Die Rache der tragischen Schönheit

Keely Harrington trat aus dem privaten Aufzug.

Die Rollen ihres silbernen Rimowa-Koffers sanken in den dicken Perserteppich ein. Sie bewegte sich leichtfüßig. Ihre hochhackigen Schuhe machten kein Geräusch auf den Dielen.

Sie hatte erwartet, dass Maria, ihre Haushälterin, im Foyer warten würde, um ihr den Mantel abzunehmen. Aber der Eingangsbereich war leer.

Keely hielt inne. Ein seltsamer Duft stieg ihr in die Nase.

Es war ein billiges Vanilleparfüm. Es durchdrang den vertrauten, teuren Zedernholzduft, der normalerweise das Penthouse erfüllte.

Ihr Blick fiel auf das Schuhregal. Ein Paar leuchtend rote Stilettos standen neben Hadens italienischen Leder-Loafern. Sie gehörten nicht ihr.

Ihr Puls schnellte in die Höhe. Kalter Schweiß brach ihr im Nacken aus.

Ihr Gesicht blieb vollkommen ausdruckslos. Sie senkte den Griff ihres Koffers, Zentimeter für Zentimeter, und achtete darauf, dass das Metall nicht klickte.

Sie schlüpfte aus ihrem Trenchcoat und legte ihn über den Samtstuhl an der Tür.

Ein leises, gedämpftes Geräusch drang den Flur entlang.

Keely folgte dem schweren Atmen. Mit jedem Schritt zog sich ihr Magen zusammen. Sie ging auf das Gästezimmer am Ende des Flurs zu.

Die schwere Mahagonitür war einen Spalt von etwa fünf Zentimetern geöffnet. Das gedämpfte Licht der Wandleuchter schnitt durch den Spalt.

Keely blickte durch die Öffnung.

Hadens maßgeschneidertes Sakko lag zerknittert auf dem Boden. Er hatte es erst heute Morgen angezogen.

Direkt daneben lag ein zerrissener schwarzer Spitzenslip.

Ein tiefes, kehliges Stöhnen vibrierte aus Hadens Brust.

Keelys Blick wanderte zum Bett. Zwei Körper waren in den Laken verschlungen.