Drogada Plantada Ahora Esposa de un Multimillonario

Mi prometido de veinte años me dejó plantada en el altar por otra mujer, una mentirosa manipuladora que fingía una enfermedad terminal.

Para concederle su «último deseo», no solo me exigió el divorcio, sino que él mismo me inyectó una droga para asegurarse de que nunca pudiera tener hijos.

El día que intentó casarse con ella, yo contraje matrimonio por poder con un multimillonario en coma para escapar… y mi nuevo esposo despertó.

Capítulo 1

Punto de vista de Estela Ferrer:

La primera vez que vi a mi prometido el día de nuestra boda no fue en el altar. Fue en la televisión del hospital, con su brazo rodeando a otra mujer.

Un dolor sordo y punzante me taladraba la nuca, haciendo contrapunto al pitido estéril del monitor cardíaco a mi lado. Lo último que recordaba era el blanco inmaculado de mi vestido de Benito Santos desparramado en el suelo de la suite nupcial, con el aroma de las azucenas y la alegría inminente flotando en el aire.

Entonces, el celular de Javier había vibrado.

Recuerdo la línea tensa de su mandíbula mientras miraba la pantalla, el nombre «Kimberly» parpadeando en letras crudas y furiosas. Él era el director general de nuestra empresa de tecnología, un hombre acostumbrado a apagar fuegos, pero esto era diferente. Esto era un incendio de máxima categoría en su alma.

—Tengo que irme —había dicho, con la voz cortante.

—Javier, no —le supliqué, sintiendo cómo un pavor helado se me metía en los huesos. Ya habíamos pasado por esto. Esta misma emergencia, esta misma mujer, ya había pospuesto nuestra boda dos veces—. Hoy no. Por favor.

Kimberly Rivas. Su terapeuta de trauma. La mujer que había contratado para ayudarle a superar el estrés postraumático de un fracaso empresarial de hacía años; un fracaso del que yo lo había sacado, pieza por dolorosa pieza. Era una maestra de la manipulación, un parásito en nuestro nido, y se había diagnosticado a sí misma un raro trastorno psicosomático inducido por el estrés que, al parecer, solo Javier podía calmar.

—Su condición está empeorando, Estela —dijo él, evitando mi mirada—. Es mi culpa. El estrés de la boda…

—No es tu culpa —insistí, agarrándole el brazo. Mis uñas, con una manicura impecable, se clavaron en la fina tela de su esmoquin—. Lo está haciendo a propósito. ¿No te das cuenta?

Él solo veía lo que ella quería que viera: una víctima frágil a la que estaba obligado a salvar. A mí me veía como un obstáculo.

—No seas tan egoísta —espetó, sus palabras fueron una bofetada. El carisma que mostraba al mundo se había desvanecido, dejando solo un resentimiento frío y duro.

Las lágrimas asomaron a mis ojos.

—Solo… dame diez minutos —rogué, con la voz quebrada—. Solo diez minutos. Digamos nuestros votos. Déjame ser tu esposa. Luego puedes irte. No te detendré.

Fue la súplica más patética que había hecho en mi vida, un último y desesperado intento de aferrarme al futuro que habíamos pasado una década construyendo.

Me miró, no con amor, sino con impaciencia. Con fastidio. Me quitó los dedos de su brazo, uno por uno.

Cuando me empujó, no fue con malicia, sino con la fuerza descuidada de un hombre que espanta una mosca. Tropecé hacia atrás, el tacón de mi Jimmy Choo se enganchó en el borde de la alfombra afelpada. El mundo se inclinó en una espiral vertiginosa de seda blanca y esperanzas hechas añicos. Mi cabeza se estrelló contra la esquina afilada de la chimenea de mármol con un chasquido espantoso.

Luego, la oscuridad.

Ahora, la pantalla de televisión de mi habitación privada del hospital era mi ventana al mundo. Un presentador de noticias informaba sin aliento desde la escena de un dramático enfrentamiento en una azotea.

«EL CEO TECNOLÓGICO JAVIER SOLÍS, ACLAMADO COMO UN HÉROE», se leía en el cintillo, «TRAS CONVENCER A UNA MUJER ANGUSTIADA DE NO SALTAR DE UN RASCACIELOS».

La cámara hizo zoom. Allí estaba Javier, con el saco de su esmoquin ahora envuelto sobre los frágiles hombros de Kimberly Rivas. Ella estaba acurrucada contra su pecho, con el rostro hundido en su cuello, sus sollozos sacudiendo su pequeño cuerpo. Él le acariciaba el pelo, con una expresión de profundo alivio y ternura.

Él era su salvador.

¿Y yo? Yo era la mujer que había dejado sangrando en el suelo.

Un recuerdo, agudo y cruel, atravesó la niebla de mi conmoción cerebral. Javier, de rodillas en medio del Bosque de Chapultepec, el diamante en mi dedo capturando el sol de la tarde.

—Estela Ferrer —había jurado, con la voz embargada por la emoción—, nunca dejaré que nada ni nadie te haga daño. Pasaré el resto de mi vida protegiéndote.

Esa promesa era un ácido amargo en mi garganta.

Lo recordaba a los diecisiete años, un chico larguirucho con más ambición que sentido común, enfrentándose a los bravucones que me atormentaban por mis brackets y mis gafas gruesas.

—Ella está conmigo —había declarado, y desde ese día, así fue.

Lo recordaba renunciando a una beca en el Tec de Monterrey para quedarse en la Ciudad de México conmigo, porque mi madre estaba enferma y yo no podía irme.

—Tú eres mi sueño, Estela —me había susurrado—, no un campus en otro estado.

Cuando tuve una neumonía tan grave que no podía respirar, se quedó junto a mi cama de hospital durante una semana entera, leyéndome, sosteniendo mi mano, su contacto un ancla constante y cálida en un mar de dolor.

Años más tarde, durante la catastrófica caída del servidor que casi llevó a la quiebra a nuestra primera startup, una estantería de equipos que caía me había aprisionado contra una pared. Él se había lanzado sobre mí, protegiéndome con su propio cuerpo mientras el metal y las chispas llovían a nuestro alrededor. Salió de allí con un corte en la espalda que requirió treinta puntadas. Yo había escapado solo con una cicatriz profunda y permanente en el dorso de mi mano derecha; una mano que solía besar, llamándola un testimonio de nuestra supervivencia.