Mientras yo me desangraba él encendía farolillos para ella

Una sensación aguda y desgarradora rasgó el bajo vientre de June.

Fue tan repentino, tan violentamente intenso, que se le entumecieron los dedos. El vaso de agua se le resbaló de la mano.

Cayó sobre el piso de madera, haciéndose añicos en docenas de fragmentos afilados. El sonido resonó con fuerza en el enorme y vacío dormitorio principal de la finca Compton.

June intentó dar un paso, pero le flaquearon las rodillas.

Un sudor frío le brotó al instante en la frente, pegándole el cabello a la piel. Se desplomó sobre la costosa alfombra persa, llevándose las manos al estómago.

Sus pulmones olvidaron cómo inhalar. El dolor no era solo una molestia sorda; se sentía como una cuchilla dentada retorciéndose dentro de sus órganos.

Su visión se volvió borrosa en los bordes, tornándose gris. Conocía su cuerpo. Era investigadora médica. Esto no era un calambre normal del embarazo. Sus signos vitales se estaban desplomando.

Su teléfono estaba en la mesita de noche, a un metro de distancia. Parecía un kilómetro.

Temblando violentamente, June arrastró su cuerpo por el suelo. Los fragmentos afilados del vidrio roto se le clavaron en la rodilla, pero ni siquiera pudo sentirlos por encima de la agonía en su abdomen.

Se estiró, sus dedos arañando a ciegas la mesita de noche hasta que tiró el teléfono.

La pantalla brillante le hirió los ojos. Sus dedos estaban resbaladizos por el sudor frío. Presionó la marcación rápida. Número 1.

Cole.

El teléfono sonó una vez.

June cerró los ojos con fuerza, clavándose las uñas con tanta fuerza en las palmas de las manos que se le rompió la piel. *Por favor, contesta. Por favor.*

Sonó por segunda vez. Cada segundo se alargaba, pesado y sofocante.

Luego, un clic.

"¿Qué?", se oyó la voz de Cole por el altavoz.

No era un saludo. Era un muro de hielo. De fondo, June podía oír el tintineo de las copas de champán y el jazz suave de una banda en vivo.

"Cole...", jadeó June, con la garganta tensa y seca. "Ayúdame... el bebé..."

Antes de que Cole pudiera responder, una voz aguda y dulce se coló por el auricular.

"Cole, ¿quién es? Vamos a llegar tarde a la alfombra roja".

Alycia.

El estómago de June se revolvió. El dolor se intensificó, enviando una oleada de náuseas por su garganta.

"June", dijo Cole, su tono descendiendo a un gruñido bajo e impaciente. "Si este es tu patético intento de evitar que asista a la gala, es una estrategia terrible".

"No...", se ahogó June. Saboreó algo metálico en la boca. Sangre. "Estoy sangrando. Por favor".

"Deja de actuar", espetó Cole. Casi podía verlo ajustándose sus costosos gemelos, molesto por su existencia. "Estás perfectamente bien. Salimos al escenario en dos minutos. No vuelvas a llamar a este número esta noche".

"Cole, espera..."

La llamada se cortó.

El tono de línea zumbaba en la silenciosa habitación. Sonaba como una sentencia de muerte.

June se quedó mirando la pantalla oscura. Su teléfono se resbaló de su débil agarre y aterrizó en la alfombra.

Un repentino y aterrador calor se extendió entre sus muslos.

June bajó la vista. Un charco oscuro y espeso de sangre estaba empapando los intrincados diseños de la alfombra persa.

Sangre. Tanta sangre.

Un pánico primitivo se apoderó de su pecho. Estaba perdiendo al bebé.

Con la última pizca de fuerza en sus dedos temblorosos, volvió a tomar el teléfono y marcó el 911.