Despertar a la traición de mi esposo

Le di mi riñón a mi esposo y desperté de un coma que duró un año. Lo primero que vi no fue su rostro lleno de amor, sino a él, engañándome con mi propia hermana en mi cuarto de hospital.

Consumida por la furia, fui a solicitar el divorcio, solo para que me dijeran que nuestro matrimonio había sido anulado diez meses atrás. Él ya se había casado con ella.

Mientras yo yacía indefensa, me borraron de mi propia vida. Ahora, su poderoso padre tiene un nuevo plan para mí: un matrimonio forzado con otro rico heredero que también está en coma.

Capítulo 1

Punto de vista de Alina Camacho:

El primer pensamiento coherente que tuve después de un año en coma no fue sobre la luz, ni el dolor, ni el esposo al que le había dado mi riñón para salvarlo. Fue que necesitaba el divorcio.

—Alina, ¿de qué estás hablando? —Mi hermana adoptiva, Jimena, corrió a mi lado, sus manos perfectamente cuidadas revoloteando cerca de mi cara—. Acabas de despertar. Estás delirando.

Aparté su mano de un manotazo. Mis músculos se sentían como arcilla húmeda, débiles y sin respuesta, pero la repulsión era un cable de alta tensión dentro de mí. Miré más allá de ella, con los ojos fijos en la puerta de la estéril habitación del hospital.

—Consígueme un abogado. Quiero solicitar el divorcio de Damián.

—No, no entiendes —insistió ella, con la voz empalagosa de falsa preocupación. Tomó un grueso diario encuadernado en piel de la mesita de noche—. Mira esto. Damián te ha estado escribiendo todos los días que estuviste inconsciente. Todos y cada uno de los días, Alina.

Lo abrió, las páginas llenas de la familiar y elegante caligrafía de Damián. Mi corazón, ese estúpido músculo traidor, dio un doloroso latido.

—Nunca se apartó de tu lado —continuó Jimena, su voz elevándose con un dramatismo digno de telenovela—. Te leía, ponía tu música favorita. Durmió en esa silla incómoda todas las noches durante un año.

Señaló el sillón gastado en la esquina, con un hueco tallado en su cojín.

—Y en su aniversario —dijo, bajando la voz a un susurro conspirador—, manejó tres horas hasta Acapulco, solo para conseguirte esa concha de mar que siempre quisiste de aquella playita a la que íbamos de niñas. Dijo que te traería de vuelta a él.

Sostuvo una concha pálida y nacarada. Era hermosa. Era una mentira.

—Cuando los doctores dijeron que tus posibilidades eran mínimas, se fue en peregrinación. ¡Una peregrinación, Alina! —Prácticamente estaba llorando—. Caminó kilómetros descalzo hasta el santuario más sagrado en las montañas para rezar por ti. Trajo esto de vuelta.

Sacó una delicada cadena de plata de su bolso. De ella colgaba un pequeño amuleto intrincadamente tallado. Un "milagrito" para la buena salud, supuestamente bendecido por monjes. Parecía tan real, tan lleno de esperanza.

—Te ama más que a nada —terminó, con la voz ahogada por las lágrimas—. No puedes hacerle esto. No puedes romperle el corazón después de todo lo que ha hecho.

La miré fijamente, a su actuación, a la red de mentiras cuidadosamente construida. Quería gritar. Quería hacer trizas ese diario y estrellar esa estúpida concha contra la pared.

—Basta —logré decir finalmente, mi voz un graznido ronco—. Solo... para ya.

Porque yo recordaba.

Recordaba el momento en que desperté. No fue un suave regreso a la conciencia. Fue un golpe violento. Un segundo estaba en un vacío negro y silencioso, y al siguiente, mis ojos estaban abiertos, mirando el techo de paneles acústicos. El pitido rítmico del monitor cardíaco fue el primer sonido que escuché. El segundo fue un suave gemido.

Mi cabeza estaba girada hacia un lado, mi mirada cayendo en el espacio entre mi cama y la ventana. Y allí estaban.

Damián, mi esposo, el hombre por el que voluntariamente me había puesto en una mesa de operaciones, estaba presionado contra la pared. Su costoso traje estaba arrugado, su rostro enterrado en el cuello de la mujer en sus brazos.

Y esa mujer era Jimena. Mi hermana.

Sus brazos estaban envueltos firmemente alrededor de su cuello, sus dedos enredados en su cabello. Su vestido estaba subido hasta lo alto de sus muslos. Los sonidos que hacían eran suaves, íntimos y absolutamente repugnantes.

—Tenemos que tener cuidado —murmuró Damián, con la voz ronca—. ¿Y si despierta?

Jimena se rio, un sonido bajo y gutural que me revolvió el estómago.

—No lo hará. Los doctores dijeron que prácticamente tiene muerte cerebral. Además —ronroneó, presionando un beso en su mandíbula—, lo hacemos aquí todo el tiempo. Tiene su morbo, ¿no crees?