Una notte con il mio capo miliardario

Il dolore fu la prima cosa che Vespucci avvertì. Era un martellare sordo e ritmico dietro le tempie, quel tipo di emicrania da post-sbornia che prometteva una giornata d'inferno. Tenne gli occhi chiusi, rifiutandosi di lasciare che la luce del mattino aggredisse le sue retine.

Si mosse, aspettandosi la scomoda familiarità del suo vecchio materasso sfondato nella periferia, ma le lenzuola sotto le dita erano sbagliate. Erano troppo lisce. Troppo fresche. Seta. Pura e costosa seta.

Aggrottò la fronte, affondando le dita nel tessuto. Anche l'odore nell'aria era diverso. Il suo appartamento di solito puzzava di caffè stantio e di quella candela alla vaniglia che accendeva per coprire lo smog della città. Quest'aria profumava di denaro. Una miscela pungente di cedro, sandalo freddo e qualcosa di inconfondibilmente maschile.

Vespucci allungò la mano alla cieca verso dove avrebbe dovuto essere il comodino, cercando il telefono. La sua mano non trovò né legno né plastica. Invece, il suo palmo atterrò su qualcosa di caldo. Solido.

E si mosse con il lento alzarsi e abbassarsi di un respiro.

Vespucci si congelò. Il cuore le martellava contro le costole, un uccello impazzito in gabbia. Le dita registrarono la consistenza della pelle, la fermezza dei muscoli e la ruvidità dei peli sul petto di un uomo.

Spalancò gli occhi.

La stanza era immensa, inondata dalla morbida luce grigia di un mattino milanese. Ma Vespucci non guardò le vetrate a tutta altezza o l'arte moderna alle pareti. Il suo sguardo era incatenato all'uomo che dormiva accanto a lei.

Il suo viso era rilassato nel sonno, le solite linee dure della mascella leggermente ammorbidite, ma era impossibile sbagliarsi. I capelli scuri, solitamente pettinati alla perfezione, erano in disordine contro la federa bianca.

Petrarca.

Il suo capo. L'Amministratore Delegato della Petrarca Holdings. L'uomo che poteva licenziarla con uno schiocco di dita.

I ricordi della notte precedente si abbatterono sulla sua mente come uno tsunami. Il gala di beneficenza. I vassoi infiniti di champagne che aveva consumato per anestetizzare la noia. La corsa in ascensore dove l'aria era diventata improvvisamente troppo rarefatta. Il calore della sua mano sulla vita. Il modo in cui la porta della suite nell'attico si era chiusa con uno scatto, sigillando il suo destino.

Il panico, gelido e tagliente, le inondò le vene. Smise di respirare. Questa era una catastrofe. Questa era la fine della sua carriera. Se Tiziano lo avesse scoperto...

Tiziano.

Strinse gli occhi. Lo aveva chiamato tre volte la sera prima. Non aveva risposto. Ecco perché aveva bevuto lo champagne. Ecco perché era qui.

Doveva andarsene. Subito. Prima che lui si svegliasse.

Vespucci si mosse con lentezza esasperante, allontanandosi di centimetri dal calore del corpo di lui. Le sue membra sembravano pesanti, non collaborative. Fece scivolare le gambe oltre il bordo del letto, i piedi che affondavano in un tappeto felpato che probabilmente costava più dei suoi prestiti universitari.

Si guardò intorno cercando i vestiti. Il suo abito, un pezzo vintage che aveva modificato lei stessa per sembrare griffato, giaceva in un mucchio vicino alla porta. Era distrutto. La cerniera strappata, il tessuto lacerato lungo la cucitura. Un ricordo viscerale delle mani di Petrarca che glielo strappavano di dosso le attraversò la mente, facendole bruciare il viso.

Non poteva indossarlo. Era nuda, bloccata nella tana del leone, senza armatura.

Un rumore dall'altra parte della stanza la fece sobbalzare. La porta del bagno si aprì con un clic.

Vespucci afferrò il lenzuolo di seta e se lo tirò fino al mento, indietreggiando finché la schiena non colpì la testiera. Si sentiva come un animale in trappola.

Petrarca uscì dal bagno. Era sveglio. Vigile. Non c'era traccia di sonno nei suoi occhi, solo una terrificante lucidità. Indossava un asciugamano nero basso sui fianchi, gocce d'acqua che si aggrappavano alle sue spalle larghe e scendevano lungo le creste definite dell'addome. Si muoveva con una grazia rigida e controllata. La sua presenza riempiva la stanza, risucchiando l'ossigeno dall'aria.

La guardò. La sua espressione era indecifrabile, gli occhi scuri che la scrutavano mentre stringeva il lenzuolo. Non sembrava imbarazzato. Non sembrava pentito. Sembrava fosse nel mezzo di una riunione del consiglio di amministrazione.

"Buongiorno, Vespucci." La sua voce era un rombo basso, roca per il sonno ma ferma.

Vespucci aprì la bocca, ma non uscì alcun suono. Si schiarì la gola, la voce tremante quando finalmente parlò. "Signor Petrarca. Io... questo è stato... devo andarmene."

Petrarca non rispose subito. Oltrepassò il letto, con movimenti fluidi ma attenti, dirigendosi verso l'enorme cabina armadio. Scomparve per un momento e tornò con una custodia per abiti e una scatola.

Li posò ai piedi del letto.

"Indossa questi," disse.

Vespucci fissò il logo sulla scatola. Chanel. Lo guardò di nuovo, la confusione in lotta con il panico.

Petrarca si appoggiò al comò, incrociando le braccia sul petto nudo. "Visti gli eventi della scorsa notte, e la mia posizione, dobbiamo discutere la strada da seguire."

Vespucci sbatté le palpebre. "Cosa?"

"Matrimonio," disse Petrarca. La parola rimase sospesa nell'aria, pesante e assurda.

Vespucci emise una risata strozzata. Un suono isterico. "Prego?"

Il viso di Petrarca rimase impassibile. "Uno scandalo che coinvolge l'AD e un'assistente junior sarebbe dannoso per il prezzo delle azioni, specialmente con un'acquisizione vitale e riservata attualmente in fase di negoziazione delicata. Un matrimonio improvviso, tuttavia, può essere venduto come una travolgente storia d'amore. Stabilizza il consiglio. Risolve la crisi di PR prima che inizi."

Vespucci lo fissò. Stava parlando della loro notte insieme - una notte in cui l'aveva toccata in modi che la facevano bruciare solo a pensarci - come se fosse una voce in un bilancio trimestrale.

"È follia," sussurrò Vespucci. "Non la sposerò per il prezzo delle azioni."

Petrarca inclinò leggermente la testa. "È un contratto. Un accordo commerciale. Sarai compensata."

"Ho un ragazzo," sbottò Vespucci.

La temperatura nella stanza sembrò scendere di dieci gradi. Gli occhi di Petrarca si strinsero, un lampo di qualcosa di pericoloso li attraversò.

"Il direttore creativo," disse Petrarca, con tono sprezzante, come se si riferisse a un errore amministrativo minore. "È un ostacolo, ma difficilmente insormontabile."

"Sì," disse Vespucci, alzando il mento, cercando di salvare un briciolo di dignità. "Tiziano."

"Non ha risposto alle tue chiamate ieri sera," affermò Petrarca. Non era una domanda.

Vespucci trasalì. "Questo non significa..."

"Vestiti, Vespucci." Petrarca si staccò dal comò e le diede le spalle, camminando verso la macchina del caffè nell'angolo della suite. "L'auto ti aspetta di sotto."

Vespucci guardò la sua schiena, i muscoli che si muovevano sotto la pelle. La stava congedando. Aveva sganciato una bomba e poi l'aveva congedata.

Afferrò la scatola e la custodia e corse in bagno, chiudendo la porta a chiave con dita tremanti.

Si appoggiò al marmo freddo del lavandino, fissandosi allo specchio. I suoi capelli erano un disastro. Le labbra erano gonfie. C'erano segni rossi sul collo e sulla clavicola, prove innegabili della bocca di Petrarca.

Aprì il rubinetto e si gettò acqua fredda sul viso, strofinando forte, cercando di lavare via il ricordo delle sue mani. Non funzionò.

Aprì la custodia. Era un tailleur in tweed, una classica silhouette Chanel ma con un taglio moderno e spigoloso. Era della prossima collezione. Non era ancora arrivato nei negozi.

Lo indossò. Le stava perfettamente.

Un brivido le corse lungo la schiena. La vita, il busto, la lunghezza della gonna. Le stava in modo inquietante - forse una taglia standard da campionario, o forse lui aveva un occhio spaventosamente preciso per le proporzioni.

Scacciò il pensiero. Non voleva sapere. Aprì la scatola. Intimo. La Perla. Pizzo nero. Anche questo della sua taglia.

Si vestì velocemente, le mani tremavano così tanto che riusciva a malapena ad allacciare i bottoni. Si sentiva come una bambola che lui aveva vestito. Spinse il suo vestito rovinato nel cestino, incapace di guardarlo.

Quando uscì dal bagno, Petrarca era seduto su un divano di velluto, una tazza di caffè nero in mano. Indicò una seconda tazza sul tavolo.

"Bevi. Ne avrai bisogno."

"No," disse Vespucci. Afferrò la borsa dal pavimento. "Me ne vado. Faremo finta che non sia mai successo. Io andrò a lavorare, sarò un'assistente junior, lei sarà l'AD, e non parleremo mai più di questo."

Si diresse verso la porta, i tacchi che affondavano nel tappeto.

"Vespucci," la voce di Petrarca la fermò. Era calma, ma esigeva obbedienza. "Scappare non risolve i problemi."

Lei si fermò, la mano sospesa sulla maniglia. Non si voltò. "Risolve questo."

Spalancò la porta e uscì nel corridoio. Era vuoto. Corse praticamente verso l'ascensore, premendo il pulsante ripetutamente come se potesse farlo arrivare più velocemente.

Quando le porte si aprirono, entrò e si appoggiò alla parete a specchio, chiudendo gli occhi. Il cuore le batteva così forte da farle male.

L'ascensore scese, i numeri contavano alla rovescia. 40... 30... 20...

Quando le porte si aprirono nella hall, tenne la testa bassa, usando i capelli come scudo. Camminò veloce, ignorando il portiere, spingendo attraverso le porte girevoli nell'aria frizzante del mattino.

Fece un respiro profondo, pensando di avercela fatta. Era libera.

Un'elegante berlina nera di lusso accostò al marciapiede, bloccandole la strada. Il finestrino posteriore si abbassò dolcemente.

Colleoni, il capo dell'ufficio legale dell'azienda e braccio destro di Petrarca, sedeva al posto di guida. La guardò con un sorriso educato e professionale che non raggiungeva gli occhi.

"Signorina Vespucci," disse Colleoni. "Il signor Petrarca mi ha incaricato di portarla a casa."

Vespucci si congelò. Guardò a sinistra, poi a destra. Non c'erano taxi. La metro era a tre isolati. Indossava un completo da cinquemila euro che non era suo.

Era in trappola.