El Libro Negro Cuando El Amor Se Convierte En Cero

Tenía un "Libro Negro" donde restaba puntos a mi matrimonio cada vez que mi esposo, el Capo de Chicago, elegía a su amante sobre mí. Cuando el saldo llegara a cero, el contrato se rompería para siempre.

El día del aniversario de la muerte de mi padre, Dante me obligó a bajar de nuestro coche blindado en medio de una tormenta torrencial.

¿La razón? Isabella lo llamó llorando por una llanta pinchada. Me dejó tirada en el arcén de la carretera para correr a socorrerla, sin importarle mi seguridad.

Segundos después, un vehículo fuera de control me atropelló.

Desperté en la unidad de trauma, desangrándome. El médico llamó a Dante desesperado: necesitaba el código de desbloqueo de su banco de sangre privado para salvarme a mí y a nuestro bebé de ocho semanas.

Pero la voz de Dante resonó fría en el altavoz:

"Isabella se cortó el dedo con el gato del coche. Guarden la sangre para ella, es la prioridad. Busquen otra bolsa".

Escuché cómo mi esposo condenaba a muerte a su propio heredero por un simple rasguño de su ex. Sentí cómo la vida de mi hijo se apagaba dentro de mí mientras él consolaba a una mentirosa.

Con el corazón destrozado y el cuerpo roto, abrí el libro por última vez con manos temblorosas.

"Por Isabella, sacrificó a nuestro hijo. Puntuación: Cero".

Dejé los papeles de divorcio firmados sobre su escritorio junto al cuaderno y desaparecí, decidida a que Dante Moretti nunca más volviera a verme, ni siquiera cuando se diera cuenta de que había quemado su propio mundo.

Capítulo 1

Garabateé el número "cinco" en la página de cuero desgastado, restando esos puntos del saldo de mi matrimonio.

Mi esposo, el Capo dei Capi de Chicago, había olvidado nuestro tercer aniversario.

Pero tuve que restar diez más cuando me di cuenta de que el "Santuario" -su oficina prohibida en casa- no era un lugar de negocios.

Era un mausoleo dedicado a la mujer que casi destruyó su imperio.

Me paré en el centro del estudio de Dante Moretti.

El aire olía a tabaco caro y a secretos podridos.

En mis manos, sostenía el "Libro Negro".

No era un diario de adolescente.

Era un libro de contabilidad.

Cada insulto, cada noche solitaria, cada vez que él elegía el recuerdo de ella sobre la realidad de mí, yo restaba.

Cuando el saldo llegara a cero, el contrato se rompería.

No me importaba lo que dictara la Omertà.

No me importaba el juramento de sangre que mi padre, su antiguo Consigliere, le había obligado a jurar en su lecho de muerte.

Miré a mi alrededor.

Las paredes no tenían fotos de nuestra boda.

En su lugar, había bocetos enmarcados. Bocetos de Isabella Vance.

Había una vitrina de cristal que albergaba una bufanda de seda azul que ella había usado una vez.

Me sentía como una intrusa en mi propia casa, un fantasma acechando el santuario de una diosa viva.

La puerta se abrió de golpe.

Dante entró.

Su presencia absorbió el oxígeno de la habitación.

Llevaba un traje italiano a medida que apenas contenía la violencia enroscada en sus hombros.

Sus ojos oscuros cayeron sobre el libro en mis manos.

No había culpa en su mirada.

Solo una frialdad ártica.

-¿Qué haces aquí, Elara? -Su voz era un retumbo bajo que solía hacerme temblar de deseo; ahora, solo me provocaba náuseas.

-Haciendo inventario -dije, cerrando el libro con un golpe seco.

Caminó hacia su escritorio, ignorándome como si fuera solo otro mueble.

-Largo. Sabes que no me gusta que toques mis cosas. Especialmente aquí.

-Tus cosas -repetí, mis ojos desviándose hacia la bufanda azul-. ¿O las de ella?

Dante se detuvo.

Su mandíbula se tensó.

-No empieces. Tengo negocios que atender. Saca tus cosas de aquí.

Señaló la puerta.

Ni siquiera me miró.

Estaba a punto de decir que mis "cosas" consistían solo en mi dignidad, pero el teléfono rojo en su escritorio sonó.

Esa línea solo sonaba para catástrofes.

Dante contestó.

Su rostro, usualmente una máscara de piedra, se desmoronó.

-¿Dónde? -gritó-. ¡Voy para allá!

Colgó el teléfono con fuerza suficiente para agrietar el auricular.