El Postre Más Dulce Vivir Libre

Miro el billete de tren en mi mano, Sevilla-Santa Justa.

El tren avanzaba, pero sentía un frío gélido que nada tenía que ver con el aire acondicionado.

Era el frío de la muerte, ese que ya había conocido.

En mi vida anterior, este viaje fue el principio de mi fin.

Mi madre, Carmen, me sonreía desde el asiento de enfrente, su sonrisa de mártir era el preludio de que iba a arruinarme la vida, como siempre.

Mi padre, Ricardo, se ajustaba la corbata, ajeno a todo, preocupado solo por la imagen.

Recuerdo la otra vida, ese mismo viaje.

Mi madre, con su devoción retorcida, metió una estatuilla robada en mi bolso.