Enterrada viva Su espíritu inquebrantable

Hace diez años, me enterraron viva. Mi prometido, Javier, y mi hermano adoptivo, Alonso, me encerraron en un psiquiátrico. Me hicieron pasar por loca para ocultar su aventura con la hija biológica perdida de mi familia, Karina.

Me borraron de sus vidas perfectas, pintándome como un peligro para mí y para los demás. Mientras me dejaban drogada y rota en una clínica, él se casó con ella, asegurando su conexión con el poder de nuestra familia y lanzando su carrera política.

Pero sobreviví. Reconstruí una vida tranquila desde las cenizas, encontrando la paz en una pequeña librería junto al mar. Este era mi santuario.

Hasta hoy.

Entraron por mi puerta, rompiendo una década de silencio. Javier, ahora un poderoso Fiscal de Distrito con la mira en el Senado, me miró fijamente, su compostura se hizo añicos.

—¿Camila?

Le sostuve la mirada, mi voz fría y firme, la voz que usaba para cualquier extraño.

—¿Puedo ayudarle en algo?

Capítulo 1

Hace diez años, me enterraron viva. Hoy, entraron en mi librería.

La campanilla sobre la puerta sonó. Normalmente era un sonido de bienvenida, pero esta vez se sintió como una sentencia de muerte. Levanté la vista del mostrador que estaba limpiando. Mi mano se congeló. El trapo se me resbaló de los dedos y cayó con un golpe sordo sobre la madera pulida.

Javier Pérez. Alonso Robles. Estaban enmarcados en la puerta, recortados contra el brillante sol de la costa de Mazatlán.

Javier, todavía increíblemente guapo, ahora mayor, con un aire más afilado en su traje a la medida. Era Fiscal de Distrito, con la mira en un escaño en el Senado, según los chismes de las noticias. Alonso, mi hermano adoptivo, se veía exactamente como lo recordaba, solo que más frío. Su reloj carísimo brilló cuando se ajustó el puño de la camisa. Era un director ejecutivo despiadado, el constructor del imperio.

Se me cortó la respiración. El aire se sentía denso y pesado, como el silencio que siempre precede a una tormenta.

Estaban en mi tranquila librería-café, el santuario que había construido de las cenizas de mi antigua vida. Un lugar pequeño y sin pretensiones junto al mar, lleno del aroma a papel viejo y café recién hecho. Esta era mi paz. Mi paz ganada a pulso.

Los ojos de Javier, el mismo azul penetrante que recordaba, se clavaron en los míos. Parecía sorprendido. Su mirada se desvió hacia el pequeño libro encuadernado en cuero gastado que yo sostenía, y luego de vuelta a mi cara. Una batalla silenciosa se libró entre nosotros, una década de historia no reconocida suspendida en el aire.

Alonso, siempre el pragmático, se recuperó más rápido. Se llevó la mano al bolsillo, como para ocultar algo, un gesto nervioso que reconocí de nuestra infancia. Se aclaró la garganta, tratando de romper el hechizo.

Recogí el trapo, lenta, deliberadamente. Mis movimientos eran tranquilos, practicados. Mis manos no temblaban. Continué limpiando el mostrador, mi mirada fija en la tarea, no en ellos. Este era mi espacio. Aquí yo tenía el control.

—¿Puedo ayudarles en algo? —pregunté, mi voz neutra, profesional. Era el tono que usaba con cualquier cliente, con un extraño.

Javier se estremeció. La máscara de compostura que llevaba se agrietó por un segundo. Tragó saliva.

—¿Camila? —murmuró.

Mi nombre, en sus labios, se sentía ajeno.

No respondí a la pregunta. Seguí limpiando, con la espalda recta.

—¿Buscan algún libro en particular? ¿O quizás un café?

Alonso dio un paso adelante, su expresión indescifrable.

—Ha… ha pasado mucho tiempo —dijo, con la voz ronca.

Miró alrededor de la pequeña tienda, sus ojos se detuvieron en los estantes de libros, los acogedores rincones de lectura. Probablemente esperaba encontrarme en alguna coladera, no prosperando.

—En efecto —repliqué, sin mirarlo directamente a los ojos—. Diez años, para ser precisos.

Mi tono no delataba nada. Ni ira, ni tristeza, solo una simple declaración de hechos.

Javier cambió el peso de su cuerpo.

—Te… te ves bien —logró decir finalmente, su voz tensa.

Era un torpe intento de conversación, una rama de olivo cubierta de espinas.

—Lo estoy —dije, con una ligera pausa—. ¿Y usted, Señor Pérez? ¿Sigue escalando la escalera política?

Usé su apellido, una clara barrera entre nosotros. No Javier. No el chico que una vez amé.

Retrocedió como si lo hubiera golpeado. Su rostro palideció. El color se le fue de los labios. Se quedó allí, congelado, la realidad de mi fría indiferencia golpeándolo más fuerte que cualquier discusión o acusación.