Die ungeliebte Ehefrau geht in die Freiheit

Der Ring ließ sich leichter abziehen, als er sollte.

Faith Mckenzie stand am bodentiefen Fenster des Hauptschlafzimmers und sah zu, wie kahle Winteräste nach dem grauen Himmel von Manhattan krallten. Der Blick auf den Central Park, der ihr einst den Atem geraubt hatte, wirkte nun wie ein Gemälde, das sie zu lange angestarrt hatte – wunderschön, teuer und vollkommen leblos.

Sie drehte den fünkarätigen Diamanten im Smaragdschliff zwischen ihren Fingern. Der Familienstein der Jarvis. Vierzehn Jahre lang poliert und ausgestellt wie ein weiterer Vermögenswert in ihrem Portfolio.

Er schlug auf dem marmornen Waschtisch auf, mit einem Geräusch wie knackendes Eis.

„Mrs. Jarvis?"

Hollys Stimme drang durch die schwere Eichentür, zögerlich und zu laut. Faith antwortete nicht. Sie sah zu, wie der Ring auf dem kalten Stein kreiselte, das Winterlicht einfing, bis er an einem Kristallparfümflakon zur Ruhe kam.

Die Tür wurde aufgestoßen. Holly trat ein, ihre vernünftigen flachen Schuhe lautlos auf dem Teppich, und erstarrte.

Ihr Blick fiel auf den Ring. Dann auf Faiths nackte linke Hand. Dann wieder auf den Ring.

„Oh Gott", flüsterte Holly. Sie presste tatsächlich eine Hand auf ihre Brust, so wie es Frauen in Filmen taten, die Faith schon vor Jahren nicht mehr ansah. „Oh mein Gott, Mrs. Jarvis."

Faith hob zwei dicke Manila-Umschläge vom Bett auf. Das Wachssiegel der Anwaltskanzlei fing das Licht ein – karmesinrot, offiziell, endgültig. Sie hielt sie ihr hin.

Holly rührte sich nicht. „Ist das – sind Sie –" Ihre Stimme brach. „Allein die Verhandlungen über den Ehevertrag haben achtzehn Monate gedauert. Die Treuhandstrukturen, der Immobilienbesitz, wenn Sie ohne –"

„Nehmen Sie sie."

Hollys Finger schlossen sich um die Umschläge. Ihre Hände zitterten. Faith konnte sehen, wie Schweiß das Papier an der Stelle, wo ihr Daumen auflag, dunkel färbte.

„Sie tun das wirklich", sagte Holly. Keine Frage mehr. „Sie verlassen ihn wirklich."

Faith ging an ihr vorbei in den begehbaren Kleiderschrank. Reihe an Reihe hing Pariser Couture in perfekter Farbabstimmung – Seidenstoffe, die mehr kosteten als die meisten Wohnungen, Pelze, die sie nie gewollt hatte, Roben für Galas, auf denen sie gelächelt hatte, bis ihr das Gesicht schmerzte.

Sie griff ganz nach hinten. Ihre Finger fanden Baumwolle, Leinen, etwas, das atmete.

Der beige Trenchcoat war sechs Jahre alt, gekauft bei einem Ausverkauf bei Macy's, bevor sie gelernt hatte, dass Jarvis-Frauen nicht in Kaufhäusern einkauften. Sie hatte ihn hinter einer Wand aus Chanel versteckt wie ein geheimes Ich.

Das Seidenfutter raschelte, als sie in die Ärmel glitt. Der Gürtel schloss sich um ihre Taille – zu locker jetzt, sie hatte in den letzten Monaten abgenommen. Sie schlug den Kragen hoch und zog den Reißverschluss bis zum Hals zu.

Als sie sich umdrehte, waren Hollys Augen feucht.

„Sie sehen aus –" Holly hielt inne. Schluckte. „Sie sehen aus wie jemand anderes, Mrs. Jarvis."

„Gut."

Ein Klopfen an der Schlafzimmertür. Rosas Stimme, gedämpft und förmlich: „Der Wagen wartet, Mrs. Jarvis. Mr. Gus lässt den Motor laufen."

Faith überprüfte nicht ihr Spiegelbild. Sie richtete weder ihr Haar noch legte sie die Perlenohrringe an, von denen Bransons Mutter behauptet hatte, sie würden jedes Outfit vervollständigen. Sie ging zur Tür und zog sie auf.

Rosa stand im Flur, ihre graue Uniform mit militärischer Präzision gebügelt. Ihr Blick wanderte über Faiths Mantel, ihren nackten Hals, ihr ungeschminktes Gesicht. Etwas zuckte darin – Überraschung vielleicht, oder die schnelle Berechnung einer Dienerin, die gelernt hatte, Machtverschiebungen zu deuten.

„Werden Sie den Silbernerz benötigen, Mrs. Jarvis? Die Temperatur ist auf –"

„Nein."

Faith trat an ihr vorbei. Der Aufzug wartete bereits, die Türen offen, der private Lift, der nur das Penthouse bediente. Sie trat ein und drückte den Knopf für die Lobby, bevor Rosa ihr folgen konnte.

Die Türen schlossen sich vor dem erschrockenen Gesicht der älteren Frau.

Die Abwärtsfahrt traf Faith wie ein Faustschlag in den Magen. Sie umklammerte den Messinghandlauf, während die Zahlen fielen – 40, 35, 20 – jedes Stockwerk trug sie weiter weg von dem Leben, das sie so sorgfältig konstruiert hatte, dass es zu einem Käfig geworden war.

Vierzehn Jahre. Sie war siebzehn gewesen, als Eleanor Jarvis sie von jener Beerdigung weggeholt hatte, ihren Schmerz als Waise betrachtet und Potenzial gesehen hatte. Potenzial, geformt zu werden. Nützlich zu sein.

Der Aufzug verlangsamte. Faith spürte einen Druck auf den Ohren.

Hollys Atmung war zu laut neben ihr. Die Manila-Umschläge knisterten, als sie sie an ihre Brust presste.

„Mrs. Jarvis –"

Faith berührte ihre Schulter. Nur einmal, so leicht, dass sie den Knochen unter dem Wollblazer spüren konnte. Holly verstummte.

Die Türen öffneten sich zur Lobby.

Kristalllüster explodierten in Licht, Hunderte von Prismen warfen Regenbögen über Marmorböden, die aus irgendeinem italienischen Steinbruch importiert worden waren, dessen Namen Faith einst auswendig hätte lernen sollen. Der Portier sah sie kommen und hastete zur Drehtür.

„Mrs. Jarvis, gestatten Sie –"

Kalte Luft schlug ihr wie eine Ohrfeige ins Gesicht. Dezember in New York, scharf genug, um Metall zu schmecken. Faith atmete sie ein und ging weiter.

Der schwarze Rolls-Royce stand mit laufendem Motor am Bordstein, die Abgase kräuselten sich weiß vor dem grauen Stein. Gus stand an der hinteren Tür, die Mütze in den Händen, sein wettergegerbtes Gesicht zu der sorgfältigen Ausdruckslosigkeit eines Mannes geformt, der gelernt hatte, nicht zu sehen, was auf den Rücksitzen geschah.

„Mrs. Jarvis." Er öffnete die Tür. „Wohin soll es heute Morgen gehen?"

Faith glitt auf den Ledersitz. Der Wagen roch nach Bransons Eau de Cologne – etwas Französisches, Holziges, das wie eine Warnung in den Polstern hing. Sie beugte sich vor und kurbelte ihr Fenster einen Spaltbreit herunter, um die Stadtluft gegen das Parfüm ankämpfen zu lassen.

Holly stieg neben ihr ein und legte die Umschläge wie etwas Explosives auf den Sitz zwischen ihnen.

Gus' Blick traf ihren im Rückspiegel. Er hatte sie zu Krankenhäusern, zu Wohltätigkeitsvorständen und zur Beerdigung eines Mannes gefahren, den sie kaum gekannt hatte. Er hatte nicht ein einziges Mal gefragt, warum sie um drei Uhr morgens auf seinem Rücksitz weinte.

„Mrs. Jarvis?", fragte er erneut.

Faith blickte an ihm vorbei, vorbei am Chrom und Glas der Fifth Avenue, in Richtung der Südspitze von Manhattan, wo die Gebäude Zähne bekamen.

„Zum Hauptsitz der Jarvis Group", sagte sie. „Downtown."

Gus' Hand erstarrte auf dem Schalthebel. In vierzehn Jahren hatte sie dieses Ziel nicht ein einziges Mal verlangt. Das Jarvis-Imperium war Bransons Territorium, so klar abgesteckt wie jedes mittelalterliche Königreich. Ehefrauen drangen dort nicht ein.

„Selbstverständlich, Mrs. Jarvis."

Der Motor schnurrte. Der Wagen fädelte sich in den Verkehr ein, glitt an Fenstern vorbei, in denen Schaufensterpuppen Kleider trugen, in denen sie einst fotografiert worden war, vorbei an Restaurants, in denen sie in Essen gestochert hatte, das sie nicht schmecken konnte, vorbei an dem Leben, das sie Stück für Stück zusammengesetzt hatte, bis es sie erstickte.

Faith schloss die Augen. Ihre Finger fanden den Rand des Manila-Umschlags und fuhren seine Naht nach, hin und her, während sie auf den Sturm wartete, dem sie vierzehn Jahre lang gelernt hatte standzuhalten.