Tres años una cruel mentira

Durante tres años, mi prometido Javier me mantuvo en una clínica de lujo en Suiza, ayudándome a recuperarme del estrés postraumático que destrozó mi vida en mil pedazos. Cuando por fin me aceptaron en el Conservatorio Nacional de Música, compré un boleto de ida a la Ciudad de México, lista para sorprenderlo y empezar nuestro futuro.

Pero mientras firmaba mis papeles de alta, la recepcionista me entregó un certificado oficial de recuperación. Tenía fecha de hacía un año completo.

Me explicó que mi "medicamento" durante los últimos doce meses no había sido más que suplementos vitamínicos. Había estado perfectamente sana, una prisionera cautiva de informes médicos falsificados y mentiras.

Volé a casa y fui directo a su club privado, solo para escucharlo reír con sus amigos. Estaba casado. Lo había estado durante los tres años que estuve encerrada.

—He tenido a Alina bajo control —dijo, con la voz cargada de una diversión cruel—. Unos cuantos informes alterados, el "medicamento" adecuado para mantenerla confundida. Me compró el tiempo que necesitaba para asegurar mi matrimonio con Krystal.

El hombre que juró protegerme, el hombre que yo idolatraba, había orquestado mi encarcelamiento. Mi historia de amor era solo una nota al pie en la suya.

Más tarde esa noche, su madre deslizó un cheque sobre la mesa.

—Toma esto y desaparece —ordenó.

Tres años atrás, le había arrojado un cheque similar a la cara, declarando que mi amor no estaba en venta. Esta vez, lo recogí.

—De acuerdo —dije, con la voz hueca—. Me iré. Después del aniversario de la muerte de mi padre, Javier Franco no volverá a encontrarme jamás.

Capítulo 1

El correo brillaba en mi pantalla, una sola línea de esperanza en el blanco estéril de la clínica suiza. "Felicidades, Srta. Robles. Nos complace ofrecerle un lugar en el Conservatorio Nacional de Música".

Durante tres años, este fue el sueño que me mantuvo en pie, la luz al final de un túnel muy largo y oscuro. Mis manos temblaban mientras reservaba un boleto de solo ida a la Ciudad de México.

No le dije a Javier. Quería ver la expresión de su cara cuando entrara por la puerta, completa y curada, lista para empezar nuestra vida.

Empaqué mi pequeña maleta, una energía nerviosa zumbando bajo mi piel. Por fin era libre.

Tres años de terapia, de medicación, de aislamiento. Javier me había enviado aquí después del secuestro, después de la muerte de mi padre, cuando el mundo se había hecho añicos.

Dijo que era el mejor lugar del mundo para el estrés postraumático. Él era mi protector, mi guardián, el hombre en quien mi padre confió su vida, y a mí. Él lo era todo.

En la recepción, firmé los papeles del alta. La recepcionista sonrió cálidamente.

—Todos estamos muy felices por ti, Alina. Es un milagro.

Le devolví la sonrisa.

—Gracias. Ha sido un camino largo.

—Ciertamente lo ha sido —dijo, tecleando en su computadora—. Pero estar completamente recuperada durante todo un año y no mostrar signos de recaída, es maravilloso. Aquí está tu certificado oficial de recuperación, con fecha de hace un año. Es una formalidad, pero creo que el señor Franco quería una copia para tus archivos.

El aire se me escapó de los pulmones.

La miré fijamente, con la sonrisa congelada en mi rostro.

—¿Qué dijiste?

—¿Tu certificado? —Giró el monitor hacia mí. Allí estaba, en blanco y negro. Mi nombre. La fecha. Doce meses completos atrás. Sellado con la firma del director de la clínica. "La paciente ha logrado una recuperación total y completa".

—Debe haber un error —susurré. Mi corazón empezó a latir con fuerza, un ritmo frenético y doloroso contra mis costillas—. Los informes que el señor Franco me envió… decían que todavía estaba… inestable. Que la medicación seguía siendo necesaria.

La recepcionista frunció el ceño, confundida.

—¿El señor Franco? No ha solicitado un informe en más de un año. No desde que emitimos el certificado de recuperación. Y la medicación… Srta. Robles, su receta era para un suplemento vitamínico de baja dosis. Lo ha sido durante el último año. Todo está en el sistema.

Mi mente se quedó en blanco. La habitación se inclinó. Suplementos vitamínicos. Informes falsificados. Un año entero. Un año de mi vida, robado. Pensé en las cartas que Javier me enviaba, llenas de preocupación por mi "lento progreso". Recordé haber pospuesto mi solicitud al Conservatorio, otro año más, porque él dijo que no estaba lista. Porque confiaba en él.

No lo creía. No podía. Tenía que ser un error del sistema. Un error terrible y cruel.

—Necesito verlo —dije, con la voz tensa—. Necesito preguntarle.

Salí de la clínica aturdida, con el certificado en la mano como si fuera una sentencia de muerte. Fui directamente del aeropuerto al Club Cincinato, su lugar favorito en Polanco. Un lugar donde los tratos se cerraban con whisky y los secretos se intercambiaban como moneda. La anfitriona me reconoció y me dejó pasar. Escuché su voz desde un salón privado, la puerta ligeramente entreabierta. Me detuve, con la mano suspendida sobre la manija.

—Así que la fusión finalmente se concretó. Los imperios Franco y Gómez son uno. Felicidades, amigo. —La voz de un amigo, fuerte y jovial.