El Marco del Marido la Feroz Justicia de la Esposa

Mi esposo, Álex Cárdenas, era el fiscal estrella de la Ciudad de México, el hombre que me salvó de un pasado oscuro. O eso creía yo.

Él fue el hombre que me mandó a la cárcel, incriminándome por un crimen que no cometí para proteger a su exnovia, Catalina.

Mis tres años en el Penal de Santa Martha Acatitla fueron un borrón de concreto y uniformes grises. La mujer que entró, una exitosa diseñadora gráfica que amaba a su esposo, murió ahí dentro. Cuando por fin salí, esperaba verlo a él, pero envió a un asistente para "limpiar mis malas vibras".

Entonces los vi: Álex y Catalina, organizando una fiesta de "bienvenida" para mí, la mujer a la que ellos mismos metieron tras las rejas. Me pasearon como un trofeo, obligándome a beber champaña hasta que sangré internamente por una úlcera perforada.

Álex, siempre el protector devoto, corrió al lado de Catalina, dejándome tirada en el suelo, desangrándome. Incluso falsificó mi informe médico, culpando de mi estado al alcohol.

Yacía en esa cama de hospital, mientras los últimos restos de esperanza se marchitaban y morían. No podía llorar. El sentimiento era demasiado profundo para las lágrimas. Solo me reí, un sonido salvaje y desquiciado.

Quería destruirlo. No la cárcel. Quería que lo perdiera todo. Su carrera. Su reputación. Su preciada Catalina. Quería que sintiera lo que yo sentí.

Capítulo 1

Álex Cárdenas era el fiscal estrella de la Ciudad de México. Metía a los malos a la cárcel y la ciudad lo amaba por eso. En la televisión, era carismático y justo. En casa, era mi esposo. Creía que era el hombre que me había salvado de un pasado oscuro.

Estaba equivocada. Él fue el hombre que me mandó a la cárcel.

Me incriminó por un crimen que no cometí. Homicidio imprudencial. Se paró en el tribunal y usó mis traumas más profundos y privados en mi contra, pintando la imagen de una mujer que perdió el control y mató a su propio padre abusivo. El jurado le creyó. Me dieron tres años.

La verdadera asesina era Catalina Robles, su exnovia de la facultad de derecho. Una abogada corporativa hermosa e inestable por la que él se sentía eternamente responsable. Le había hecho cinco promesas, y protegerla de un cargo de homicidio por conducir ebria era una de ellas.

Mis tres años en el Penal de Santa Martha Acatitla fueron un borrón de concreto y uniformes grises. La mujer que entró, una exitosa diseñadora gráfica que amaba a su esposo, murió ahí dentro. El día que Álex vino para su última visita antes de mi juicio, sostuvo mis manos a través del grueso cristal de la cabina de visitas.

—Solo confía en mí, Sofi —había dicho, su voz un zumbido bajo y convincente—. Es la única manera. Para nosotros.

Lo hice. Y me destruyó.

Ahora, la pesada reja de acero rechinó al abrirse. Libertad. El aire, denso con el olor a lluvia y gases de escape, se sentía extraño después de tres años de aire reciclado de prisión. Esperaba ver su elegante sedán negro esperándome. Esperaba verlo a él.

Un coche diferente se detuvo, un sedán plateado genérico.

Un joven de traje que no reconocí se bajó. Parecía nervioso.

—¿Señora Cárdenas? —preguntó, su voz quebrándose ligeramente.

El nombre se sentía como un disfraz que me obligaban a usar. No respondí, solo lo miré con la misma expresión vacía que había perfeccionado en mi celda. Mi rostro estaba más delgado, mis ojos sostenían un vacío que no estaba allí antes.

El asistente, nervioso por mi silencio, abrió la puerta trasera. Antes de que pudiera entrar, sacó un pequeño manojo de salvia de su bolsillo y un encendedor. Encendió la punta y una columna de humo espeso y empalagoso llenó el aire. La agitó alrededor de mi cuerpo, un ritual torpe e incómodo.

—¿Qué estás haciendo? —mi voz estaba oxidada, desacostumbrada a hablar por encima de un susurro.

Saltó, sobresaltado.

—Órdenes del señor Cárdenas. Dijo... que para limpiar las malas vibras. Antes de que llegues a casa.

Limpiarme. La humillación era un peso frío y familiar en mis entrañas. Ni siquiera había venido él mismo. Había enviado a un muchacho a realizarme un rito de purificación, como si yo fuera una casa embrujada y no su esposa que regresaba de una prisión en la que él la había metido.

—¿Así es como lo llama? —pregunté, las palabras afiladas—. ¿Malas vibras?