La stanza sbagliata: A letto con lo zio del mio fidanzato

La pesante porta in mogano della suite presidenziale del Plaza Hotel si ergeva di fronte a Isidora.

Stringeva la chiave magnetica universale così forte che i bordi affilati di plastica le si conficcavano nel palmo. Il dolore la riportava alla realtà.

Passò la tessera. La luce verde lampeggiò, seguita da un leggero clic.

Isidora aprì la porta spingendola. L'aria all'interno la colpì come un pugno, densa dell'odore di champagne costoso e lussuria a buon mercato.

Mise piede sul tappeto persiano. I suoi occhi si fissarono immediatamente su una giacca di un abito su misura di Armani, gettata sul pavimento. Apparteneva a Kevin.

Un reggiseno di pizzo nero pendeva dal bordo del lampadario di cristallo nel corridoio. Era di Chantelle, la sua ex migliore amica.

Lo stomaco di Isidora si contrasse violentemente, l'acido le bruciava in fondo alla gola. Quello era l'uomo che avrebbe dovuto sposare di lì a pochi mesi.

Dalla porta socchiusa della camera da letto, i suoni inconfondibili di pelle umida che schiaffeggiava altra pelle e gemiti pesanti e disinibiti echeggiavano nella suite silenziosa.

Non pianse. Invece, una calma glaciale le pervase le vene.

Isidora estrasse il telefono dalla tasca. Aprì la fotocamera, passò alla modalità video e si assicurò che il flash fosse disattivato.

Si diresse verso la camera da letto e spalancò la porta con un calcio del tacco.

Lo schermo del suo telefono illuminò i corpi intrecciati sul letto king-size. Kevin era sopra, il viso affondato nel collo della modella bionda.

La luce improvvisa fece bloccare Kevin. Girò la testa di scatto, gli occhi sbarrati dal puro panico.

"Che diavolo!" ruggì Kevin, afferrando un cuscino e scagliandolo verso la porta. "Brutta, inquietante schifosa! Vattene!"

Isidora non batté ciglio. Inclinò semplicemente la testa, lasciando che il cuscino colpisse lo stipite della porta.

Il suo pollice premette il pulsante rosso di stop. Il video era stato salvato.

Guardò il viso pallido e sudato di Kevin. Non c'era gelosia nel suo petto, solo la fredda soddisfazione di un cacciatore che si assicura la preda.

Chantelle lanciò un urlo acuto, tirando su le lenzuola di seta per coprirsi il petto.

Isidora voltò loro le spalle. Uscì dalla suite, il ticchettio dei suoi tacchi sul pavimento di legno a un ritmo costante e spietato.

Quando raggiunse l'ascensore, sentì i polmoni come se stessero collassando. Premette con forza il pulsante per il bar sul tetto.

Aveva bisogno di alcol. Ne aveva bisogno per bruciare via la sporcizia a cui aveva appena assistito.

Le porte dell'ascensore si aprirono direttamente sulle luci soffuse e violacee del bar panoramico. I bassi pesanti di una band jazz le vibravano contro la cassa toracica, ma non riuscivano a soffocare il subbuglio nel suo stomaco. Represse la nausea, il viso ancora una maschera di fondotinta denso e steso male e di finte lentiggini, gli occhi nascosti dietro orribili occhiali neri dalla montatura spessa. Era uno scherzo che camminava e respirava, e quella notte, avrebbe assecondato la cosa.

Si diresse verso l'angolo più isolato del bar, ignorando le occhiate di sbieco che il suo strano aspetto attirava.

"Dry martini. Il più forte che ha," disse Isidora al barista.

Quando il bicchiere arrivò, non lo sorseggiò. Inclinò la testa all'indietro e ingoiò il liquido bruciante tutto d'un fiato.

L'alcol le entrò in circolo come un fiammifero gettato nella benzina. Le girò la testa.

Improvvisamente, lo sgabello accanto a lei fu tirato indietro. Un'ombra alta e imponente si sedette.

Prima ancora che lo guardasse, un profumo le invase i polmoni. Legno di cedro fresco mescolato a un feromone maschile oscuro e pericoloso. Sovrastava completamente l'acqua di colonia a buon mercato degli uomini intorno a loro.

"Whisky. Liscio," ordinò l'uomo.

La sua voce era un brontolio basso e roco. Sembrava esausta, come quella di un uomo che non dormiva da una settimana.

Isidora girò la testa. L'illuminazione era terribile, ma riuscì a distinguere una mascella affilata come un rasoio e una camicia nera elegante con i primi due bottoni slacciati.

Cedrick strinse il bicchiere, le nocche bianche. La sua insonnia cronica gli stava facendo a pezzi i nervi da giorni.

Ma poi, un profumo si diffuse nello spazio tra loro.

Era debole. Iris. Una miscela personalizzata e molto specifica di iris che colpì il suo cervello come una pesante dose di tranquillanti. Il ronzio costante nella sua testa si placò all'istante.

Cedrick girò di scatto la testa verso la donna seduta accanto a lui.

I suoi occhi scuri e profondi si fissarono su di lei. Vide gli orribili occhiali dalla montatura spessa, il fondotinta pastoso e steso male, e lo chignon severo e tirato. L'aspetto della donna era in stridente contraddizione con la fragranza eterea e calmante che indossava. Ma in quel momento, mentre la pressione schiacciante nella sua testa finalmente si ritirava, scoprì che non gli importava. Non gli importava affatto. Tutto ciò che contava era la fonte di quel profumo.

Isidora sentì il calore del suo sguardo. Era predatorio. Le fece rizzare i peli sulle braccia. Era anche profondamente sconcertante. Nessuno l'aveva mai guardata in quel modo mentre indossava il suo travestimento.

Cercò di alzarsi e andarsene, ma il martini la tradì. Le sue ginocchia cedettero.

Cadde di lato.

Un avambraccio robusto e muscoloso le afferrò la vita. La mano di Cedrick era rovente, il calore le bruciava attraverso la seta sottile del vestito.

L'impulso di distruggere Kevin, combinato con il pesante alcol nel suo cervello, raggiunse il punto di ebollizione.

Isidora alzò lo sguardo verso lo sconosciuto. Non si tirò indietro. Invece, allungò le braccia e le avvolse intorno alle sue ampie spalle.

Il sole del mattino filtrava attraverso la fessura delle pesanti tende, pugnalando Isidora direttamente negli occhi.

Sussultò, spalancando gli occhi. Ogni muscolo del suo corpo doleva di un indolenzimento profondo e pulsante.

Girò la testa. Una schiena massiccia e sfregiata le dava le spalle dall'altro lato del letto king-size.

I ricordi della notte precedente le si schiantarono in testa come un treno merci. Le mani ruvide, i morsi, la perdita assoluta di controllo.

Il panico le attanagliò la gola. Non riusciva a respirare.

Isidora si gettò via il piumone dal corpo nudo. Si affrettò sul tappeto, afferrando i suoi vestiti sparsi e indossandoli con mani tremanti.

Doveva andarsene. Doveva assicurarsi che non accadesse mai più.

Frugò nella sua borsa e tirò fuori dieci banconote da cento dollari nuove di zecca.

Afferrò una penna dell'hotel e scarabocchiò su un blocco note: Tariffa standard per il servizio. Siamo pari. Fissò le lettere dure per una frazione di secondo, la sua espressione che si induriva in un distacco assoluto e freddo. Non c'era spazio per sentimenti persistenti o rimpianti nella vita che era costretta a condurre.

Sbatté i soldi e il biglietto sul comodino, proprio accanto al suo orologio pesante e dall'aspetto costoso e al suo paio di orribili occhiali dalla montatura spessa.

Isidora non si guardò indietro. Spalancò la porta della suite e corse lungo il corridoio come una fuggitiva.