La heredera convicta Casada con el multimillonario

El golpe seco del sello de tinta contra el papel resonó como un disparo en la pequeña habitación de concreto.

El alcaide Thompson no levantó la vista. Simplemente deslizó el expediente sobre el escritorio de metal.

"Terminaste, Haynes. Lárgate".

Camille Haynes se quedó inmóvil. Su ritmo cardíaco no se aceleró. Sus palmas no sudaron. Cinco años atrás, habría estado temblando, con lágrimas corriendo por su rostro, suplicando que alguien le dijera que todo era un error.

Ahora, simplemente extendió la mano para tomar la bolsa de plástico que el oficial Grant le ofrecía.

Era ligera. Patéticamente ligera. Un tubo de bálsamo labial que había caducado hacía tres años y un libro de texto de medicina con el lomo roto en tres partes.

"Firme aquí", dijo Grant, aburrido.

Camille firmó. Su caligrafía había cambiado. Solía ser redondeada, de niña. Ahora eran líneas afiladas y dentadas que parecían poder cortar la piel.

Caminó hacia la pesada puerta de acero. Sonó el zumbador, un zumbido largo y furioso que le vibró en los dientes. La puerta se abrió deslizándose.

Camille salió.

El sol la golpeó como un puñetazo. Se encogió, levantando el brazo para protegerse los ojos. El aire ya no olía a lejía y a col rancia. Olía a polvo, a gases de escape y a algo aterradoramente abierto.

Bajó el brazo. Esperaba cámaras. Esperaba el destello de los flashes que la habían cegado cinco años atrás, cuando se la llevaron arrastras y esposada.

No había nada.

Solo una carretera vacía y una única limusina negra alargada esperando en el arcén.

Los vidrios estaban polarizados tan oscuros que parecían manchas de aceite. El auto estaba allí, ominoso y silencioso. Parecía un coche fúnebre.

Camille se ajustó el cuello de su gabardina. Era la misma que llevaba el día que la arrestaron. El dobladillo estaba deshilachado y la tela le quedaba ajustada en los hombros. En ese entonces había sido un alma en pena. La prisión le había quitado la grasa y había desarrollado músculo en su lugar.

Caminó hacia el auto.

El chofer salió. Llevaba guantes blancos. No le miró la cara. Abrió la puerta trasera y se quedó mirando al horizonte, como si mirarla pudiera contaminarlo.

Camille se metió dentro.

El aire acondicionado la golpeó al instante, congelándole el sudor del cuello. La puerta se cerró con un golpe sordo, sellándola en un vacío con olor a cuero.

Frente a ella estaban sentadas su madre, Victoria, y su hermana, Mia.