Il Segreto nel Rosario di Fuoco

Faye Hartman POV

Il rimpianto aveva il sapore di whiskey stantio e di morte imminente.

Mi svegliai con il pulsare ritmico di un mal di testa dietro gli occhi e il peso insolito e greve di lenzuola di cotone egiziano. Questa non era la mia stanza. L'aria qui aveva un odore diverso: pungente, costoso, come sandalo e pioggia fredda.

Il panico, freddo e immediato, mi attanagliò il petto. Mi misi a sedere, stringendo il piumone al petto, e il movimento attirò il mio sguardo sull'uomo che dormiva accanto a me.

Era sdraiato a pancia in giù, con il viso affondato nel cuscino. Era massiccio, con le spalle larghe e scolpite da una forza letale che mio marito, Joshua, non aveva mai posseduto. Ma fu la sua schiena a farmi mancare il respiro. Una cicatrice frastagliata e orribile gli solcava la scapola destra, una mappa di violenza incisa sulla pelle bronzea.

Cosa ho fatto?

I ricordi del Gala di Beneficenza mi balenarono in mente a sprazzi sconnessi. La soffocante conversazione di cortesia. Joshua che mi ignorava per il suo telefono. Il whiskey che non avrei dovuto toccare. Lo sconosciuto con occhi come nuvole in tempesta che mi aveva guardata non come un ostaggio, non come un trofeo Hartman, ma come una donna.

Scattai fuori dal letto, con le gambe che mi tremavano. Il mio abito di seta argentato era una pozza di vergogna sul pavimento. Lo afferrai, con le mani che tremavano così tanto che a malapena riuscii a tirare su la cerniera.

Dovevo andarmene. Subito. Prima che si svegliasse. Prima che Joshua si accorgesse che non ero tornata a casa.

Allungai la mano verso la mia pochette sul comodino e mi bloccai.

Accanto a un pesante bicchiere di cristallo c'era un blocco note. Sulla spessa carta color crema era impressa una 'C' gotica e nera.

Caldwell.

Il sangue mi defluì dal viso. Non avevo solo tradito mio marito; ero andata a letto con un membro della sua famiglia. La famiglia che aveva decimato la mia, la famiglia che mi teneva prigioniera in un matrimonio politico e senza amore. Se Joshua lo avesse scoperto, sarei stata punita. Se il Don — Anthony Caldwell, il mostro che governava questa città — avesse scoperto che avevo macchiato la sua linea di sangue con la mia infedeltà, sarei scomparsa.

Guardai l'uomo che dormiva. Non era Joshua. Era troppo grosso, troppo segnato dalle cicatrici. Un cugino? Un sicario?

Non importava. Dovevo assicurarmi che non mi cercasse mai. Dovevo rendere tutto questo insignificante. Una transazione.

Aprii il portafoglio. Trecento dollari. Era patetico, ma era tutto ciò che avevo in contanti. Presi una penna dal comodino — una pesante Montblanc che probabilmente costava più di quanto valesse la mia vita — e strappai una pagina dal blocco note.

Per il servizio. Tenga il resto.

Infilai le banconote e il biglietto sotto il bicchiere di cristallo. Era un insulto. Un modo per ridurre una notte di passione sconvolgente a un misero scambio. Se avesse pensato che fossi solo una moglie ricca e annoiata che pagava un gigolò, forse il suo orgoglio gli avrebbe impedito di darmi la caccia.

Afferrai i tacchi, non osando ancora indossarli, e corsi via. La soffice moquette inghiottì il suono dei miei piedi nudi mentre fuggivo dall'attico, scappando dalla gabbia che mi ero costruita, solo per tornare di corsa in quella in cui ero stata venduta.

Anthony Caldwell POV

La porta si chiuse con uno scatto e il silenzio tornò a regnare nell'attico.