Kein Verzeihen

Meine Welt drehte sich um Jano Keller, den fesselnden Rockstar-Freund meines älteren Bruders.

Mit sechzehn vergötterte ich ihn; mit achtzehn klammerte ich mich an sein beiläufiges Versprechen: „Wenn du 22 bist, lasse ich mich vielleicht nieder.“

Diese achtlose Bemerkung wurde zum Leuchtfeuer meines Lebens, das jede meiner Entscheidungen lenkte und meinen zweiundzwanzigsten Geburtstag akribisch als unser Schicksal plante.

Doch an diesem entscheidenden Tag, in einer Bar in Kreuzberg, das Geschenk in der Hand, explodierte mein Traum.

Ich hörte Janos eiskalte Stimme: „Ich fasse es nicht, dass Sophie auftaucht. Sie hängt immer noch an dieser dummen Sache, die ich gesagt habe.“

Dann der niederschmetternde Plan: „Wir sagen Sophie, dass ich mit Clara verlobt bin, deuten vielleicht sogar an, dass sie schwanger ist. Das sollte sie abschrecken.“

Mein Geschenk, meine Zukunft, glitt aus meinen tauben Fingern.

Ich floh in den kalten Berliner Regen, am Boden zerstört vom Verrat.

Später stellte Jano Clara als seine „Verlobte“ vor, während seine Bandkollegen sich über meinen „niedlichen Schwarm“ lustig machten – er tat nichts.

Als eine Kunstinstallation herunterfiel, rettete er Clara und überließ mich schweren Verletzungen.

Im Krankenhaus kam er zur „Schadensbegrenzung“, stieß mich dann schockierenderweise in einen Brunnen, ließ mich blutend zurück und nannte mich eine „eifersüchtige Psychopathin“.

Wie konnte der Mann, den ich liebte, der mich einst gerettet hatte, so grausam werden und mich öffentlich demütigen?

Warum wurde meine Hingabe als lästige Last angesehen, die mit Lügen und Gewalt brutal ausgelöscht werden musste?

War ich nur ein Problem, meine Loyalität mit Hass beantwortet?

Ich würde nicht sein Opfer sein.

Verletzt und verraten, leistete ich einen unerschütterlichen Schwur: Ich war fertig damit.

Ich blockierte seine Nummer und alle, die mit ihm verbunden waren, und kappte alle Verbindungen.

Das war keine Flucht; das war meine Wiedergeburt.

Florenz wartete, ein neues Leben nach meinen Regeln, unbelastet von gebrochenen Versprechen.

Kapitel 1

Die Luft in Hamburg schien immer von Musik erfüllt zu sein, besonders wenn Die Nachtwölfe spielten.

Ich war sechzehn, und Jano Keller war zweiundzwanzig.

Er war der beste Freund meines älteren Bruders Ben, der Leadgitarrist.

Charismatisch, ein wenig distanziert.

Ich war massiv in ihn verknallt.

Es war nicht nur ein Schwarm; es fühlte sich an, als würde meine ganze Welt aus den Angeln gehoben, wenn er in der Nähe war.

Ich backte Schoko-Cookies für ihre Proben, die mit den extra Schokoladenstückchen, genau wie Jano sie mochte.

Ich zeichnete ihre frühen Konzertplakate, meine Bleistiftstriche gefüllt mit einer Sehnsucht, der ich keinen Namen geben konnte.

Ich kannte jeden Text zu jedem Lied, das er je geschrieben hatte.

Mein achtzehnter Geburtstag.

Ich war in der zwölften Klasse, meine Bewerbungen für die Kunsthochschule waren verschickt, Träume von Berlin summten in meinem Kopf.

Aber in dieser Nacht zählte nur Hamburg, nur das Molotow, wo Die Nachtwölfe die Bühne abrissen.

Ben schmuggelte mir nach ihrem Auftritt backstage einen Schluck Sekt zu.

Er schmeckte nach Rebellion und Mut.

Genug Mut, um Jano zu finden, sein dunkles Haar feucht vom Schweiß, ein halbes Lächeln auf den Lippen, während er mit einem Roadie sprach.

Mein Herz hämmerte.

„Jano?“

Er drehte sich um, sein kühler Blick landete auf mir.

„Hey, Sophie. Alles Gute zum Geburtstag, Kleines.“

Die Worte purzelten aus mir heraus, ein ungeschickter, herzlicher Schwall. „Ich mag dich wirklich, Jano. Schon seit Jahren.“

Dann, beflügelt vom Sekt und jahrelanger aufgestauter Hoffnung, beugte ich mich vor und küsste ihn.

Es war schnell, wahrscheinlich unbeholfen.

Er zog sich nicht zurück, aber er erwiderte den Kuss auch nicht.

Als ich mich zurückzog, die Wangen glühend, sah er mich mit einem amüsierten, leicht überraschten Ausdruck an.

Er wuschelte mir durchs Haar, eine Geste, die sich sowohl freundlich als auch abweisend anfühlte.

„Du bist noch ein Kind, Sophie.“

Mein Herz sank.

„Aber hey“, fuhr er mit trägem Tonfall fort, seine Stimme leicht lallend von dem Bier, das er in der Hand hielt. „Wenn du mit dem Studium fertig bist und so, sagen wir, zweiundzwanzig, und du immer noch so fühlst... vielleicht bin ich dann endlich bereit, mich mit einem braven Mädchen niederzulassen. Wir werden sehen.“

Er sagte es leichthin, fast wie einen Witz.

Aber ich klammerte mich an diese Worte wie an einen Rettungsanker.

Zweiundzwanzig. Es klang wie ein Versprechen.

Vier Jahre.

Ich wurde an der UdK angenommen, für Grafikdesign.

Berlin verschlang mich ganz, ein Wirbelwind aus Kursen, Projekten und einem ständigen, dumpfen Schmerz nach Hamburg, nach Jano.

Sein „Versprechen“ wurde mein geheimer Zeitplan.

Ich verfolgte den bescheidenen Erfolg der Nachtwölfe aus der Ferne, ihre Lieder waren der Soundtrack zu meinen nächtlichen Lernsitzungen.

Ich plante akribisch für meinen zweiundzwanzigsten Geburtstag.

Es war nicht nur ein Geburtstag; es war eine Deadline, ein Tor.

Ich entwarf sogar ein Mock-up-Albumcover, eine visuelle Darstellung der Zukunft, die ich mir für uns vorstellte.

Albern, ich wusste es, aber es fühlte sich wichtig an. Ein Geschenk für ihn.

Zweiundzwanzig.

Der Tag kam endlich.

Die Nachtwölfe waren für ein kleines Branchen-Showcase in Berlin, eine Chance, einen Plattenvertrag zu bekommen.

Meine Hände zitterten, als ich das „Albumcover“-Geschenk umklammerte, sorgfältig in schlichtes braunes Papier gewickelt.

Sie hatten ein Treffen vor der Show in einer angesagten Bar in Kreuzberg.

Ich kam zu früh, zu eifrig, zu nervös.

Die Bar war schummrig beleuchtet und roch nach altem Bier und neuen Ambitionen.

Ich entdeckte sie in einer halbprivaten Nische hinten – Jano, Ben, die anderen Bandmitglieder.

Und eine Frau, die ich nicht kannte, scharf aussehend, die sich eng an Jano lehnte.

Ich zögerte, wollte nicht stören.