Wenn die Liebe an die Tür klopft

An dem Tag, an dem wir meinen vierjährigen Sohn Leo beerdigten, der bei einem Unfall mit Fahrerflucht getötet wurde, tauchte die Fahrerin, Karin Moser, an seinem Grab auf. Sie lächelte, ließ Leos Lieblingsspielzeug in seinen offenen Sarg fallen und nannte ihn ein „ungeschicktes kleines Ding“.

Mein Mann, Oberstaatsanwalt David Brandt, Hamburgs Fels in der Brandung, stand daneben und schwieg. Ich, eine investigative Journalistin, wusste, dass ich für Gerechtigkeit sorgen würde. Ich hatte die Beweise, den Zeugen, eine Erfolgsbilanz, die mir einen Deutschen Reporterpreis eingebracht hatte.

Aber Karin Moser war anders. Der Richter, der ihrem mächtigen Vater verpflichtet war, wies alles ab. Sie ging als freie Frau. Dann rief der Gerichtsdiener meinen Namen. „Eva Bender, Sie sind verhaftet.“ Mein eigener Mann, Leos Vater, klagte mich wegen krimineller Fahrlässigkeit an. Er verdrehte meine Trauer, meine verzweifelte Suche nach der Wahrheit, zu einer paranoiden Besessenheit.

Meine beste Freundin, Cheri, sagte gegen mich aus und behauptete, ich sei labil. Die Geschworenen befanden mich für schuldig. Drei Jahre in einem Hochsicherheitsgefängnis. Weil ich eine trauernde Mutter war. Weil ich meinen Sohn verloren hatte. Im Gefängnis verlor ich ein weiteres Kind, ein Geheimnis, das ich tief in mir vergrub.

Warum? Warum hatte er das getan? Warum hatte er mich verraten?

An dem Tag meiner Entlassung fand ich ihn an Leos Grab, mit Karin und ihrem Sohn. „Papa, können wir jetzt ein Eis essen gehen?“, säuselte der Junge. Karin gurrte: „Wir müssen noch deinem Bruder Hallo sagen.“ Meine Welt zerbarst. Er hatte mich nicht nur reingelegt; er hatte mich ersetzt. Er hatte unseren Sohn ersetzt.

Kapitel 1

An dem Tag, an dem sie meinen Sohn Leo beerdigten, war der Himmel von einem grausamen, perfekten Blau. Er war vier. Ein Unfall mit Fahrerflucht. Das Auto war ein kirschrotes Cabrio. Die Fahrerin war Karin Moser.

Ich stand am kleinen, offenen Grab, der Geruch frischer Erde lag schwer in der Luft. Mein Mann, Oberstaatsanwalt David Brandt, hatte seinen Arm um mich gelegt, ein Fels in der Brandung für die Kameras, die aus respektvoller Entfernung blitzten. Wir waren das Power-Paar der Stadt, jetzt waren wir die tragische Geschichte der Stadt.

Meine Trauer war eine hohle Leere, eine riesige, stille Höhle in meiner Brust. Ich wollte schreien, mit meinem Sohn in die Erde stürzen, aber mein Körper war wie erstarrt.

Dann kam sie.

Karin Moser, gekleidet in ein weißes Leinenkleid, das sich vom Meer der schwarzen Anzüge abhob, schritt auf uns zu. Ihr Vater, der Immobilien-Tycoon Richard Voss, folgte ein paar Schritte hinter ihr, sein Gesicht eine Maske grimmiger Anständigkeit. Er war Davids größter Wahlkampfspender.

Sie hielt nicht auf Abstand. Sie ging direkt zum Grab und spähte hinein, als wäre es eine Kuriosität in einem Museum.

Ein Raunen ging durch die Menge. Meine Hand, die eine einzelne weiße Rose für Leo hielt, begann zu zittern.

Karin blickte vom Grab auf, ihre kalten, leeren Augen trafen meine. Sie lächelte, ein kleines, scharfes Lächeln.

„So eine Schande“, sagte sie, ihre Stimme getragen von der leichten Brise. Sie griff in ihre Designer-Handtasche und zog einen kleinen Plüsch-Dinosaurier heraus – Leos Liebling, den er letzte Woche im Park verloren hatte. Den, nach dem ich überall gesucht hatte.

Sie ließ ihn über dem offenen Grab baumeln.

„Den hat er fallen lassen, wissen Sie“, sagte sie beiläufig. „Kurz davor. Kleiner Tollpatsch.“

Dann ließ sie ihn los.

Der grüne Dinosaurier fiel und landete sanft auf dem polierten Holz des winzigen Sarges meines Sohnes.

Etwas in mir zerbrach. Die stille Höhle meiner Trauer füllte sich mit einer heißen, brüllenden Wut. Mein ganzer Körper zitterte. Davids Griff um meine Schulter wurde fester, eine Warnung.

Aber ich konnte nicht aufhören. Ich trat einen Schritt vor, meine Stimme ein heiseres Flüstern.

„Du hast ihn getötet.“

Karins Lächeln wurde breiter. „Die Polizei hat mich entlastet, Eva. Es war ein tragischer Unfall. Du hättest besser auf ihn aufpassen sollen.“

Ich würde Gerechtigkeit bekommen. Ich war eine investigative Journalistin. Ich wusste, wie man gräbt, wie man die Wahrheit findet und sie ans Licht bringt. Ich würde das Gesetz, das System, das mein Mann vertrat, nutzen, um dieses Monster dorthin zu bringen, wo es hingehörte.

Die Vorverhandlung war ein Medienzirkus. Ich saß in der ersten Reihe, meine beste Freundin und Kollegin, Cheri Richter, neben mir. Cheri drückte meine Hand, ihr Gesicht spiegelte meine eigene Fassungslosigkeit wider.

„Sie ist die Tochter von Richard Voss“, flüsterte jemand hinter mir. „Davids Hauptunterstützer. Die sieht niemals eine Zelle von innen.“

Das war mir egal. Ich hatte Beweise. Ein Blitzerfoto, körnig, aber deutlich genug. Einen Zeugen, der ein rotes Cabrio davonrasen sah. Ich hatte Wochen damit verbracht, alles zusammenzufügen, die Arbeit zu machen, die die Polizei so widerwillig zu tun schien. Ich hatte einen so wasserdichten Fall aufgebaut, dass nicht einmal Richard Voss' Geld ihn erschüttern konnte.

Ich war Eva Bender. Meine Enthüllungsgeschichte über die Korruption im Rathaus hatte mir einen Deutschen Reporterpreis eingebracht. Ich hatte schon früher mächtige Männer zu Fall gebracht. Diese verwöhnte, seelenlose Frau würde da keine Ausnahme sein.

Aber sie war es.

Der Richter, ein Mann, der seine Position Voss verdankte, wies die Beweise zurück. Der Zeuge widerrief seine Aussage. Karin Moser ging als freie Frau, ohne eine einzige Anklage.

Der Raum drehte sich. Ich spürte, wie Cheris Arm mich stützte. Es war nicht vorbei. Ich würde Berufung einlegen. Ich würde mehr finden.

Dann rief der Gerichtsdiener meinen Namen.

„Eva Bender, Sie sind verhaftet.“

Ich starrte verwirrt. Auf dem Tisch der Staatsanwaltschaft erschien eine neue Akte. Mein Mann, David Brandt, stand auf. Er sah mich nicht an.

„Wegen krimineller Fahrlässigkeit, die zum Tod Ihres Sohnes, Leo Brandt, geführt hat“, las der Richter mit tonloser Stimme vor.

Sie stellten mich vor Gericht. Mein eigener Mann, der Mann, mit dem ich ein Leben aufgebaut hatte, der Mann, der Leos Vater war, führte die Anklage gegen mich. Er nutzte meine Trauer, meine panischen Anrufe und schlaflosen Nächte nach dem Unfall als Beweis für einen labilen Geist. Er verdrehte meine journalistischen Nachforschungen zu einer paranoiden Besessenheit. Er behauptete, ich hätte nicht auf Leo aufgepasst, ich sei am Handy gewesen, abgelenkt, fahrlässig.

Cheri wurde in den Zeugenstand gerufen. Ihre Augen waren voller Tränen. Sie sagte aus, ich sei überarbeitet gewesen, gestresst, nicht ich selbst. Es war ein Verrat, so scharf, dass er mir die Luft raubte.

Sie spielten unser Image aus – das perfekte Power-Paar, zerstört durch die Nachlässigkeit der Ehefrau. Es war eine bessere Geschichte. Eine sauberere Geschichte für einen Mann, der kurz davor stand, für das Bürgermeisteramt zu kandidieren.

Davids Schlussplädoyer war ein Meisterwerk aus Charisma und geheuchelter Trauer. Er sprach von einem Justizsystem, das unparteiisch bleiben müsse, selbst wenn es einem Mann das eigene Herz herausreiße.

Dann sah er mich an, zum ersten Mal. Seine Augen waren von einem Schmerz erfüllt, den ich ihm beinahe glaubte.

Die Geschworenen befanden mich für schuldig.

Drei Jahre.

Sie gaben mir drei Jahre in einem Hochsicherheitsgefängnis. Weil ich eine trauernde Mutter war. Weil ich meinen Sohn verloren hatte.

Die drei Jahre waren ein Nebel aus Beton und grauen Uniformen, aus Gewalt, die ich zu überleben lernte, und einer Leere, die nie verschwand. Ich verlor eine Schwangerschaft in einer brutalen Schlägerei, die ich nicht angefangen hatte, ein weiteres Geheimnis, das ich wegschloss. Alles, was ich tat, war überleben, angetrieben von einer einzigen, brennenden Frage, die ich in tausend Briefen schrieb, die David nie beantwortete: Warum?

An dem Tag meiner Entlassung war der Himmel ein diesiges, gleichgültiges Grau. Ich ging nicht in ein Übergangswohnheim. Ich nahm ein Taxi zu dem einzigen Ort, den ich sehen musste. Das Grab meines Sohnes.

Ich hatte erwartet, es ungepflegt vorzufinden, ein Zeugnis meiner Abwesenheit. Aber es war makellos. Frische Blumen, ein kleiner, polierter Steinengel am Grabstein.

Als ich dort stand, hielt ein bekanntes Auto. Eine schwarze Limousine.

David stieg aus. Er sah älter aus, mächtiger. Er war jetzt der Bürgermeister.

Er war nicht allein.

Karin Moser stieg von der Beifahrerseite aus, ihre Hand besitzergreifend auf seinem Arm. Und vom Rücksitz half eine Nanny einem kleinen Kind, einem Jungen, vielleicht drei Jahre alt. Er hatte Davids dunkles Haar und Karins scharfe Gesichtszüge.

Sie gingen auf das Grab zu, eine perfekte Familieneinheit.

Der Junge rannte voraus und umarmte Davids Bein.

„Papa, können wir jetzt ein Eis essen gehen?“

Karin strich dem Jungen über das Haar. „Gleich, mein Schatz. Wir müssen noch deinem Bruder Hallo sagen.“