El Juego Mortal de Amor de Mi Hermanastro

Inicié un juego peligroso para quebrar a mi perfecto y frío hermanastro, Damián. Nuestra aventura prohibida se convirtió en un infierno secreto, y yo creía que tenía el control, que le estaba enseñando a sentir.

Entonces, un video anónimo llegó a mi celular.

Mostraba a Damián con una joven becaria, repitiendo nuestras frases más íntimas, mis palabras, mis lecciones, palabra por palabra. "¿Esto también hay que enseñártelo?", le preguntó él, su voz un eco escalofriante de nuestro pasado.

Confesó que todo era un plan de venganza calculado contra mi madre. Me dejó colapsar en la calle, enferma y sola, y el accidente de auto que siguió destrozó mis piernas, acabando para siempre con mi carrera de ballet.

Mi amor fue un arma que usó para reducir mi mundo a cenizas. Mi cuerpo estaba roto, mis sueños hechos polvo. Lo había perdido todo por un hombre al que creí haber quebrado, pero que en cambio me aniquiló.

Pero de las cenizas, nació un nuevo sueño. Me convertí en coreógrafa, mi dolor alimentando mi arte. Ahora, años después, mientras estoy en el escenario mundial, él observa desde las sombras, un fantasma consumido por un arrepentimiento que jamás podrá expiar.

Capítulo 1

BIANCA

El mundo se acabó el día que mi padre murió, asfixiado por el humo en un edificio en llamas al que había entrado con valentía. Los elogios fúnebres eran susurros huecos contra el rugido de mi dolor. Antes de que las cenizas se asentaran en su tumba, mi madre, Corina, ya había cambiado nuestra modesta vida por una jaula de oro. Se casó con Adolfo de la Torre, un hombre cuya riqueza era tan vasta como frío era su penthouse en Polanco.

Tenía dieciséis años, en carne viva por la pérdida, y fui arrojada a una nueva realidad.

El penthouse era un monumento a la elegancia estéril, todo cristal y cromo. Cada superficie brillaba, devolviéndome el reflejo de mi propia ira. Parecía un museo, no un hogar. Cada rincón gritaba una vida a la que no pertenecía.

Mi madre flotaba a través de todo, un fantasma de lo que fue, obsesionada con su nuevo estatus. Apenas me veía. Adolfo era un espectro, siempre en su estudio o en una junta de negocios.

Y luego estaba Damián.

Damián de la Torre. El hijo de Adolfo. Mi nuevo hermanastro.

Era la antítesis de todo lo que yo era. Se movía por el penthouse como una sombra silenciosa y perfectamente vestida. Sus camisas siempre estaban impecables, su corbata siempre anudada a la perfección. Era inquietantemente callado, sereno, una estatua andante de perfección.

Lo odié al instante.

Era la encarnación de esta nueva vida a la que me obligaban, un recordatorio constante de todo lo que había perdido. Mi dolor, mi ira, se retorcían dentro de mí, buscando una salida. Damián se convirtió en esa salida. Era demasiado perfecto, demasiado sereno. Quería hacerlo pedazos.

Comenzó sutilmente. Un roce casual de mi mano contra su brazo en el pasillo, deteniéndome más de lo necesario. Mis ojos se encontraban con los suyos, sosteniendo su mirada hasta que un destello de algo —¿incomodidad?, ¿fastidio?— cruzaba su rostro impasible. Era un juego. Un juego rebelde. Y se convirtió en mi único consuelo.

Mi objetivo era quebrar su compostura, alborotar sus plumas perfectas. Hacerlo sentir algo. Lo que fuera.

Empecé a dejar mis zapatillas de ballet, cubiertas de polvo de tiza, en el pulido piso de mármol cerca de sus caros mocasines italianos. Tarareaba desafinada en la sala mientras él intentaba leer sus libros de texto. Cada pequeño acto era una diminuta grieta en su fachada.

Nunca reaccionaba. No exteriormente. Sus ojos, sin embargo. Observaban. Siempre observaban. Como un depredador, o una presa. No sabía cuál.

Entonces escalé.

Una noche, en una cena formal, mi mano que sostenía una copa de vino tinto "resbaló". El vino rojo oscuro floreció sobre la impecable seda blanca de su camisa de marca. Hubo un jadeo alrededor de la mesa. Los ojos de mi madre se abrieron con horror.

Damián simplemente se levantó, su silla raspando el suelo. Miró la mancha, luego a mí. Sus ojos eran indescifrables, pero un músculo se tensó en su mandíbula. Esa fue mi victoria. Una grieta diminuta, casi imperceptible.

—Mis disculpas, Damián —dije, mi voz goteando falsa contrición—. Soy tan torpe.

Él solo asintió, un movimiento tenso y controlado, y salió de la habitación.

Más tarde, en el pasillo tenuemente iluminado, lo encontré. Se había cambiado de camisa, pero el recuerdo del vino aún estaba fresco. Me apoyé contra la pared, mi voz un murmullo bajo y provocador.

—¿Se manchó, Damián? Qué lástima.

Se giró, de espaldas a la pared, atrapándome. No dijo nada. Solo miró fijamente.

—Eres tan rígido —susurré, mis dedos trazando la línea de su corbata, luego deslizándose hacia el nudo—. ¿Duele, mantenerte así de entero?

Mis dedos se movieron, lenta, deliberadamente, aflojando el nudo. La seda se deslizó, liberando su cuello. Su respiración se entrecortó. Solo por un segundo. Pero lo noté.

—¿Esto también hay que enseñártelo? —me burlé, mi voz apenas audible—. ¿Cómo relajarte? ¿Cómo respirar?

Sus ojos, usualmente tan tranquilos, ahora eran pozos oscuros. Sus mejillas se sonrojaron con un rojo profundo y furioso. Extendió la mano, agarrando mi muñeca. Su agarre era sorprendentemente fuerte, caliente contra mi piel.

—No lo hagas —murmuró, su voz un gruñido bajo, ronco y desconocido.

Mi corazón martilleaba de triunfo. Finalmente había roto su coraza. Había tocado un nervio.

—¿O qué? —desafié, liberando mi mano. Mis dedos rozaron su piel de nuevo, un contacto fugaz y eléctrico—. ¿Tienes miedo de aprender, Damián?

Pasó junto a mí, su respiración agitada. Se alejó a grandes zancadas, dejándome sola en el pasillo, una satisfacción vertiginosa burbujeando dentro de mí.

Esta era mi vida ahora. Este juego peligroso y emocionante. Le quitaría sus capas, una por una. Expondría al chico debajo de la fachada perfecta. Y al hacerlo, tal vez, solo tal vez, me sentiría menos rota.

Pasaron los años. Mis provocaciones se volvieron más audaces, más íntimas. Sus reacciones, aunque todavía contenidas, se hicieron más intensas. Las miradas silenciosas, los escalofríos apenas perceptibles cuando nuestra piel se tocaba. La tensión entre nosotros era algo vivo, que respiraba, lo suficientemente densa como para ahogarte. Era un baile peligroso, pero yo era la que guiaba. O eso creía.