El Niño del Piso Dos

La luz del sol se filtraba por las persianas, hiriendo los ojos de Sofía. Pero el dolor de cabeza por el champán barato y la falta de sueño no era nada comparado con el dolor exquisito que latía entre sus piernas.

Se arrastró fuera de la cama, sintiendo cada músculo protestar. Al entrar al baño y dejar caer la sábana, el espejo le devolvió una imagen que apenas reconoció.

Sofía encendió la ducha, pero se detuvo un momento para observar los daños. Su piel pálida era ahora un lienzo de violencia y placer. Había marcas púrpuras, la forma perfecta de unos dedos grandes y brutales, marcadas en la carne suave de sus caderas. Un recordatorio visual de cómo la había sujetado, como si quisiera incrustarla en la pared.

Entró bajo el agua caliente y cerró los ojos, y de repente, la imagen de él desnudo la asaltó con la fuerza de un golpe físico.

Recordó el momento en que se bajó los pantalones. Recordó la visión de sus muslos: gruesos, bandas de músculo duro como el granito, cubiertos de vello oscuro. No había nada suave en ese desconocido. Su torso, que había vislumbrado brevemente entre la apertura de la camisa y el esmoquin deshecho, era una pared de pectorales definidos y un abdomen marcado que se contraía con cada embestida.

Sofía se pasó el jabón por los senos, siseando cuando sus pezones, hinchados y sensibles por la fricción de la boca de él, rozaron la esponja. Recordó la vena gruesa que palpitaba en el cuello de él, el sudor brillando en su clavícula ancha mientras gruñía su nombre... no, no su nombre. Él nunca preguntó su nombre.

-Estúpida -susurró, apoyando la frente contra los azulejos húmedos.

El agua corría por su espalda, llevándose el aroma de él, pero no la sensación de estar llena, estirada y poseída. Se tocó brevemente, solo un roce, y sus rodillas casi cedieron. Todavía estaba dilatada. Todavía lo sentía dentro.

Pero la fantasía tenía que morir allí. Hoy era el día. Thorne Enterprises. El salario que salvaría a su familia de la ruina.

Una hora después, Sofía era otra mujer. O al menos, fingía serlo.

Llevaba una blusa de cuello alto color crema -necesaria para cubrir la marca rojiza en la base de su garganta- y una falda lápiz negra que gritaba profesionalismo. Su cabello estaba recogido en un moño tirante, sin un solo mechón fuera de lugar.

El edificio de Thorne Enterprises era una aguja de cristal y acero que atravesaba el cielo de la ciudad, intimidante y frío. Al igual que la reputación de su CEO.

-El señor Thorne la verá ahora -dijo la secretaria de recepción, una mujer de cincuenta años con cara de pocos amigos.

Sofía asintió, alisándose la falda con manos sudorosas. Agarró su bolso con fuerza, respiró hondo y empujó las pesadas puertas de caoba.

La oficina era inmensa. Paredes de cristal de piso a techo ofrecían una vista vertiginosa de la ciudad. La decoración era minimalista, todo cuero negro y cromo. Y allí, detrás de un escritorio que parecía una fortaleza, estaba él.

Estaba de espaldas, mirando por la ventana, hablando por teléfono en un tono bajo y cortante.

-Dije que liquidaras los activos. No me interesa lo que lloren los accionistas. Hazlo.

Esa voz.

El corazón de Sofía se detuvo en seco. La sangre se drenó de su rostro. Esa voz ronca, autoritaria... era la misma que le había susurrado mía en la oscuridad hace solo unas horas.

No. No puede ser. Es una coincidencia.

El hombre colgó el teléfono y giró la silla lentamente.

Cuando sus miradas se encontraron, el tiempo se congeló.

Gabriel Thorne era devastadoramente guapo a la luz del día, pero de una manera cruel. Cabello oscuro, mandíbula cuadrada y una boca que parecía incapaz de sonreír. Pero eran los ojos los que confirmaron la pesadilla de Sofía. Esos iris de un color gris tormenta, fríos y analíticos.

Eran los ojos de la máscara.