Poemas Y Cartas De Vargas Vila

En nuestro tercer aniversario, encontré noventa y nueve cartas de amor que mi esposo escribió.

Ninguna era para mí.

Eran para Kenia, la mujer que años atrás me robó mi diseño premiado, la misma mujer que él juró haber superado.

Sus cartas hablaban de una conexión profunda, de una pasión con la que yo solo había soñado.

Entonces, mi mejor amiga me llamó desde el aeropuerto. Lo vio allí, con Kenia, fundidos en un abrazo de película.

No era solo una infidelidad. Era una estafa planeada desde el principio.

Se casó conmigo para silenciarme, usando mi ADN para ayudar a Kenia a reclamar fraudulentamente la herencia de la poderosa familia Obregón, una herencia que, por derecho, era mía.

Canceló mis tarjetas de crédito, renunció a su ciudadanía y se casó en secreto con ella en Francia, todo mientras yo interpretaba el papel de la esposa amorosa.

Cuando intenté defenderme, me drogó, me encerró y casi me ahoga, todo para proteger a su preciosa Kenia.

Pensó que me había borrado, que yo era solo una nota al pie en su gran historia.

Pero cometió un error fatal.

No sabía que yo era la verdadera heredera de los Obregón.

Y yo iba a volver para reclamar todo lo que me robó.

Capítulo 1

Punto de vista de Andrea Barrera:

Las noventa y nueve cartas de amor no estaban escondidas en un cajón olvidado.

Estaban justo ahí.

Apiladas ordenadamente en el lado de la cama de Cooper.

Junto a nuestra foto de bodas.

Era nuestro tercer aniversario.

El aire de nuestra recámara, que solía ser un santuario, de repente se sintió como si hubieran dejado abierta la puerta de un congelador. Me heló hasta los huesos.

Cada sobre era grueso, de estilo antiguo, sellado con cera. Un toque cuidadoso, casi reverente, que me revolvió el estómago.

Tomé la primera carta.

Mis dedos temblaban. La caligrafía elegante, tan familiar de las primeras y más románticas notas que Cooper me escribía, ahora se sentía ajena. Un idioma que de repente no podía entender. La primera línea se volvió borrosa.

"Mi queridísima Kenia…"

Kenia.

El nombre me golpeó como un puñetazo. Era un nombre que me había atormentado durante años. Un fantasma en la periferia de mi vida. Siempre fuera de mi alcance, pero siempre presente.

La mujer que me robó mi diseño ganador. Mi oportunidad para esa beca internacional. Años atrás.

La mujer que supuestamente Cooper había superado hacía mucho tiempo.

Abrí la carta torpemente. Rompí el sello de cera con prisa. El olor a papel viejo y algo ligeramente floral flotó hacia mí. Algo que no era mi aroma.

Las palabras de Cooper, escritas con esmero, se derramaron sobre la página.

Escribió sobre su "brillantez inigualable", su "visión que transformó su mundo" y una "conexión que desafiaba toda explicación".

Era un contraste brutal con los mensajes de texto funcionales que me enviaba. Los correos electrónicos secos.

Recoge la ropa de la tintorería.

Cena a las 7.

Se me cortó la respiración. Había escrito estas palabras con una pasión con la que yo solo había soñado. Una devoción que se sentía como una herida abierta en mi propio corazón.

Describía detalles de sus sueños compartidos. Sus planes a futuro. Planes que sonaban inquietantemente parecidos a los que habíamos discutido. La vida que estábamos construyendo.

Mi mente se aceleró. Intentando reconciliar al hombre que escribió estas fervientes declaraciones con el esposo que me daba un beso de buenas noches. A menudo con una mirada distante.

Mi corazón se hizo añicos.

Pedazo por pedazo agonizante. Disolviéndose en un dolor frío y hueco en mi pecho. Cada palabra era una pequeña esquirla. Penetrando más profundo. Retorciéndose dentro de mí.

La caligrafía elegante ahora parecía siniestra. Un testimonio de un amor que nunca fue mío.

Sentí una oleada de náuseas. Una vertiginosa sensación de desorientación. Mi elegante vestido de novia, colgado impecable en el clóset, de repente se sintió como una broma cruel. Nuestra cena de aniversario, planeada en un lujoso restaurante en Polanco, me supo a cenizas en la boca antes de siquiera salir de casa.

Esto no era solo una aventura clandestina. Esto era un amor tan profundo. Tan grabado en su ser. Se sentía como un insulto a mi propia existencia.

Estaba describiendo a mi esposo. Al hombre que amaba. A otra mujer.

Hablaba de ella como su musa, su destino.

"Tú eres la arquitectura de mi alma, Kenia", decía una línea. "Cada estructura que construyo, cada sueño que persigo, comienza y termina contigo".

La amarga ironía fue un golpe en el estómago.

Yo me especializaba en interpretación de planos arquitectónicos. Traduciendo las visiones de otros en planos tangibles. Y aquí estaba yo. Interpretando la realidad de mi propio matrimonio en ruinas. Palabra por palabra agonizante.

Todo era una mentira cruel y elaborada.

La rabia hervía bajo la superficie de mi desesperación. ¿Cómo pudo? ¿Cómo pudimos?

Mi celular vibró sobre el buró. Una intrusión discordante en mi infierno privado.

Era Jimena. Mi mejor amiga.

Respiré hondo y temblorosamente. Tratando de calmarme. Jimena no tenía filtro. Pero era ferozmente leal. No se andaría con rodeos si se lo contaba. Pero no me atrevía a hablar.

"¿Andrea? ¡Feliz aniversario, amiga!" La voz de Jimena, usualmente una explosión brillante y enérgica, sonaba tensa. "Oye, acabo de ver algo. Yo… creo que necesitas ver esto".

Hubo una pausa. Una incertidumbre vacilante en su tono que era rara en Jimena.

"¿Qué pasa, Jimena? Yo… no puedo hablar ahora", logré decir. Mi voz era débil y delgada.

"No, tienes que hacerlo. Es Cooper. En el aeropuerto". Su voz bajó a un susurro conspirador. "Está abrazando a Kenia. Como un abrazo de película de Hollywood, de esos que te dejan sin aliento. Ella acaba de bajar de un vuelo".

La sangre se me fue del rostro. Mi mano se apretó alrededor de la carta. Sentía como si el universo estuviera conspirando para hundirme más el cuchillo.