Regreso de la Tumba Recuperando mi corazón traicionado

Regresé a Monterrey después de tres años, no para buscar perdón, sino para morir.

Mi familia, que me culpaba por la muerte de mi madre, me había desterrado, reemplazándome con una huérfana callada y agradecida llamada Gabriela. Ella me robó el amor de mi padre, el cariño de mi hermano y a mi novio de toda la vida, Corey.

Ahora, con una enfermedad terminal, mi único deseo era recuperar el vestido de novia de mi madre, una última pieza de ella a la que aferrarme. Pero Gabriela lo iba a usar para casarse con Corey.

Cuando la confronté, destruyó el relicario de mi madre y me maldijo, deseando que cayera muerta. En un arrebato de furia ciega, la abofeteé. Ella gritó, se apuñaló su propio brazo y me culpó del ataque.

Mientras mi familia y Corey me miraban con asco, llamándome maniática, mi cuerpo no aguantó más. Me desplomé, tosiendo sangre, mi enfermedad secreta revelada de la manera más brutal posible.

—Siempre me culpan de todo —jadeé, las palabras brotando con sangre—. Pero yo solo… me estaba muriendo.

Sus rostros se llenaron de un horror que apenas comenzaba a nacer, pero ya era demasiado tarde. Yo ya me había ido.

Hasta que abrí los ojos de nuevo, y mi madre, que me había estado esperando todo este tiempo, tomó mi mano.

—Volveremos a nacer —prometió, con los ojos ardiendo de furia contra la familia que me había destruido—. Juntas. Como madre e hija, otra vez.

Capítulo 1

Mi regreso a Monterrey no fue anunciado con vítores ni bienvenidas cautelosas, sino con los titulares mordaces que me habían perseguido durante tres años, un fantasma en cada periódico importante: "La Oveja Negra de los Garza Regresa: Blake Poole, la Infame Maniática de Monterrey, de Vuelta en Casa".

Los artículos se apresuraron a recordarle a todo el mundo mi pasado, pintándome como una fuerza destructiva, una rebelde imprudente que había destrozado a su influyente familia. La mayoría de la gente, lo sabía, se sintió aliviada cuando me fui, respirando un suspiro colectivo de alivio como si una tormenta finalmente hubiera pasado. Habían visto el caos, los escándalos, los arrestos, y me habían juzgado.

Alguna vez fui una figura constante en sus páginas sociales, una joven bailarina prometedora, una heredera de los Garza. Luego, me convertí en un tipo diferente de celebridad: aquella cuyos colapsos eran públicos, cuyo dolor fue usado como arma en su contra, cuya cordura siempre estaba en duda. Ahora, después de años de silencio, el zumbido familiar del escrutinio público comenzaba a sonar de nuevo. Mi reaparición era una herida fresca, un nuevo escándalo a punto de estallar.

Pero no estaba aquí por ellos. No estaba aquí para una reconciliación, ni siquiera para una venganza. Estaba aquí por una tumba. Un lugar de descanso final, justo al lado de la única persona que alguna vez me amó de verdad.

Mi primera parada no fue la enorme hacienda familiar ni las bulliciosas calles del centro. Fue el verde tranquilo y sereno del Panteón del Carmen. El aire aquí siempre era diferente, silencioso y respetuoso, un marcado contraste con el clamor de la ciudad y el ruido dentro de mi propia cabeza. Mis pies conocían el camino de memoria, guiándome a través de filas de mármol pulido y piedra desgastada hasta que la encontré. La tumba de mi madre.

—Hola, mamá —susurré, las palabras atorándose en mi garganta, con sabor a ceniza. La piedra estaba fría bajo mis dedos. Se sentía como si el mundo se hubiera acabado ayer y, sin embargo, toda una vida de dolor se había desarrollado desde entonces.

Una sombra cayó sobre mí. No necesité voltear para saber quién era. El aroma de una loción cara, la postura rígida, el silencio que decía volúmenes de desaprobación. Brandt. Mi hermano mayor.

—Blake —su voz era plana, desprovista de calidez, como una camisa perfectamente planchada sin un cuerpo dentro—. ¿Qué haces aquí?

No respondí de inmediato. Mis dedos trazaron el nombre grabado. Leonor Poole de Garza. El apellido que llevaba, pero el amor que perdí. ¿Qué estaba haciendo aquí? Me estaba muriendo. Lenta, dolorosamente, desde adentro hacia afuera. Cáncer de estómago terminal. Un secreto que cargaba, más pesado que cualquiera de las acusaciones lanzadas en mi contra.

Tosí, un sonido seco y áspero que vibró en mi pecho. Sentí una punzada familiar en mi abdomen, un dolor sordo que parecía burlarse de cada uno de mis movimientos. Era un compañero constante e inoportuno, un recordatorio del reloj que hacía tictac dentro de mí.

—Solo de visita —dije finalmente, mi voz ronca, intentando una ligereza que no sentía. Era un viejo hábito, desviar con sarcasmo, un mecanismo de defensa perfeccionado durante años de guerra emocional—. Ya sabes, la típica reunión familiar. Edición panteón.

Él permaneció inmóvil, una estatua de juicio. Así era Brandt. Siempre juzgando, siempre desaprobando. Recordaba una época en que su mirada contenía admiración, cuando era mi protector, mi confidente. Eso fue antes de que mamá muriera. Antes de que el amor en sus ojos se convirtiera en hielo, reemplazado por un resentimiento frío y duro que parecía culparme por todo. Habían pasado años desde que había visto siquiera un destello del hermano que una vez conocí.

—No has vuelto en tres años —afirmó, no una pregunta, sino una acusación—. ¿Y ahora, de repente, decides honrarnos con tu presencia?

Quería gritar, arremeter, decirle por qué. Abrirme la camisa y mostrarle las cicatrices, los moretones que se desvanecían de las cirugías, la delgadez debajo de mi ropa. Estamparle mis expedientes médicos en la cara, hacerle ver la verdad. Pero, ¿cuál era el punto? No le importaría. A nadie nunca le importó.

—Decidí volver —respondí, encogiéndome de hombros, tratando de parecer despreocupada. Pero mis manos temblaban ligeramente, una señal reveladora de la tormenta que se desataba en mi interior. Mi cuerpo, una vez un recipiente de gracia y movimiento, era ahora una jaula de dolor y debilidad.

—¿Cuándo llegaste? —insistió, sus ojos escudriñando mi rostro, como si buscara algo, quizás una señal de la "maniática" que él creía que yo era.

Noté el pequeño relicario de plata deslustrada que sostenía en su mano. El relicario de mamá. El que tenía una pequeña bailarina grabada en el frente, un regalo que me había dado para mi quinto cumpleaños. Mi corazón se encogió, un dolor familiar. Él no debería tenerlo. Era mío.