Renacida el tío de mi ex me reclamó

El aire en la recámara principal estaba demasiado frío. Fue lo primero que Alborada registró antes siquiera de abrir los ojos. No era solo la temperatura ambiente del aire acondicionado central, programado a unos estériles veinte grados; era un frío que parecía emanar de sus propios huesos, una sensación fantasma de una muerte que ya había vivido.

Jadeó, su cuerpo incorporándose de golpe en la cama king-size. Las sábanas, de algodón egipcio con un número de hilos más alto que lo que solía ser su puntaje crediticio, se pegaban a su piel húmeda. Su corazón martilleaba contra sus costillas, un pájaro frenético atrapado en una jaula. Pum. Pum. Pum. Era el ritmo de la supervivencia.

Se presionó las palmas contra la cara. Su piel se sentía tibia, viva. Ya no estaba en la cama del hospital. No estaba escuchando el pitido continuo del monitor mientras Plata daba una conferencia de prensa sobre su "duelo" en el vestíbulo.

Alborada bajó las manos y miró a su alrededor. La habitación era agresivamente moderna. Acentos cromados, muebles de cuero negro, ventanales de piso a techo con vista a la inmensidad gris del horizonte de Manhattan. Era una jaula disfrazada de penthouse.

Giró la cabeza hacia el reloj digital en la mesita de noche. 7:00 AM. 14 de octubre.

La fecha la golpeó con fuerza física. 14 de octubre. El día en que Plata estaba programado para tocar la campana de apertura en la Bolsa de Nueva York. El día en que Industrias Plata anunciaría su "revolucionario" nuevo algoritmo. El algoritmo que ella había escrito en una laptop rota en el cuarto de lavado mientras Plata estaba fuera haciendo networking.

Pero más importante aún, hoy era el día en que él la desecharía.

La pesada puerta de roble de la recámara se abrió con una violencia que hizo temblar el jarrón de cristal sobre la cómoda.

Plata entró. Ya estaba vestido con un traje gris carbón hecho a la medida, su cabello peinado a la perfección. Lucía como cada portada de revista que había engalanado: guapo, afilado y completamente vacío. Se estaba ajustando sus mancuernillas de diamantes, su atención enfocada enteramente en su reflejo en el espejo de cuerpo entero al otro lado de la habitación.

-Estás despierta -dijo. Su voz era despectiva, un comentario desechable. No la miró. Nunca la miraba realmente. Para él, ella era solo un mueble que ocasionalmente necesitaba mantenimiento.

Caminó hacia la cama y arrojó una pila gruesa de documentos sobre el edredón. Los papeles aterrizaron con un golpe pesado, deslizándose contra la pierna de ella.

-Fírmalos -ordenó Plata. Finalmente dirigió su mirada hacia ella, sus ojos fríos e impacientes-. Mis abogados dicen que si presentamos esto esta mañana, puedo anunciar mi soltería durante las entrevistas posteriores al mercado. Eso juega mejor con los inversionistas. La narrativa del "soltero codiciado" está en tendencia.

Alborada bajó la mirada a los documentos. Acuerdo de Divorcio. Las letras negras le devolvieron la mirada.

En su vida pasada, este momento la había destrozado. Había llorado. Había suplicado. Se había aferrado a su brazo, preguntando qué había hecho mal, prometiendo ser mejor, ser más callada, ser lo que él quisiera. Se había humillado porque lo amaba. Había creído la mentira de que ella no era nada sin él.

¿Pero ahora?

Alborada extendió la mano y tocó el papel. Se sentía seco y áspero bajo sus yemas. No sentía el ardor en sus ojos. No sentía el nudo en su garganta. Se sentía... ligera.

Levantó la vista hacia Plata. Por primera vez en tres años, lo vio con claridad. No era un titán de la industria. Era un hombre mediocre parado sobre un pedestal que ella le había construido, ladrillo por ladrillo, código por código.

-Estás muy callada -notó Plata, una mueca de desprecio curvando su labio-. Ahórrate las lágrimas, Alborada. Ambos sabíamos que esto pasaría. Fuiste un proyecto divertido, pero seamos honestos. Eres una niña de barrio jugando a disfrazarse en un penthouse. Es vergonzoso para los dos.

Una niña de barrio. Esa era su arma favorita. Usaba sus orígenes humildes para mantenerla pequeña, para hacerla sentir agradecida por las migajas de su atención.

Alborada sacó las piernas de la cama. Sus pies tocaron la alfombra afelpada. Se puso de pie.

Su postura cambió. El encorvamiento de la esposa sumisa desapareció. Enderezó la columna, levantando la barbilla. Caminó pasándolo de largo hacia el escritorio de caoba en la esquina de la habitación. Se movió con una gracia fluida que no poseía ayer -o más bien, una gracia que había olvidado que poseía hasta que la muerte le recordó quién era.

Plata parpadeó, momentáneamente desconcertado por su silencio. Había preparado un discurso sobre cómo ella ya no era "compatible con la marca". Su falta de reacción estaba arruinando su ensayo.

-¿Me escuchaste? -espetó, interponiéndose en su camino-. Dije que firmes los papeles. No tengo todo el día. El auto está abajo.

Alborada no se detuvo. Ni siquiera se inmutó. Simplemente lo esquivó como si fuera una obstrucción menor, una maleta olvidada en un pasillo.

Llegó al escritorio y tomó una pluma fuente pesada. Era una Montblanc, un regalo que ella le había comprado para su primer aniversario. Él nunca la había usado. Decía que era demasiado pesada.

Alborada sopesó la pluma en su mano. Se sentía perfecta. Equilibrada. Letal.

Miró la línea de la firma. Plata. Su firma era irregular, agresiva. Junto a ella, la línea en blanco para Alborada.

Recuerdos destellaron tras sus ojos, rápidos y afilados.

Noches analizando tendencias del mercado mientras él dormía.

Los códigos que escribió que salvaron su primera startup de la bancarrota.

Las estrategias en la sombra que le susurraba al oído antes de las reuniones, que él luego reclamaba como sus propias ideas brillantes.

Ella le había dado todo. Su mente, su alma, su dignidad.

Destapó la pluma. El sonido fue un clic nítido en la habitación silenciosa.