La exmujer del multimillonario y sus bebés escondidos

La lluvia se mezclaba con las lágrimas en su rostro, caliente y salada contra el agua helada. Soltó una risa corta y quebrada que sonó más como un sollozo. Casi había muerto hoy. Había visto el suelo acercarse a toda velocidad para recibirla. Y, sin embargo, ese impacto no le había dolido ni la mitad de lo que le dolía esto.

Las luces fluorescentes del techo eran demasiado brillantes, zumbando con una frecuencia que parecía vibrar directamente contra el cráneo de Anayetzi. Parpadeó, sintiendo los párpados como papel de lija, e intentó levantar el brazo derecho. Un dolor agudo y abrasador se disparó desde su hombro hasta la muñeca, arrancándole un grito ahogado de la garganta seca. Apretó los dientes contra una ola de mareo, un fantasma persistente de la conmoción cerebral sobre la que el médico le había advertido. Miró hacia abajo. Su brazo estaba envuelto en una gasa gruesa, un blanco crudo contra los moretones que ya florecían en violeta y verde sobre su piel.

Estaba viva.

El recuerdo de la turbulencia, las alarmas gritando en el jet privado y el silencio aterrador que siguió al choque regresaron en una ola fragmentada y caótica. Recordó el aire frío entrando por una brecha en el fuselaje. Recordó esperar el final.

Una enfermera entró apresuradamente en la habitación, revisando la bolsa de suero que colgaba junto a la cama. No miró la cara de Anayetzi, solo el equipo.

-Disculpe -graznó Anayetzi. Su voz era una ruina-. ¿Ha venido alguien? ¿Mi esposo?

La enfermera se detuvo, sus ojos parpadearon hacia la puerta y luego volvieron al expediente en sus manos. Parecía incómoda, cambiando el peso de un pie al otro.

-Solo el envío de flores, señora Horta. De una tal Gertrudis Horta. No hay visitas.

Gertrudis. La abuela de Adán. La única que alguna vez había mirado a Anayetzi con algo que no fuera desdén. ¿Pero Adán?

Anayetzi alcanzó el teléfono en la mesita de noche con su mano buena. La pantalla estaba rota, una telaraña de fracturas distorsionando el vidrio, pero cobró vida. Tocó el registro de llamadas. Su corazón golpeaba contra sus costillas, un pájaro frenético atrapado en una jaula.

Había tres llamadas perdidas. Todas de la compañía de seguros con respecto a la aeronave.

Cero de Adán.

Abrió la aplicación de noticias. El titular gritaba en letras negras y negritas: "Aterrizaje de Emergencia del Jet Privado Horta – Piloto y Pasajera Sobreviven". Debajo había una foto. No era del lugar del accidente. Era una foto de archivo de Adán, luciendo elegante y severo en un traje gris carbón, cortando un listón en un nuevo centro tecnológico. La marca de tiempo del artículo era de hace dos horas.

Adán sonreía en la foto. Estaba cortando un listón mientras ella se desangraba en una zanja.

Un frío que no tenía nada que ver con el aire acondicionado del hospital se instaló profundamente en sus huesos. Comenzó en su pecho y se extendió hacia afuera, entumeciendo las puntas de sus dedos. No es que ella fuera poco importante; es que para él, ella no existía.

Levantó la mano y se arrancó la cinta del suero de un tirón.

-¡Señora! ¡No puede hacer eso! -chilló la enfermera, dejando caer el expediente.

Anayetzi no la miró. Deslizó las piernas por el lado de la cama. El suelo estaba helado contra sus pies descalzos.

-Voy a firmar mi alta voluntaria -dijo Anayetzi. Su voz era más fuerte ahora, alimentada por una rabia repentina y gélida-. Tengo una abrasión de grado 2 y probablemente una conmoción cerebral leve. Yo misma vigilaré los vómitos y la dilatación de las pupilas. Deme los papeles.

La enfermera parecía aturdida por el repentino cambio de actitud, por la terminología médica fluyendo de la mujer que habían asumido que era solo una esposa trofeo traumatizada.

Diez minutos después, Anayetzi salió por las puertas corredizas de vidrio de la sala de urgencias. Llevaba su bata de hospital metida dentro de unos pantalones médicos enormes que la enfermera le había regalado por lástima, y un rompevientos delgado y desechable.

Estaba lloviendo. Por supuesto que estaba lloviendo. Una llovizna fría que empapó la tela delgada al instante, pegándole el cabello a la frente.