El despertar a la traición del Don de la Mafia

Desperté de un coma de cinco años solo para encontrar mi acta de defunción archivada, firmada por mi propio esposo.

Dante de la Vega, el Don de la Ciudad de México, me miraba como si fuera un milagro, pero sostenía la mano de otra mujer.

Sofía Rivas llevaba mis diamantes, vivía en mi casa y estaba al lado del hombre para el que yo había construido un imperio.

Pero la verdadera traición no fue la amante. Fue mi hijo.

Cuando intenté acercarme a Leo, mi bebé, él retrocedió despavorido y escondió la cara en el vestido de Sofía.

—¡Vete! —gritó.

—¡Mamá Sofía dijo que eres un monstruo! ¡Que eres un fantasma!

Sofía me sonrió, una sonrisa que cortaba como navaja, afilada y triunfante. No solo me robó a mi esposo; reescribió los recuerdos de mi hijo para convertirme en la villana.

Para proteger la alianza familiar, Dante me obligó a guardar silencio.

Cuando Sofía, más tarde, chocó mi auto en la pista de carreras para terminar el trabajo, Dante pasó corriendo junto a mi cuerpo ensangrentado para consolarla por una uña rota.

Cuando ella fingió una enfermedad terminal, él me sacó a rastras de mi cama de recuperación. Me obligó a donar mi sangre, de un tipo muy raro, para salvarla.

—Hazlo por la familia, Elena —dijo, mientras veía cómo la vida se me escapaba para llenar las venas de la mujer que nos destruyó.

Esa noche, no solo me fui. Me borré del mapa.

Dejé mi anillo de bodas al borde de un acantilado y dejé que el mundo creyera que Elena de la Vega finalmente se había ahogado.

Seis meses después, Dante estaba sentado entre el público de una cumbre tecnológica mundial en Zúrich, buscando desesperadamente a su esposa muerta.

Yo subí al escenario con un traje sastre blanco, mirándolo directamente a los ojos.

—Mi nombre es Catalina Harding —anuncié.

Y me preparé para reducir su mundo a cenizas.

Capítulo 1

La tinta de mi acta de defunción tenía cinco años, seca y archivada, firmada por el hombre que en ese momento me sostenía la mano y lloraba hablando de milagros.

Yacía en la cama blanca y estéril del Sanatorio De la Vega, con los músculos atrofiados y la mente acelerada, tratando de alcanzar una realidad que había seguido adelante sin mí.

Dante de la Vega estaba sentado a mi lado.

Ahora era el Don de las familias de la Ciudad de México. No necesitaba que me lo dijeran; lo notaba en el corte de su traje italiano hecho a medida y en la forma en que los guardias, al otro lado de la puerta de cristal, se paraban con las manos cruzadas al frente, aterrados de respirar demasiado fuerte.

—Elena, mi amor —susurró, presionando su frente contra mis nudillos—. Volviste a nosotros.

Nosotros.

Miré más allá de él.

Mis padres, Carlos y María, estaban de pie en un rincón. No parecían personas presenciando una resurrección. Parecían personas a las que acababan de cachar robando las limosnas de la iglesia.

—¿Dónde está Leo? —pregunté. Mi voz sonaba como grava en una mezcladora.

Dante se tensó. —Está en la hacienda. Está a salvo.

Intenté sentarme. Las máquinas pitaron en señal de protesta.

—Quiero ver a mi hijo.

—Necesitas descansar —dijo Dante, con su mano pesada sobre mi hombro. Era una orden, no una sugerencia—. Hay complicaciones, Elena. El mundo cree que moriste en ese río. Por tu seguridad, tuvimos que... hacer arreglos.

No entendí qué significaban esos "arreglos" hasta una semana después.

Ya estaba lo suficientemente fuerte para caminar hasta la ventana. Me sentía como una prisionera en una jaula de cristal. Necesitaba dinero. Necesitaba acceder a la contabilidad encriptada que había construido para la familia, los miles de millones de pesos en dinero lavado que hacían intocable al imperio De la Vega.

Le pedí prestada la tablet a una enfermera cuando no estaba mirando.

Entré a mi banco.

ERROR. USUARIO FALLECIDO. CUENTA CERRADA.

Intenté con mi identificación oficial.

ESTADO: FALLECIDA. FECHA DE DEFUNCIÓN: 12 de mayo, hace cinco años.

Sentí un sudor frío recorrer mi nuca. No era solo una historia de tapadera. Era un borrado legal.

Marché a la oficina del administrador de la clínica. Era un hombre pequeño que olía a antiséptico y a miedo. Exigí el expediente.

Me lo entregó con manos temblorosas.