Su Amor Su Prisión Su Hijo

Durante cinco años, mi esposo, Alejandro Garza, me tuvo encerrada en una clínica de rehabilitación, diciéndole al mundo que yo era una asesina que había matado a su propia hermanastra.

El día que me liberaron, él estaba esperando. Lo primero que hizo fue lanzar su coche directamente hacia mí, intentando atropellarme antes de que siquiera bajara de la banqueta.

Resultó que mi castigo apenas comenzaba. De vuelta en la mansión que una vez llamé hogar, me encerró en la perrera. Me obligó a inclinarme ante el retrato de mi hermana "muerta" hasta que mi cabeza sangró sobre el piso de mármol. Me hizo beber una pócima para asegurarse de que mi "linaje maldito" terminara conmigo.

Incluso intentó entregarme a un socio de negocios lascivo por una noche, una "lección" por mi desafío.

Pero la verdad más despiadada aún estaba por revelarse. Mi hermanastra, Karla, estaba viva. Mis cinco años de infierno fueron parte de su juego perverso. Y cuando mi hermano pequeño, Adrián, mi única razón para vivir, fue testigo de mi humillación, ella ordenó que lo arrojaran por unas escaleras de piedra.

Mi esposo lo vio morir y no hizo nada.

Muriendo por mis heridas y con el corazón destrozado, me arrojé desde la ventana de un hospital, y mi último pensamiento fue una promesa de venganza.

Abrí los ojos de nuevo. Estaba de vuelta en el día de mi liberación. La voz de la directora era plana. "Su esposo lo ha arreglado todo. La está esperando".

Esta vez, yo sería la que esperaría. Para arrastrarlo a él, y a todos los que me hicieron daño, directamente al infierno.

Capítulo 1

La clínica de rehabilitación era una caja blanca y estéril en las afueras de la Ciudad de México, un lugar diseñado para borrar a las personas. Durante cinco años, había sido mi mundo. Las paredes estaban desnudas, el aire olía a desinfectante y desesperación, y mi única vista era una franja de cielo gris.

Miré mi reflejo en el suelo pulido. Un rostro demacrado me devolvía la mirada, con ojos hundidos y piel pálida. La ropa que llevaba, un uniforme holgado, colgaba de mi esquelética figura. Eran un recordatorio constante de que ya no era Natalia Ferrer, la célebre consentida de la élite de la ciudad. Era un número, una paciente, una asesina.

Hace cinco años, mi esposo, Alejandro Garza, me internó. Lo hizo después de que me acusaran de matar a mi hermanastra, Karla Montenegro. Le dijo al mundo que era un acto de piedad, una oportunidad para que su esposa rota expiara su terrible crimen.

Me arrodillé, mis rodillas desnudas presionando el suelo frío y duro. Era un dolor familiar. Frente a mí había una fotografía enmarcada de Karla, sonriendo. Este era mi ritual diario, mi penitencia forzada. Tenía que arrodillarme ante ella durante dos horas cada mañana y dos horas cada noche.

Mil ochocientos veinticinco días. Había contado cada uno de ellos.

Un golpe seco en la puerta rompió el silencio. La directora entró, su rostro impasible.

"Levántate, Ferrer. Te dan de alta".

Mi cabeza se levantó de golpe. ¿De alta? La palabra se sentía extraña, imposible.

"Tu esposo lo ha arreglado. Te está esperando".

Cinco años. Cinco años en este infierno en vida, orquestado por el hombre que se suponía que me amaba. El hombre que todos veían como un santo devoto y compasivo por no divorciarse de la mujer que asesinó a su amada cuñada. No veían la verdad. No conocían a Alejandro.

No era un santo. Era el diablo que había diseñado meticulosamente mi purgatorio.

Salí de la clínica, parpadeando ante el sol desconocido. Esperaba ver una cara amiga, un familiar, cualquiera. Pero la banqueta estaba vacía. Mis amigos me habían abandonado. Mi familia me había repudiado. Estaba completamente sola.

La directora me entregó una pequeña caja. "Instrucciones del señor Garza. Dijo que debe continuar su penitencia en casa. Esto debe estar con usted en todo momento".

Dentro estaba la misma fotografía enmarcada de Karla. Un pavor helado me recorrió. La prisión estaba cambiando, pero la sentencia seguía siendo la misma.

Un coche negro se detuvo. El chofer de la familia Garza, un hombre que solía saludarme con una cálida sonrisa, ahora me miraba con abierto desprecio mientras sostenía la puerta. El viaje de regreso a la mansión que una vez llamé hogar fue silencioso. La casa estaba tal como la recordaba, opulenta y fría. Pero ahora, yo no era su dueña. Era su prisionera.

Las sirvientas y el mayordomo se alinearon, sus susurros como el siseo de las serpientes. Me miraban no con piedad, sino con burla.

"Por fin salió".