No Sería su Víctima

Mi vida como arquitecto parecía estable, aunque un tanto gris, y mi matrimonio de siete años con Isabella se sentía, a veces, como una hermosa jaula de oro.

Un martes cualquiera, en la reunión de la mañana, la bomba explotó: "Bodegas Montenegro ha adquirido el estudio".

Para todos era una oportunidad, pero para mí, era el inicio de una pesadilla andante.

Entró ella, Isabella, mi exesposa, la dueña, la mujer que había destrozado mi mundo hace dos años con su infidelidad pública.

Su figura, vestida con un traje carísimo, rebosaba poder; su mirada fría se posó en mí, y una diminuta sonrisa de triunfo se dibujó en sus labios rojos.

Con aquella voz que recordaba, melodiosa pero con un filo de acero, anunció: "Buenos días. Soy Isabella Montenegro, su nueva jefa".

Esa misma noche, mientras mis compañeros aliviados celebraban una fiesta de confraternización, ella me detuvo en seco: "Tú no vas a ninguna parte".

Me obligó a trabajar hasta tarde, asegurándose de que nadie, salvo ella, pudiera acercarse, con un sutil tono posesivo: "Nosotros ya nos conocemos muy bien, ¿no crees?".