Il Mio Peggior Nemico Mio Marito Futuro

Everleigh Roman si svegliò con un mal di testa lancinante a causa della luce del sole.

Gemette, girandosi dall'altra parte.

La sua guancia sfregò contro qualcosa di incredibilmente liscio. Raso fresco, scivoloso, costoso. Non il misto cotone che aveva sul letto nel minuscolo monolocale da cui la stavano sfrattando.

Allungò la mano alla cieca verso il bicchiere d'acqua che avrebbe dovuto essere sul suo comodino. Le sue dita sfiorarono il mogano, poi della carta. Carta spessa e ruvida.

Evie socchiuse un occhio. La stanza girava, un caleidoscopio di beige e oro. Sforzò la vista per mettere a fuoco il documento sotto la sua mano.

Certificato di Matrimonio.

Il cuore le martellò contro le costole, un colpo fisico che le tolse il respiro.

Si mise a sedere, il lenzuolo ammucchiato alla sua vita.

Non indossava il suo vestito.

Indossava una camicia bianca da uomo, con le maniche arrotolate, il cui tessuto odorava di legno di cedro e di qualcosa di più cupo, come pioggia sull'asfalto.

«No,» sussurrò Evie. «No, no, no.»

Flash di memoria la assalirono. La serata di gala di beneficenza. Il sogghigno di Darrin mentre le diceva che non valeva niente senza di lui. L'open bar. Tanta vodka. E poi... un uomo. Una cravatta. Ricordava di aver afferrato una cravatta di seta, tirando un viso verso il suo. Ricordava di aver preteso che qualcuno la salvasse.

Si guardò intorno. Non era una stanza; era un regno. Finestre a tutta altezza con vista su Central Park, mobili che probabilmente costavano più delle sue tasse universitarie.

Sul comodino, accanto a un gemello di platino che brillava maliziosamente al sole, c'era un biglietto.

Evie lo prese, la mano le tremava così forte che la carta frusciava. La calligrafia era spigolosa, aggressiva.

Via per affari. La scorsa notte è stata... memorabile. - G.

G.

Aveva sposato un uomo il cui nome iniziava con la G.

Si premette i palmi delle mani sugli occhi, cercando di evocare un volto.

Niente.

Solo la visione sfocata di una mascella pronunciata, la sensazione di mani grandi e calde sulla sua vita, e occhi che sembravano le profondità dell'oceano.

Il suo telefono vibrò contro il legno, un ronzio violento che la fece sobbalzare.

Lo tirò fuori da sotto un cuscino che odorava di lui.

Diciotto chiamate perse. Tutte da Illa.

Fece scorrere il dito sullo schermo, portandosi il telefono all'orecchio. «Illa?»

«Evie! Oh mio Dio, sei viva?» La voce di Illa era un urlo che le trafisse il mal di testa. «Sei sparita! Un minuto prima stavi piangendo per Darrin vicino alla scultura di ghiaccio, e un attimo dopo non c'eri più. Ti hanno rapita? Sei in un fosso?»

«Sono in... un hotel,» gracchiò Evie. «Illa, credo di aver fatto una stupidaggine.»