsbericht prüft.

Sein Geständnis, seine beiläufige Abweisung von drei Jahren Ehe — das war alles, was es für ihn war.

Darius blieb stehen. Er hatte Tränen, Anschuldigungen, eine Szene erwartet. Doch die Stille breitete sich aus, saugte die Luft aus dem Raum und rieb an seinen Nerven wie Fingernägel auf Glas.

„Hörst du mir überhaupt zu?“, fragte er.

Sie hörte zu. Sie rechnete auch.

Die Bedingungen waren eine Beleidigung. Eine Immobilie in einem Vorort, den sie nie betreten hatte. Eine Million Dollar. Im Gegenzug würde sie alle Rechte an der Lloyd Group und ihren Vermögenswerten aufgeben.

Ein kaltes, tödliches Lächeln zog an Isabelles Mundwinkel.

Eine Million Dollar. Darius hielt sich für großzügig, arrogant genug zu glauben, er würde nichts weiter als eine hilflose Hausfrau entsorgen. Was er nicht wusste, war, dass das Geld, mit dem sie vor drei Jahren heimlich sein Unternehmen gerettet hatte, aus einer Vergangenheit stammte, die sie verzweifelt versucht hatte zu vergessen. Eine Vergangenheit, über die sie niemals sprechen würde.

Sie schloss den Ordner. Das leise Klicken des Deckels, der zuschnappte, hallte wie eine zuschlagende Tür durch den stillen Raum.

„Ich stimme der Scheidung zu“, sagte sie ruhig.

Darius starrte. Der Kampf wich aus ihm. Der Sieg fühlte sich hohl an. Beunruhigend.

Ein flüchtiger Ausdruck der Verwirrung huschte über sein Gesicht, bevor er wieder zu der selbstgefälligen Maske erstarrte, die sie so gut kannte. Er richtete seine Krawatte. „Gut. Das vereinfacht die Dinge.“

Er räusperte sich. „Es gibt noch eine Bedingung. Um den Ruf der Familie zu wahren — und um Marktvolatilität zu verhindern — wirst du nach der Scheidung noch ein Jahr bei der Lloyd Group weiterarbeiten.“ Sein Ton trug das Gewicht von Wohltätigkeit, wie ein König, der einem Bauern ein Stück Land gewährt. „Deine Position ist sicher. Das ist das Mindeste, was ich tun kann.“

Er sah sie immer noch als Wohltätigkeitsfall. Eine kompetente, dankbare Angestellte, die er großzügig weiter auf der Gehaltsliste hielt.

Isabelle hob den Kopf. Ihre Augen trafen seine — flach und kalt.

Ihre Stimme war leise. „Darius, du scheinst etwas vergessen zu haben.“

Sie schob die Scheidungspapiere zurück zu ihm. „Das unterschreibe ich nicht.“

Sie erhob sich. Ihr Rücken war gerade, aus geschmiedetem Stahl, völlig unnachgiebig. „Ich werde nehmen, was mir gehört.“

Er runzelte die Stirn. „Was willst du? Mehr Geld? Eine Million ist nicht genug für eine Frau wie dich?“

Gier. Das war alles, was er sah. Ein Mädchen, das aus dem Nichts gekommen war, den Jackpot geknackt hatte und sich weigerte loszulassen.

Isabelle ging zu den bodentiefen Fenstern, den Rücken zu ihm. Die Lichter Manhattans glitzerten unten, spiegelten sich in ihren dunklen Augen. Ein Königreich aus Glas und Ehrgeiz. Ihr Königreich, ob jemand es wusste oder nicht.

„Ich will dein Geld nicht“, sagte sie, ihre Stimme trug eine leise, verheerende Autorität, die durch den weiten Raum schnitt. „Was ich nehme, sind die vier Prozent der Lloyd Group-Aktien, die ich besitze.“

Die Luft im Raum stand still.

Darius’ Gesicht verlor die Farbe. „Was? Du bist verrückt. Welche Aktien? Du besitzt keine Aktien.“

Sie drehte sich nicht um. Die Wahrheit brauchte sie nicht zu verteidigen. Die Fakten brauchten kein Publikum.

Ein Muskel zuckte in seinem Kiefer. Er sah die Frau an, mit der er drei Jahre verheiratet gewesen war, und eine krankhafte, eiskalte Erkenntnis kroch ihm den Rücken hinunter.

Es war, als würde er sie nicht kennen.

Er hatte sie nie wirklich gekannt.

Isabelle erreichte das Foyer und hob ihren Koffer auf. „Meine Anwälte werden sich mit deinen in Verbindung setzen.“

Sie hielt an der Tür inne. Sie hob die Hand und blickte auf den Ring an ihrem Finger — den Diamanten, den er ihr vor drei Jahren angesteckt hatte, als sie noch dumm genug gewesen war zu denken, es bedeute etwas.

Mit einem scharfen, heftigen Ruck zog sie den Ring vom Finger und schleuderte ihn auf das silberne Tablett auf dem Konsolentisch neben der Tür. Er traf das Metall mit einem harten, klingenden Schlag — ein Geräusch wie ein Schuss, der durch das Penthouse hallte.

Die Tür klickte hinter ihr zu und schloss Darius in einem Penthouse ein, das nicht mehr ihr gehörte.

Als die Aufzugtüren sich schlossen, entspannten sich Isabelles steife Schultern endlich. Sie atmete tief aus — kein Seufzer der Trauer, sondern tiefe, knochenmarkdurchdringende Erleichterung.

Die Farce war vorbei. Die Rolle der stillen, gewöhnlichen Ehefrau zu spielen, war das Schwerste gewesen, was sie je getan hatte.

Darius hatte ihre Illusionen von einem normalen Leben zerstört. Es war an der Zeit, dass sie selbst daraus erwachte.

Im Penthouse stand Darius regungslos und starrte auf die Tür.

Dann hob er langsam sein Telefon auf.

„Daphne.“ Seine Stimme war ruhig. Unbesorgt. „Sie will natürlich mehr Geld.“

Er wirbelte den Whiskey in seinem Glas und beobachtete, wie die Stadtlichter durch das Kristall tanzten. „Keine Sorge. Ich kümmere mich um sie.“

Doch selbst als er es sagte, flüsterte eine kleine Stimme in seinem Hinterkopf eine Frage, die er sich weigerte anzuerkennen.

Vier Prozent. Wo zum Teufel hatte sie diese Aktien her?