Schicksalhafte Reunion Chinesische Serie

Die Stille in der St. Patrick's Cathedral war nicht friedlich. Sie war drückend. Sie war ein physisches Gewicht, das auf Stellas Schultern lastete, schwerer als die zwanzig Pfund Seide und Spitze, die von ihrer Taille herabhingen.

Sie stand allein am Altar.

Dreihundert Menschen starrten auf ihren Rücken. Sie konnte ihre Blicke wie winzige Nadelstiche spüren, die auf ihrer Haut juckten. Der Offiziant, ein freundlich aussehender alter Mann mit buschigen Augenbrauen, räusperte sich. Das Geräusch hallte von den gewölbten Decken wider, ein scharfes Knacken, das Stella zusammenzucken ließ.

Bzzz.

Das Telefon, das sie mit weißen Knöcheln umklammerte, vibrierte. Es war das dritte Mal in zwei Minuten.

Stella wollte nicht hinsehen. Sie wusste es. Irgendwo in den Tiefen ihres Bauchgefühls, jenem ursprünglichen Teil von ihr, der Angst verarbeitete, bevor ihr Gehirn nachkam, wusste sie es. Aber ihr Daumen bewegte sich trotzdem und entsperrte den Bildschirm.

Bryce: Ich kann das nicht. Monica braucht mich. Es tut mir leid.

Die Welt blieb nicht stehen. Sie drehte sich nicht. Sie wurde einfach nur ... schärfer.

Der Geruch der Lilien auf dem Altar wurde plötzlich aufdringlich süß und roch wie in einem Bestattungsinstitut. Der Marmorboden unter ihren Absätzen fühlte sich an wie Eis. Eine Welle der Übelkeit, heiß und säuerlich, rollte durch ihren Magen.

Monica. Ihre Trauzeugin. Die Frau, die vor drei Stunden den Reißverschluss dieses Kleides zugezogen und ihr gesagt hatte, wie wunderschön sie aussah.

„Stella?“

Die Stimme kam aus der ersten Kirchenbank. Mrs. Dalton. Bryces Mutter.

Stella drehte sich um. Ihre Bewegungen waren steif, mechanisch, wie die einer Puppe mit verrosteten Gelenken. Mrs. Dalton eilte auf sie zu, ihr Gesicht zu einer Maske gespielter Sorge verzogen, aber ihre Augen – ihre Augen waren kalt. Hart.

„Oh, Liebling“, flüsterte Mrs. Dalton, laut genug, dass die ersten fünf Reihen es hören konnten. Sie streckte die Hand aus und grub ihre manikürten Krallen in Stellas nackten Arm. „Er hat mich angerufen. Er sagte, er fühle sich ... erstickt. Vielleicht, wenn du dich nicht so sehr auf diese kleine Karriere von dir konzentriert hättest ...“

Die Worte trafen Stella wie ein Schlag ins Gesicht.

Erstickt?

Sie hatte in zwei Jobs gearbeitet, um die Kaution für ihre gemeinsame Wohnung zu bezahlen. Sie hatte sein Portfolio aufgebaut. Sie hatte heute Morgen seine Hemden gebügelt, während er sich angeblich „mit den Jungs fertig machte“.

Wut, plötzlich und weißglühend, verdrängte die Übelkeit.

Stella blickte auf die Hand, die ihren Arm umklammerte. Sie blickte in die Menge – das Flüstern begann jetzt, ein leises Summen von Klatsch, der bis zum Abendessen auf der ganzen Upper East Side die Runde machen würde.

„Lassen Sie mich los“, sagte Stella. Ihre Stimme war tief und für ihre eigenen Ohren nicht wiederzuerkennen.

„Mach keine Szene, Stella“, zischte Mrs. Dalton, während sich ihr Lächeln verkrampfte. „Wir kümmern uns um die Presse. Du musst nur –“

Stella riss ihren Arm los. Die Reibung brannte auf ihrer Haut.

Sie griff nach oben und packte den aufwendigen Spitzenschleier, der in ihrem Haar festgesteckt war. Er hatte zweitausend Dollar gekostet. Es hatte drei Anproben gebraucht, bis er perfekt saß. Sie riss ihn herunter. Nadeln kratzten über ihre Kopfhaut und zogen eine winzige Blutperle hervor, aber sie spürte den Schmerz nicht. Sie spürte nur das Bedürfnis zu atmen.

Sie warf den Schleier auf den makellosen Marmorboden. Er landete als ein Haufen weißen Tülls und sah aus wie ein toter Geist.

Sie schnappte sich das Mikrofon vom Pult des fassungslosen Offizianten. Das pfeifende Feedback ließ die Gäste sich die Ohren zuhalten.

„Die Hochzeit ist abgesagt“, sagte Stella. Ihre Stimme dröhnte und hallte von den Buntglasfenstern wider. „Der Bräutigam tröstet gerade die Trauzeugin. Die Getränke beim Empfang gehen auf den Feigling, der abgehauen ist. Lassen Sie sie sich schmecken.“

Sie ließ das Mikrofon fallen. Es schlug mit einem dumpfen Geräusch auf dem Boden auf, das sich wie ein Hammerschlag des Richters anfühlte.

Stella drehte sich um und marschierte den Mittelgang hinunter.

Kopf hoch. Kinn nach oben. Nicht blinzeln. Wenn du blinzelst, werden die Tränen fließen, und das wirst du ihnen nicht gönnen. Du wirst ihnen keinen einzigen Tropfen Salzwasser gönnen.

Ihr Herz hämmerte gegen ihre Rippen, wie ein panischer Vogel, der versuchte, aus einem Käfig auszubrechen. Tock. Tock. Tock.

Sie stürmte durch die schweren Bronzetüren der Kathedrale und hinaus auf die Fifth Avenue.

Die kühle Oktoberluft traf ihr erhitztes Gesicht. Der Lärm der Stadt – hupende Taxis, plaudernde Touristen, das Rumpeln eines Busses – überflutete sie. Er war chaotisch. Er war gleichgültig. Er war perfekt.

Sie machte einen Schritt die Betontreppe hinunter und stolperte.

Der Saum ihres Kleides, die Schleppe, die sie so liebevoll ausgesucht hatte, verfing sich unter ihrem Absatz. Die Schwerkraft übernahm die Kontrolle. Sie kippte nach vorne und stemmte die Hände vor, um den Aufprall auf dem Beton, das Schürfen der Haut auf Stein, abzufangen.

„Passen Sie auf, wo Sie hintreten.“

Die Stimme war tief. Bariton. Schotter und Eis.

Stella fing sich am Geländer ab und verrenkte sich dabei die Schulter. Sie blickte nach unten.

Im Schatten einer Steinsäule, abseits des Touristenstroms, saß ein Mann in einem Rollstuhl.

Er war beeindruckend. Das war das Erste, was ihr Gehirn registrierte. Hohe Wangenknochen, eine Kieferpartie, die wie aus Granit gemeißelt aussah, und mitternachtsschwarzes Haar. Aber es waren seine Augen, die ihr den Atem raubten. Sie waren grau. Sturmwolkengrau. Und sie musterten sie mit einer distanzierten, klinischen Einschätzung.