Incendiando su mundo de mentiras

Mi esposo, Dante, era frío y distante, obsesionado con su exnovia, Frida. Su negligencia me costó a nuestro primer hijo. Luego, las intrigas de Frida me costaron el trabajo de mis sueños.

Cuando volví a quedar embarazada, Dante me abandonó mientras yo agonizaba para correr al lado de Frida por un rasguño insignificante. Esta vez, no solo perdí al bebé, casi muero.

Ni siquiera me visitó en el hospital. En cambio, fue fotografiado consolando a Frida, su "único y verdadero amor".

Su madre finalmente reveló la verdad: la lealtad de Dante provenía de un retorcido recuerdo de la infancia. Creía que había salvado a Frida de un evento traumático, una deuda que sentía que le debía de por vida.

Pero mientras yacía destrozada, un recuerdo propio resurgió. Una bodega oscura. Un niño amable que me salvó. Una promesa susurrada. No era Dante. Toda su devoción por Frida estaba construida sobre una mentira.

Ahora, él está en la puerta de mi casa en Argentina, rogando por una segunda oportunidad después de que solicité el divorcio. No sabe que yo sé su secreto. Y estoy a punto de reducir su mundo a cenizas.

Capítulo 1

POV de Aliza:

El frío de las sábanas se sentía como una profecía de lo que estaba por venir, un pavor helado que se me metía hasta los huesos, aunque el cuerpo de Dante todavía estaba tibio junto al mío.

Acababa de tomarme, con una indiferencia practicada que me dolía más que cualquier acto físico.

Sus movimientos eran precisos, potentes y completamente desprovistos de la ternura que yo anhelaba.

Suspiró, un sonido de pura liberación, y luego comenzó la retirada familiar, un alejamiento silencioso de mi contacto que dejó mi piel con un escalofrío fantasma.

No dijo mi nombre. Rara vez lo hacía, no en momentos como estos.

Se deslizó fuera de la cama. Me dio la espalda mientras se ponía su bata de seda. Era de un azul oscuro, el color reflejaba el océano profundo e impenetrable que a menudo sentía que nos separaba.

"Tengo llamadas temprano", dijo, su voz plana, ya distante.

No esperó una respuesta. Nunca lo hacía.

La puerta se cerró con un clic, dejándome en el vasto y resonante silencio de nuestro dormitorio matrimonial.

Observé el lugar donde había estado, la hendidura aún tibia en las sábanas blancas e impecables. Era un eco doloroso.

Cerré los ojos, una ola de soledad familiar me invadió.

Después de unos minutos, el silencio se volvió demasiado pesado para soportarlo.

Me levanté, el camisón de seda pegado a mi piel.

Necesitaba saber. Siempre necesitaba saber.

Caminé sigilosamente hacia la puerta, presionando mi oído contra la madera fría. Nada. No estaba en su estudio.

La curiosidad, una cosa venenosa, se enroscó en mis entrañas. Abrí la puerta una rendija.

La casa estaba a oscuras, pero una luz tenue se derramaba desde el otro extremo del pasillo, desde la pequeña sala de estar rara vez utilizada junto a la biblioteca.

Eso era inusual. Solo iba allí cuando quería estar verdaderamente solo.

Me moví como un fantasma, mis pies descalzos silenciosos sobre los fríos pisos de mármol.

A medida que me acercaba, una voz suave y familiar llegó flotando. Era la voz de una mujer, melodiosa y segura de sí misma, del tipo que llenaba grandes espacios.

Era Frida. Su podcast de entrevistas a celebridades.

Se me revolvió el estómago. Conocía este ritual.

Cada noche, después de nuestros encuentros superficiales, Dante se retiraba, no a trabajar, no a dormir, sino a esto. A su voz.

Me detuve justo afuera de la puerta entreabierta, mirando por el hueco.

Dante estaba sentado en un gran sillón, su silueta recortada contra el brillo de su tableta.

Tenía la cabeza ligeramente inclinada, una expresión suave, casi tierna, en su rostro que rara vez veía dirigida hacia mí.

Escuchaba, completamente absorto, mientras la voz de Frida llenaba la habitación silenciosa.

Ella hablaba de su día, un percance menor en el set, una anécdota divertida sobre un compañero de reparto. Cosas mundanas, pero él absorbía cada palabra como si fuera el evangelio.

Un sonido bajo y gutural se le escapó, una risa silenciosa. Se me cortó la respiración.

Se estaba riendo. Por ella.

El sonido era ajeno, íntimo. No lo había oído reír así, no de verdad, no desde el día de nuestra boda, e incluso entonces, se sintió más como una diversión educada.

Sentí como si una mano invisible me estuviera apretando el corazón.

El dolor crudo de verlo tan completamente cautivado por otra mujer, por un fantasma de su pasado, era un dolor físico. Mi visión se nubló.

Se veía tan vulnerable, tan perdido en su mundo. Era una mirada que habría dado cualquier cosa por ganarme, incluso por un momento fugaz.

Pero no era para mí. Era para Frida. Siempre Frida.

Yo era su esposa. Compartía su nombre, su cama, su vida. Pero en su corazón, yo era una idea de último momento, un arreglo conveniente.

Yo era la segunda opción, una suplente para la mujer que él realmente adoraba.

La revelación me golpeó como un nuevo puñetazo en el estómago. No era más que un reemplazo.

Mi pecho se oprimió con una mezcla sofocante de tristeza e indignación.

Retrocedí lentamente, en silencio, el mármol frío mordiéndome los pies.

El suave zumbido de la voz de Frida, acompañado por el ocasional y tierno suspiro de Dante, se desvaneció detrás de mí.

Cuando llegué al dormitorio, cerré la puerta en silencio, el clic resonando la finalidad de mi corazón roto.

Me acosté en la cama, mirando el techo, escuchando los sonidos ahogados de su devoción por otra mujer.

Sentí que pasaron horas antes de escuchar el clic silencioso de la puerta de la sala de estar, luego sus pasos retirándose a su estudio.

La casa volvió a quedar en silencio, pero la imagen de su mirada suave, el sonido de su risa privada, se grabó a fuego en mi mente.

A la mañana siguiente, apareció en la mesa del desayuno, impecablemente vestido, con su habitual máscara de fría eficiencia en su lugar.

No había rastro de la ternura que había presenciado apenas unas horas antes.

Bebió su café, sus ojos escaneando las noticias financieras en su tableta.

Aclaré mi garganta, forzando una sonrisa.

"Mis papás van a hacer su carne asada anual el próximo fin de semana", dije, tratando de que mi voz sonara ligera. "Les encantaría que vinieras. Ha pasado un tiempo".

Bajó su tableta, su mirada neutral.

"¿El próximo fin de semana? Revisaré mi agenda".

Era su evasiva educada de siempre, una frase que había aprendido a traducir como "no".

Insistí, una extraña desesperación apoderándose de mí.

"Significaría mucho, Dante. Para ellos. Para mí".

Incluso crucé la mesa, colocando mi mano suavemente sobre la suya. Su piel estaba fría bajo mi tacto, sin respuesta.

Retiró su mano lentamente, deliberadamente.