Die Tochter auf dem Mond

Der Donner über den Hamptons grollte nicht; er krachte, wie ein Rückgrat, das bricht.

Seraphina Sterling stand oben auf der großen Marmortreppe des Anwesens Silver Sands. Ihre Hände zitterten. Kein feines Zittern, sondern ein heftiges Beben, das das Diamantarmband an ihrem Handgelenk klappern ließ – ein Armband, das Julian ihr zu ihrem ersten Jahrestag geschenkt hatte.

Unter ihr bot sich ein Bild des Ruins.

Elena Sharp lag in einem verdrehten Haufen auf dem weiß geäderten Marmor des Foyers. Ihre Hände waren um ihren Bauch gekrallt. Ein tiefes, kehliges Heulen entrang sich ihrer Kehle und hallte von den gewölbten Decken wider.

„Sie hat mich gestoßen!", schrie Elena, ihre Stimme zerriss die Luft. „Seraphina hat versucht, mein Baby zu töten!"

Das Personal hatte sich bereits versammelt. Die Haushälterin, Mrs. Higgins, bedeckte ihren Mund mit einer Hand, die nach Zitronenpolitur roch. Das Sicherheitsteam stand wie Statuen da, ihre Augen weit aufgerissen, urteilend.

Dann schlugen die schweren Eichenhaustüren auf.

Julian Vanderbilt trat herein. Er war durchnässt. Der Regen hatte sein dunkles Haar an die Stirn geklebt, und Wasser tropfte vom Saum seines Trenchcoats und hinterließ eine Spur dunkler Flecken auf dem Boden. Er brachte den Sturm mit sich herein.

Er blieb stehen.

Sein Blick fiel auf Elena. Er sah, wie sie sich zusammenkrümmte. Er sah den roten Fleck auf dem weißen Boden – Blut, oder vielleicht Wein, es war im schwachen Licht des Kronleuchters unmöglich zu erkennen.

Dann, langsam, erschreckend, blickte er auf.

Sein Blick fixierte Seraphina.

Da war keine Wärme. Da war keine Frage. Da war nur eine Mauer aus Eis, so dick, so undurchdringlich, dass Seraphina spürte, wie ihr die Luft aus den Lungen wich. Es war ein Blick der absoluten Auslöschung. Er sah nicht seine Frau an. Er sah einen Krebs an, der entfernt werden musste.

„Julian", flüsterte sie. Das Wort kratzte in ihrer Kehle. „Ich habe sie nicht berührt. Ich war nirgendwo in der Nähe –"

Er hob eine Hand. Handfläche nach außen. Ein Stoppschild.

„Nicht", sagte er. Seine Stimme war tief, ein Donnergrollen, das in einer menschlichen Brust gefangen war. „Sprechen Sie nicht."

Sanitäter eilten an ihm vorbei, ihre Stiefel quietschten auf dem nassen Boden. Sie luden Elena auf eine Trage. Sie schluchzte jetzt, laute, theatralische Schreie über Harrisons Erbe, darüber, dass das letzte Stück von Julians komatösem Bruder zerstört wurde.

Julian folgte der Trage nicht. Er drehte sich um und stürmte die Treppe hinauf, jeweils zwei Stufen auf einmal nehmend. Er sah Seraphina erst an, als er direkt vor ihr stand. Er packte ihren Oberarm. Seine Finger waren wie Stahlbänder, die sich durch die Seide ihrer Bluse in ihr Fleisch gruben.

Er schleifte sie. Nicht führte. Schleifte.

Er zog sie in die Bibliothek und trat die Tür hinter ihnen zu. Das Geräusch war wie ein Schuss.