Noventa y Nueve Compromisos Una Traición

Después de noventa y nueve compromisos fallidos, finalmente me casé con Bruno Preston, un magnate tecnológico hermético que parecía ser el único hombre en la tierra que encontraba mi personalidad de cotorra "encantadora".

Pero su silenciosa aceptación era una mentira. Yo solo era un accesorio conveniente, una esposa que necesitaba para ocultar su amor obsesivo e incestuoso por su hermana adoptiva, Evelyn.

Cuando descubrí su secreto y le exigí el divorcio, me encerró en una habitación oscura y sin ventanas, usando mi claustrofobia infantil como un arma para quebrarme. Necesitaba que yo cargara con la culpa de los crímenes de Evelyn, para protegerla a toda costa.

Me observó gritar y arañar las paredes durante tres días, mi terror era un espectáculo para sus ojos fríos y calculadores. No era solo indiferente; era un monstruo sin alma.

No me rompí. En lugar de eso, esperé. En la noche de una gala benéfica transmitida en vivo, miré a la cámara y sonreí. "Evelyn, querida, felicidades. Ya me divorcié de él. Es todo tuyo".

Capítulo 1

Mi compromiso número noventa y nueve terminó como todos los demás: con una conversación educada, aunque incómoda, sobre nuestras "diferencias irreconciliables". En realidad, la diferencia siempre era la misma. Mi boca. Se movía demasiado rápido, con demasiada frecuencia, demasiado. Era una cotorra, una merolica, un podcast humano andante que nadie había pedido. Así me llamaban, en susurros, en los círculos de élite de Polanco.

"Daniela, mi vida, eres tan vibrante", suspiraba mi madre, acariciándome el pelo. "Pero a veces, menos es más".

Para mí, menos nunca era más. Más palabras, más historias, más risas, más vida. Ese era mi lema. Pero al parecer, eso espantaba a los hombres. A los noventa y nueve.

Después de que el anillo número noventa y nueve se deslizó de mi dedo, lo juré. No más. No más perseguir un cuento de hadas que claramente no era para mí. El matrimonio era una trampa, una jaula dorada para mi vibrante personalidad. Había terminado.

Entonces conocí a Bruno Preston.

Él era todo lo que la alta sociedad de la Ciudad de México admiraba en tonos bajos y reverentes. Alto, moreno e increíblemente guapo, con ojos que contenían la intensidad silenciosa de una tormenta de invierno. Un magnate tecnológico de Monterrey, de dinero viejo, preciso, glacial. Cada palabra que pronunciaba era medida, cada movimiento controlado. Era mi antítesis. Y por alguna razón inexplicable, me sentí atraída por él.

Nuestro primer encuentro fue en una gala benéfica en el Soumaya. Yo era un torbellino de energía nerviosa, mis palabras salían a borbotones como canicas por unas escaleras. Estaba pujando por una escultura ridículamente cara que ni siquiera me gustaba, solo por la emoción de la interacción.

"Y se va a la una, se va a las dos...", tronó el subastador.

"¡Un millón de pesos!", grité, mi voz quebrándose ligeramente.

Un murmullo silencioso recorrió la sala. Bruno Preston, sentado a pocos metros de distancia, giró la cabeza lentamente. Su mirada, usualmente tan impasible, contenía un destello de algo que no pude descifrar.

"Dani", susurró mi amiga, tirando de mi manga. "¿Estás segura? Dijiste que odiabas el arte moderno".

"Oh, lo odio", respondí, quizás un poco demasiado alto. "¡Pero es por una buena causa y, además, me encanta el drama de una guerra de ofertas!".

Los labios de Bruno se crisparon. El fantasma de una sonrisa.

"Dos millones", una voz profunda y resonante cortó el aire. Era Bruno.

Mi cabeza se giró bruscamente hacia él. Me estaba mirando, realmente mirando, con esos ojos tranquilos y firmes. Mi corazón dio un extraño vuelco.

"¡Tres millones!", declaré, con un desafío en mi voz.

Él levantó una ceja, un pequeño gesto que decía mucho. "Cuatro millones".

Esto continuó durante unos minutos vertiginosos, el precio escalando con un abandono temerario. Cada vez que yo hablaba, sentía una extraña euforia. Cada vez que él respondía, una emoción silenciosa. No estaba tratando de silenciarme. Estaba siguiendo mi juego.

"¡Veinte millones!", grité finalmente, con la voz ronca.

Bruno hizo una pausa, luego, lenta y deliberadamente, bajó su paleta. Un suspiro colectivo llenó la sala. Me había dejado ganar.

"Felicidades, señorita", sonrió el subastador.

Caminé hacia él, con una sonrisa triunfante en mi rostro. "Te rendiste fácilmente".

Él ofreció una pequeña y educada sonrisa. "Algunas batallas no valen la pena, especialmente cuando la otra parte es tan... entusiasta".

"¿Entusiasta?", me reí, una cascada de sonido. "¿Así le dicen ahora? Usualmente es 'odiosamente ruidosa' o 'incapaz de callarse'".

Él inclinó la cabeza. "A mí me pareció encantador".

Encantador. Nadie había llamado encantadora a mi locuacidad. Mi sonrisa vaciló, un calor nuevo y desconocido extendiéndose por mi pecho.

"Sabes", comencé, mi voz más suave ahora, "una vez compré un boceto en una galería en Coyoacán. Se suponía que era una obra perdida, un trabajo temprano de Frida Kahlo. Regateé durante horas, me sentí como una verdadera conocedora de arte. Lo conseguí por una ganga, o eso pensé. Lo llevé a casa, se lo presumí a todos mis amigos. Resulta que lo había pintado un estudiante de arte, el año pasado. La 'obra maestra' todavía se estaba secando". Solté una risita, un sonido genuino y sin forzar. "Mis amigos todavía se burlan de mí por eso".

Una leve sonrisa jugó en sus labios. No se estaba riendo de mí. Estaba escuchando.