Abrazo De Lorena Pronsky

El frío cañón de una pistola se apretó contra mi nuca. Tenía una última llamada para salvar mi vida, y la elegí a ella: mi Isa.

Pero la mujer que respondió era una extraña. Cuando le dije que iban a matarme, que su primo Jordán me había tendido una trampa, se mostró impaciente.

—No tengo tiempo para esto —dijo, su voz como el hielo—. Jordán y yo estamos terminando las invitaciones para nuestra fiesta de compromiso.

Comprometida. Con el mismo hombre que me quería muerto. Le supliqué, le recordé nuestra vida juntos, la pérdida de memoria por el tratamiento al que su familia la obligó.

—No tengo amnesia —espetó—. Recuerdo todo lo que importa. Eres un mecánico de Irapuato. Yo soy una heredera. Vivimos en mundos diferentes.

Me dijo que amaba a Jordán, que él era su igual y que yo no era nada. El clic del teléfono al colgar fue más fuerte que el martillo de la pistola amartillándose detrás de mí. Ya no tenía miedo de morir. La mujer que amaba ya me había matado.

Justo cuando cerré los ojos, las puertas de la bodega se abrieron de golpe. Una docena de figuras con trajes negros desarmaron a mis captores en segundos. Una mujer alta, con un impecable traje sastre, emergió de la luz.

Me ofreció una propuesta de negocios: un contrato matrimonial. A cambio de mi firma, me proporcionaría protección, recursos y un escape total.

Era mi única salida.

Capítulo 1

El frío cañón de una pistola se apretó contra la nuca de Elías Herrera.

Dos hombres corpulentos le sujetaban los brazos, con una fuerza que le dejaría moretones. Podía oler la cerveza rancia y los cigarros baratos en ellos. Fuera de la mugrienta bodega, la lluvia golpeaba con furia el techo de lámina.

Tenía una llamada. Una última oportunidad. Su pulgar se detuvo sobre el nombre del contacto: Isa.

Presionó el botón de llamar.

El teléfono sonó dos veces antes de que ella contestara. Su voz era fría, distante, nada que ver con la calidez que él recordaba.

—¿Qué quieres, Elías?

—Isa, estoy en problemas —dijo él, con la voz tensa—. Van a matarme. Tienes que creerme. Jordán planeó todo esto.

Hubo un silencio al otro lado de la línea, solo roto por el débil sonido de música clásica.

—Elías, ¿estás borracho otra vez? Estoy harta de estos juegos.

—No es un juego —suplicó él, con el corazón hundiéndosele en el pecho—. Por favor, solo escucha…

—No tengo tiempo para esto —lo interrumpió Isadora Navarro. Su tono era agudo, impaciente—. Estoy ocupada. Jordán y yo acabamos de terminar las invitaciones para nuestra fiesta de compromiso.

Las palabras lo golpearon más fuerte que cualquier puñetazo. Comprometida. Con su primo, Jordán. El hombre que había destruido sistemáticamente su vida.

—Isa, no. No puedes. Tú me amas. Me dijiste que me amabas.

—¿Amarte? —una risa seca y sin humor resonó a través del teléfono—. Elías, mírate. Eres un mecánico de un pueblo olvidado en Guanajuato. Yo soy una heredera. Vivimos en mundos diferentes. Deja de hacerte estas ilusiones patéticas.

—¡No es una ilusión! Tu memoria… el tratamiento… no nos recuerdas. Teníamos una vida juntos. Prometiste que enfrentaríamos a tu familia juntos.

La recordó acurrucada en su pequeño departamento, aterrorizada por el juicio de su familia, sus manos temblando mientras sostenían las de él. "Eres mi ancla, Elías", le había susurrado. "Contigo, puedo hacer cualquier cosa".

—No tengo amnesia —espetó ella, su voz goteando desprecio—. Recuerdo todo lo que importa. Y tú no eres parte de eso.

—Estás mintiendo —susurró él, una lágrima finalmente escapando, trazando un camino a través de la grasa en su mejilla.

—Yo no soy una mentirosa —dijo ella, su voz volviéndose venenosa—. Tú eres el que me ha estado acosando, hostigando, usando estas historias patéticas para tratar de acercarte a mí. Jordán me advirtió que eras inestable.

Podía oír la convicción en su voz. Jordán le había envenenado la mente por completo.

—Amo a Jordán —declaró ella, y cada palabra fue un clavo en su ataúd—. Él es mi igual, mi compañero. Él me entiende. Tú no eres nada.

Una voz apagada habló en el fondo de su lado de la línea. Una secretaria, tal vez.

—Señorita Navarro, los del catering están en la línea uno.

—Diles que esperen —ordenó Isadora. Luego, su voz regresó al teléfono, aún más fría que antes—. Tengo que irme. Estoy eligiendo los arreglos florales para mi fiesta de compromiso. No vuelvas a llamarme. Si lo haces, conseguiré una orden de restricción.

La línea quedó muerta.

El clic sordo resonó en la silenciosa bodega.

Elías bajó el teléfono, su mano temblaba. Los hombres que lo sostenían se rieron entre dientes.

Las lágrimas corrían por su rostro ahora, calientes y silenciosas. No lloraba porque iba a morir. Lloraba porque la mujer que amaba acababa de matarlo.

La recordó antes de todo esto. Antes de que su familia la obligara a someterse a la terapia electroconvulsiva experimental para su severa ansiedad. No siempre fue este monstruo frío.