Kein Verzeihen

Die verstoßene Braut: Verheiratet mit dem Drachenkönig

Constance Luna

Ich stand in meinem weißen Seidenkleid vor dem Drachengott-Altar und wartete auf den wichtigsten Moment meines Lebens. Doch mein Verlobter, Lord Carney, ließ mich eine ganze Stunde lang vor den Augen des gesamten Adels stehen. Als er endlich auftauchte, war er nicht allein. Sein Arm lag fest um die Taille meiner Stiefschwester Hettie, die triumphierend meine selbst entworfene Halskette trug. Vor Hunderten von Gästen löste er unsere Verlobung auf und nannte mich eine wertlose, drachenlose Frau. Die plötzliche Stille in der großen Halle verwandelte sich schnell in ein hämisches, freudiges Flüstern der Menge. Hettie zischte mir ins Gesicht, dass sie mir nun alles nehmen würde: meinen Status, meine Gemächer, die Gunst meines Vaters. Und mein Vater? Er rief mich über den Familienkristall an, brüllte mich an, ich sei eine öffentliche Schande, und befahl mir, mich bei Hettie und meinem Ex-Verlobten zu entschuldigen. Als ich mich weigerte, strich er mir jeden Cent und sorgte dafür, dass ich sofort meinen Job verlor. Er plante sogar, mich als "Abfallbeseitigung" an einen sadistischen, alten Baron zu verschachern, um die Wogen zu glätten. Ich hatte mein ganzes Leben für diese Familie gearbeitet, nur um im entscheidenden Moment wie Müll weggeworfen zu werden. Warum sollte ich für den Verrat der anderen bezahlen und mich demütigen lassen? Ich weigerte mich, länger ihre Schachfigur zu sein. In dem Moment, als ich völlig ruiniert in den Schatten der Halle stand, trat ein Fremder mit leuchtend goldenen Augen auf mich zu. "Heiraten Sie mich, Lady Jordan. Im Gegenzug werde ich Ihr Schild sein." Ich legte meine Hand in seine und stimmte der Vertragsehe zu, ohne zu ahnen, dass dieser angebliche Grenzgraf eine furchteinflößende Macht besaß und bereits beschlossen hatte, meine Feinde spurlos auszulöschen.

Fantasie Suspense Geheime Identitäten Drachen-Romanze

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Die gläserne Drehtür drückte schwer und langsam gegen Hadleys Schulter, als wollte sie dem Sturm widerstehen, den sie mit hineinbrachte. Regenwasser überzog die Marmorböden der Tribeca-Lobby mit einem glatten Film, und sie ließ den tropfenden Trenchcoat von ihren Schultern gleiten, dessen teure Wolle sich plötzlich wie Blei auf ihrem Arm anfühlte.

Sie hielt den Kopf gesenkt und mied den höflichen, fragenden Blick des Concierges. Seine Aufgabe war es, jedes Gesicht zu kennen, und ihres war keines, das er von der Liste der Bewohner des Gebäudes wiedererkennen würde.

Die VIP-Aufzüge waren in einer diskreten Nische verborgen. Sie ging darauf zu, ihre Absätze machten auf dem dicken Perserteppich kein Geräusch. Ihre kalten, gefühllosen Finger gruben sich in die Tiefen ihrer Hermès-Tasche, bis sie sich um die kühlen, scharfen Kanten einer schwarzen Schlüsselkarte schlossen. Ein Ersatz. Vor Monaten kopiert von der, die Cleveland im Handschuhfach seines Autos aufbewahrte, für einen Tag, von dem sie gehofft hatte, er würde niemals kommen.

Sie hielt den Atem an, als sie die Karte an den Sensor drückte. Eine quälende Sekunde verging. Dann blinkte ein kleines grünes Licht auf, und die Türen aus gebürstetem Stahl glitten mit einem leisen, kostspieligen Seufzer auf.

Drinnen drückte sie den Knopf für das Penthouse. 42.

Der Aufzug schoss nach oben. Ihr Magen machte einen Satz, ein widerlicher Knoten der Furcht zog sich in ihren Eingeweiden zusammen. Das Gefühl war so intensiv, dass es beinahe körperlich war, eine kalte Faust, die sich um ihre Organe ballte.

Ding.

Die Türen öffneten sich zu einem schwach beleuchteten Flur. Die Luft war dick und warm, und die Stille war absolut. Ihre Schritte wurden vom weichen Teppich verschluckt, als sie auf die doppelflügelige Mahagonitür am Ende des Flurs zuging.

Und dann roch sie es.

Chanel No. 5.

Es war nicht ihr Duft. Er war aufdringlich, aggressiv und hing wie eine Erklärung in der Luft. Ihre Finger, die nach dem Tastenfeld griffen, erstarrten in der Luft. Ihr Herz hämmerte gegen ihre Rippen wie ein panischer, gefangener Vogel.

Sie holte zitternd Luft und gab Clevelands Geburtstag ein. 0-8-1-2.

Ein rotes Licht blitzte auf. Zugang verweigert.

Sie biss sich auf die Unterlippe, der metallische Geschmack von Blut war ein scharfes Stechen auf ihrer Zunge. Natürlich. So unvorsichtig würde er nicht sein. Oder vielleicht doch.

Ihre Finger zitterten, als sie eine neue Zahlenfolge eingab. Ein Geburtstag, den sie dutzende Male auf den Klatschseiten gesehen hatte. Der Geburtstag der Schauspielerin Seraphina. 1-1-0-5.

Klick.

Das Schloss entriegelte sich. Das Licht wurde grün.

Die Tür war offen.

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