Das Geheimnis der Sekretärin des CEO

Vom Sohn verschmäht, wählte ich den Don

Celeste Rivers

Mein Vater hatte mich an das Chicago Outfit verkauft, um seine Schulden zu begleichen. Das Brautkleid fühlte sich an wie ein Leichentuch, als ich ganz allein vor dem Altar der Holy Name Cathedral stand. Der Bräutigam, Schild Moreno, tauchte nicht auf. Stattdessen erfuhr ich durch das giftige Flüstern in den Kirchenbänken, dass der verwöhnte Mafia-Prinz mit einer billigen Kabarettsängerin durchgebrannt war. Die Demütigung war absolut. Um den Friedenspakt zu retten, zwang mich die Matriarchin der Familie, mir sofort einen Ersatz aus der Blutlinie auszusuchen. Sie stellten mir Marco, einen brutalen Schläger, und Leo, einen zitternden Feigling, zur Wahl. Die Tanten lachten mich offen aus und behandelten mich wie beschädigte Ware, die man einfach weiterreichen konnte. Wenn ich einen dieser Jungen heiratete, wäre ich für den Rest meines Lebens eine Gefangene, der ständige Sündenbock für den Verrat meines Ex-Verlobten. Die Wut verbrannte meine Angst völlig. Ich weigerte mich, die weggeworfene Braut und die Lachnummer der Unterwelt zu sein. Warum sollte ich den Kopf hängen lassen und mich ihrem Spott ausliefern, wenn der Vertrag nur besagte, dass ich einen unverheirateten Moreno-Mann heiraten musste? Ich riss mir den Schleier vom Kopf, drehte mich zur Gemeinde um und ignorierte die jämmerlichen Ersatzkandidaten. Mein Finger zeigte direkt auf den mächtigsten und furchteinflößendsten Mann im Raum – den dunklen Don Zügel Moreno, Schilds Vater. "Ich wähle ihn." Schild dachte, er hätte mich am Altar zerstört, aber er hatte mich gerade zur Königin von Chicago und zu seiner eigenen Stiefmutter gemacht.

Mafia Modern

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„Ich habe alles versucht, was ich konnte“, sagte Deanna Carter mit einer von Müdigkeit schweren Stimme.

Dreizehn zermürbende Stunden im Operationssaal waren vergangen, doch sie hatte das Baby in Gillian Dixons Gebärmutter immer noch nicht retten können.

Noch bevor ihre Worte verhallt waren, erklangen aus dem Flur draußen qualvolle Schluchzer.

„Mein Urenkelkind…“ Susan Dixon weinte auf, bevor sie auf der Stelle zusammenbrach.

Gillian wurde knapp darauf auf einer Trage hinausgeschoben, blass und bewusstlos. Verwandte stürmten vor, ihre Schreie und gemurmelten Versuche, Trost zu spenden, erfüllten den Gang und streiften Deanna wie kalter Wind.

Der Klang höhlte ihre Brust aus.

Sie hob den Kopf gerade weit genug, dass sie ihren Ehemann, Connor Dixon, über Gillian gebeugt erblickte. Seine Hände umfassten die Seiten der Trage, und sein Ausdruck war derart voller Sorge, als ginge es um seine eigene Frau.

Alle folgten der Trage, die in ein Krankenzimmer verschwand.

Deanna blieb allein im Flur zurück, die Maske in den Fingern baumelnd, ihre Schultern schmerzten von den endlosen Stunden am Operationstisch. Menschen eilten an ihr vorbei, doch niemand hielt inne, um zu fragen, ob sie eine Pause brauchte.

Als sie schließlich nach Hause zurückkehrte, wichen die Diener zurück, als trüge sie eine Pest, ihre Blicke kalt und anklagend.

Kristina Dixon, Connors jüngere Schwester, entriss einem Butler in der Nähe einen Besen und schwang ihn scharf gegen Deannas Bein. „Hau ab von hier, du Mörderin!“

Borsten kratzten über Deannas Wade und hinterließen eine brennende rote Strieme, die sie zusammenzucken ließ.

Kristinas höhnisches Grinsen wurde tiefer. „Worauf bist du stolz? Glaubst du, die Heirat mit meinem Bruder macht dich bedeutsam? Der einzige Grund, warum du hier bist, ist, dass Gillians Gesundheit labil ist und du zufällig die richtige Blutgruppe hast. Du bist nur ein Werkzeug. Eine laufende Blutbank. Und jetzt, da Gillians Baby wegen dir nicht mehr da ist, wollen wir mal sehen, wie du Connor gegenübertreten willst.“

Kristina schloss ihre Rede mit einem verächtlichen Spucken, das Deannas Schuhe nur knapp verfehlte.

Nach drei Jahren Ehe mit Connor war sich Deanna ihres Platzes in der Familie Dixon gut genug bewusst. Für sie war sie nur ein Werkzeug – gut zum Beschuldigen, gut zum Benutzen, niemals für Freundlichkeit.

Es gab niemanden im Haus, der das Bedürfnis empfand, seine Verachtung zu verbergen.

Streiten würde die Dinge nur noch schlimmer machen und sie war zu müde, um sich darum zu kümmern. Leise ging sie die Treppe hinauf, den Blick gesenkt.

Dreizehn Stunden im Operationssaal hatten ihren Körper erschöpft. Die Blutspende für Gillian während des Schlimmsten hatte sie zittrig und fiebrig gemacht.

Sie hatte sich kaum auf das Bett gelegt, als grobe Hände sie hochrissen.

Ihr Kopf schlug mit einem dumpfen, erschütternden Aufprall gegen das Kopfteil.

Der Schmerz flammte auf, ihre Sicht verschwamm und als sie die Augen öffnete, sah sie Connors verzerrtes Gesicht über sich, , während Tränen in ihren Augen brannten. „Connor, du bist daheim. Ich schwöre, ich habe mein Äußerstes getan, um Gillians Baby zu retten.“

Connor beugte sich über sie, sein Griff fest, kalte Wut in seinen Augen. „Du hast dein Äußerstes getan? Was ist mit der letzten Kontrolle? Du hast mir gesagt, es sei nichts falsch. Und jetzt sieh mal, lediglich Tage später ist das Baby tot. Das ist deine Auffassung von ‚versuchen'?“

Deanna biss sich auf die Lippe und zwang sich, seinem Blick mit vor Schmerz feuchten Augen zu begegnen. „Ich habe alles versucht, was ich konnte, Connor. Das meine ich wahrhaftig.“

Gillian war mit einem schwachen Herzen geboren worden, vermochte vor drei Jahren kaum gehen, ohne außer Atem zu geraten.

Während ihrer Ehe mit Connor hatte Deanna alles dafür getan, dass Gillian gesund genug war, um wie jeder andere zu leben und sogar an Aktivitäten teilzunehmen, von denen sie einst nicht zu träumen gewagt hatte.

Für Gillian war alles reibungslos verlaufen – abgesehen von einem schlagartigen Herzinfarkt während ihrer Flitterwochen mit Andrew Dixon, Connors Cousin.

Erst vor wenigen Tagen hatte Deanna eine eingehende Untersuchung bei Gillian durchgeführt – mit perfekten Ergebnissen. Es gab keinen Hinweis dafür, dass etwas schiefgehen könnte.

Doch in dem Moment, als Deanna einen Tag zur Ruhe kam, schlug das Unglück zu. Gillian wurde mit starken Bauchschmerzen ins Krankenhaus gebracht, und als Deanna ankam, war das Baby bereits nicht mehr zu retten.

Trotzdem hatte sie sich in die Operation gekniet, gekämpft, um Mutter und Kind zu retten, und sogar ihr eigenes Blut gespendet, als Gillians Vorräte gefährlich niedrig wurden.

Sie wusste innerlich, dass sie sich nichts vorzuwerfen hatte.

Doch Connor weigerte sich, ein Wort ihrer Worte zu glauben. Sein Blick war eiskalt.

„Das soll ich etwa glauben? Wie willst du das erklären? Gillian wacht weinend auf und behauptet, du hättest ihr ein bestimmtes Medikament gegeben, das sie niemals hätte bekommen dürfen.“

Eine Falte legte sich auf Deannas Stirn. „Ich habe nie so etwas getan. Das ist schlichtweg nicht möglich.“

Connors Hand ballte sich, riss sie näher heran, seine Augen voller Anklage. „Sag es Gillian, nicht mir!“

Er beendete das Gespräch sofort, unwillig, eine weitere Ausrede zu hören.

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