Unsere süßen kleinen Amoretten Chinesische Serie

Faye Hartman POV

Reue schmeckte nach abgestandenem Whiskey und drohendem Tod.

Ich erwachte zu dem rhythmischen Pochen eines Kopfschmerzes hinter meinen Augen und dem schweren, ungewohnten Gewicht von Laken aus ägyptischer Baumwolle. Das war nicht mein Zimmer. Die Luft roch hier anders – herb, teuer, nach Sandelholz und kaltem Regen.

Panik, kalt und unmittelbar, ergriff meine Brust. Ich setzte mich auf, krallte die Bettdecke an meine Brust, und die Bewegung lenkte meinen Blick auf den Mann, der neben mir schlief.

Er lag auf dem Bauch, sein Gesicht im Kissen vergraben. Er war massiv, seine Schultern breit und geformt mit einer tödlichen Art von Stärke, die mein Mann, Joshua, nie besessen hatte. Aber es war sein Rücken, der mir den Atem stocken ließ. Eine zackige, hässliche Narbe zog sich über sein rechtes Schulterblatt, eine Landkarte der Gewalt, die in bronzene Haut geätzt war.

Was habe ich getan?

Erinnerungen an die Wohltätigkeitsgala blitzten in unzusammenhängenden Schüben auf. Die erstickende, höfliche Konversation. Joshua, der mich für sein Handy ignorierte. Der Whiskey, den ich nicht hätte anrühren sollen. Der Fremde mit Augen wie Gewitterwolken, der mich nicht als Geisel, nicht als Hartman-Trophäe, sondern als Frau angesehen hatte.

Ich rappelte mich aus dem Bett, meine Beine zitterten. Mein silbernes Seidenkleid war eine Pfütze der Scham auf dem Boden. Ich riss es an mich, meine Hände zitterten so sehr, dass ich den Reißverschluss kaum hochziehen konnte.

Ich musste hier weg. Sofort. Bevor er aufwachte. Bevor Joshua bemerkte, dass ich nicht nach Hause gekommen war.

Ich griff nach meiner Clutch auf dem Nachttisch und erstarrte.

Neben einem schweren Kristallglas lag ein Notizblock. In das dicke, cremefarbene Papier war ein schwarzes, gotisches ‚C‘ geprägt.

Caldwell.

Das Blut wich aus meinem Gesicht. Ich hatte nicht nur meinen Mann betrogen; ich hatte mit einem Mitglied seiner Familie geschlafen. Der Familie, die meine dezimiert hatte, der Familie, die mich in einer lieblosen, politischen Ehe gefangen hielt. Wenn Joshua es herausfand, würde ich bestraft werden. Wenn der Don – Anthony Caldwell, das Monster, das diese Stadt beherrschte – herausfand, dass ich seine Blutlinie mit meiner Untreue besudelt hatte, würde ich verschwinden.

Ich sah den schlafenden Mann an. Er war nicht Joshua. Er war zu groß, zu vernarbt. Ein Cousin? Ein Vollstrecker?

Es war egal. Ich musste sicherstellen, dass er niemals nach mir suchte. Ich musste dies bedeutungslos machen. Eine Transaktion.

Ich öffnete mein Portemonnaie. Dreihundert Dollar. Es war erbärmlich, aber es war alles, was ich an Bargeld hatte. Ich zog einen Stift vom Nachttisch – einen schweren Montblanc, der wahrscheinlich mehr kostete, als mein Leben wert war – und riss eine Seite aus dem Notizblock.

Für die Dienstleistung. Behalten Sie den Rest.

Ich schob die Scheine und die Notiz unter das Kristallglas. Es war eine Beleidigung. Eine Art, eine Nacht weltbewegender Leidenschaft zu einem billigen Tauschgeschäft zu reduzieren. Wenn er dachte, ich sei nur eine gelangweilte, reiche Ehefrau, die für einen Gigolo bezahlt, würde sein Stolz ihn vielleicht davon abhalten, mich zu verfolgen.

Ich schnappte mir meine Stöckelschuhe, wagte es aber noch nicht, sie anzuziehen, und rannte los. Der weiche Teppich verschluckte das Geräusch meiner nackten Füße, als ich aus dem Penthouse floh, dem Käfig entkam, den ich mir selbst gebaut hatte, nur um in den zurückzulaufen, in den ich verkauft worden war.

Anthony Caldwell POV

Die Tür klickte ins Schloss, und die Stille des Penthouses kehrte zurück.