Los Trece Años de Sus Mentiras

Durante trece años, esperé a mi prometido, Braulio. Nuestro matrimonio fue bloqueado noventa y nueve veces por el consejo de su familia, o al menos eso fue lo que él me dijo. Cada vez, él aceptaba un castigo corporativo público, haciéndose el mártir por nuestro amor.

Pero el día de la votación número cien, escuché la verdad por casualidad. El consejo había aprobado nuestro matrimonio todas y cada una de las veces. Era él quien lo saboteaba, inventando problemas para complacer a su manipuladora hermana adoptiva, Kendra.

Esa noche, en una «fiesta sorpresa», la besó a ella con una pasión que no me había mostrado en años. Cuando más tarde lo confronté por las mentiras de ella, me empujó. Caí y mi cabeza se partió contra la mesa de centro.

Mientras yacía sangrando en el suelo, no me ayudó. Se quedó de pie junto a mí, protegiendo a su hermana que lloraba.

—Pídele perdón a Kendra, Abril.

Fue entonces cuando finalmente vi al hombre débil que era. Me limpié la sangre de la cara, salí de la vida que habíamos construido y acepté la propuesta de matrimonio de su mayor rival.

Capítulo 1

La suave luz de la lámpara proyectaba largas sombras sobre la espalda musculosa de Braulio mientras se inclinaba para besarme. Sus labios sabían al tequila añejo de reserva que tanto le gustaba, un consuelo familiar. Mis dedos recorrieron la cicatriz sobre su cadera, un recuerdo de un reto de la infancia. Trece años. Se sentía como toda una vida. Estábamos tan cerca. La votación número cien, la que finalmente nos haría oficiales, estaba a solo unas horas.

—Tranquila, Abril —murmuró contra mi cuello, su aliento cálido—. Todo va a salir bien. Esta vez, lo siento.

Quería creerle. De verdad que sí. Pero un temblor de inquietud, frío y agudo, me recorrió por dentro. No eran los nervios habituales antes de la votación. Algo se sentía mal. Su tacto, usualmente tan eléctrico, parecía vibrar con una energía extraña, casi frenética, esta noche.

Se apartó, sus ojos buscando los míos.

—¿Estás bien?

Forcé una sonrisa.

—Solo… cansada. Han sido cinco años muy largos, Braulio.

Él asintió, pasándose una mano por su cabello oscuro perfectamente peinado. Era el epítome de un Garza, guapo e imponente, un director general nato. Tenía que serlo. El conglomerado de la familia Garza no exigía menos.

—Lo sé, mi amor. Lo sé. —Su voz estaba teñida de un agotamiento que parecía atravesar su pulida fachada—. Pero ya casi llegamos. Un obstáculo más.

Me tomó el rostro, su pulgar acariciando mi mejilla.

—Me destroza, Abril, que hayas tenido que pasar por todo esto. Todos esos castigos corporativos públicos, el escrutinio. Es injusto.

Me apoyé en su tacto, tratando de encontrar consuelo en él. Era verdad. Cada votación fallida, cada «complicación de último minuto», había resultado en que Braulio tuviera que aceptar públicamente un castigo corporativo. Una muestra de compromiso, lo llamaba el consejo. Una demostración de que estaba dispuesto a sufrir por sus decisiones. Por nuestra decisión.

—No pasa nada —susurré, aunque no era cierto. Nunca lo había sido—. Lo superaremos. Juntos.

Asintió de nuevo, aunque sus ojos parecían tener un destello de algo que no pude descifrar. Una sombra, quizás. O un secreto. Me abrazó más fuerte entonces, casi aplastándome, como si intentara fusionarnos en uno solo, para protegernos del mundo exterior. O quizás, de algo dentro de sí mismo.

Más tarde, mientras dormía a mi lado, con su respiración profunda y regular, me encontré mirando al techo. La inquietud no se había desvanecido. Al contrario, había crecido, un nudo apretándose en mi estómago. Braulio, el poderoso y carismático director general, era un hombre diferente en la sala de juntas. Despiadado, decidido, agudo. Pero cuando se trataba de nuestro matrimonio, de estas interminables votaciones del consejo, era… blando. Casi pasivo. Siempre aceptaba la decisión del consejo con un suspiro, un encogimiento de hombros, una mirada de profunda resignación que siempre parecía decir: *¿Qué puedo hacer? Es tradición familiar*.

Pero algo en sus ojos esta noche, un brillo casi maníaco, resquebrajaba esa narrativa familiar. Un pavor helado se apoderó de mí. Era como ver una obra de teatro, una actuación que había visto noventa y nueve veces antes, y de repente notar que un actor fallaba una línea, un accesorio fuera de lugar. La ilusión era frágil, amenazando con romperse.

Tenía un presentimiento terrible. Una premonición, fría y clara, de que esta votación número cien sería el acto final. No porque finalmente ganaríamos, sino porque algo se rompería irrevocablemente. Nuestra historia, en la que había invertido trece años de mi vida, se sentía como si estuviera llegando a su fin. Un último y doloroso telón final.

La familia Garza. Su influencia impregnaba cada aspecto de nuestras vidas. El consejo de su fundación tenía el poder supremo sobre cualquier matrimonio que involucrara a un heredero directo, especialmente al director general. Se requería la aprobación unánime. No solo una mayoría. Unánime. Una tradición, la llamaban. Una salvaguarda contra el debilitamiento de la dinastía.

Durante cinco años, nos habíamos enfrentado a esta tradición. Noventa y nueve veces, la votación había fracasado. Noventa y nueve veces, había surgido una «complicación de último minuto». Noventa y nueve veces, Braulio había aceptado su castigo corporativo público con ese mismo suspiro cansado y arrepentido. Cada vez, intentaba convencerme de que estaba haciendo lo mejor que podía, que estaba luchando por nosotros contra una fuerza insuperable.

Pero la pura repetición, la naturaleza idéntica de los fracasos, había comenzado a desgastarme. Era un patrón, demasiado perfecto para ser accidental. Y estaba cansada de ser un peón en cualquier juego que fuera este.

Esta vez, decidí, no solo esperaría. Actuaría. Estaría allí. Lo vería por mí misma.

Me deslicé fuera de la cama al amanecer, dejando a Braulio sin perturbar. Mi decisión estaba tomada. Iría a la reunión del consejo yo misma. No para interferir, no para suplicar, sino simplemente para… observar. Para finalmente entender qué fuerza mística seguía descarrilando nuestro futuro. Rápidamente me vestí con un traje sastre impecable. Mi corazón latía a un ritmo frenético contra mis costillas. Esto ya no se trataba solo de una votación. Se trataba de confianza. De verdad.

La sede de Corporativo Garza se alzaba contra el cielo de la mañana en Monterrey, un monolito de vidrio y acero. Respiré hondo, el aire frío quemando mis pulmones. Mis tacones pulidos resonaban contra los pisos de mármol mientras me dirigía a la sala de juntas ejecutiva en el último piso. El aire se volvió pesado con la anticipación, o quizás, con mi propio pavor, a medida que me acercaba. Encontré un discreto nicho justo afuera de las puertas cerradas, una pequeña entrada de servicio que a menudo usaba el personal. Desde aquí, podía oírlo todo.

Las voces ahogadas en el interior subían y bajaban, una seria sinfonía de poder. Agucé el oído, mi corazón martilleando. Entonces, una voz, clara y distinta, cortó el murmullo. Era Braulio.

—Entiendo, señores —dijo, su tono sorprendentemente firme, casi aliviado—. Parece que tenemos otro… problema imprevisto.

¿Problema imprevisto? La sangre se me heló. ¿Otra vez?

Un suspiro colectivo, luego un coro de murmullos de los miembros del consejo.

—Ah, Braulio, muchacho —retumbó una voz mayor, probablemente el viejo Don Ramiro, el patriarca de la familia—. Cien votaciones, y todavía sin consenso. Una verdadera prueba de tu resiliencia, ¿no dirías?

Se me cortó la respiración. Cien votaciones. Lo habían hecho. Y había fallado de nuevo. Mi mente daba vueltas. Este era el punto de quiebre. Después de todo este tiempo, toda esta espera, toda esta esperanza…

Entonces escuché algo que hizo que el mundo se inclinara sobre su eje.

—De hecho, Don Ramiro —dijo Braulio, su voz ahora desprovista de cualquier pretensión de resignación, casi alegre—, la votación en realidad pasó. Unánimemente, de hecho.

Mi cuerpo se puso rígido. La sangre se drenó de mi rostro, dejando mi piel húmeda y fría. ¿Pasó? ¿Unánimemente? Pero acababa de decir que había un «problema imprevisto». ¿Qué estaba pasando? Mi mente luchaba por procesar esta contradicción repentina y violenta. Era como si alguien hubiera tirado de una alfombra bajo mis pies, solo para revelar un abismo abierto debajo.