Traumwelt

Ayla saß auf der Kante des maßgefertigten italienischen Ledersofas im Hauptschlafzimmer des Farrell-Anwesens.

Der Schein ihres Laptop-Bildschirms erhellte ihr Gesicht in dem schwach beleuchteten Zimmer. Sie scrollte durch den PR-Plan für die kommende Woche der Farrell Group und überprüfte jeden Interviewtermin und jede Pressemitteilung.

Draußen vor den schweren Mahagonitüren durchbrach das markante, tiefe Grollen eines Aston-Martin-Motors die stille Nacht von Atherton.

Der Motor erstarb.

Ayla klappte sofort ihren Laptop zu und legte ihn auf den gläsernen Couchtisch.

Sie stand auf und ging zum deckenhohen Spiegel. Sie strich mit den Händen die Seiten ihres seidenen Nachthemdes glatt und zupfte den Saum zurecht, um sicherzustellen, dass er perfekt fiel.

Die schweren Flügeltüren des Schlafzimmers wurden aufgestoßen.

Axel trat ein und brachte einen Schwall kalter kalifornischer Nachtluft mit sich.

Ayla ließ ein sanftes, geübtes Lächeln über ihre Lippen huschen. Sie ging auf ihn zu und streckte automatisch die Hände aus, um ihm sein Haute-Couture-Sakko abzunehmen, als er es von seinen Schultern gleiten ließ.

Als der schwere Stoff in ihren Händen landete, stieg ihr ein Duft in die Nase.

Er war schwach, aber unverkennbar. Eine schwere Mischung aus Sandelholz und zerdrückten Rosen.

Aylas Finger versteiften sich am Wollrevers. Ihre Bewegungen erstarrten vollständig.

Sie benutzte ausschließlich unparfümierte, medizinische Hautpflegeprodukte. Sie trug nie Parfüm.

Axel bemerkte ihr Zögern nicht. Er beugte sich vor und drückte ihr einen trockenen, beiläufigen Kuss auf die Stirn.

Er zog sich zurück und hob bereits eine Hand, um sich den Nasenrücken zu reiben.

„Das nicht-öffentliche Treffen mit Sequoia Capital war ein Albtraum", murmelte Axel, seine Stimme schwer vor Erschöpfung. „Die wissen einfach nicht, wann sie aufhören sollen zu reden."

Ayla schluckte den harten Kloß hinunter, der sich in ihrem Hals bildete. Sie zwang ihre Lungen, einen Atemzug zu nehmen.

Sie wandte sich von ihm ab und ging in den klimatisierten, begehbaren Kleiderschrank, wo sie das Sakko sorgfältig auf einen Zedernholzbügel hängte.

Als sie zurück ins Schlafzimmer kam, stand Axel am Bettrand.

Mit einem frustrierten Seufzer riss er seine Seidenkrawatte locker und warf sie achtlos auf den Perserteppich.

Er drehte ihr den Rücken zu und begann, sein blütenweißes Hemd aufzuknöpfen, um sich für das Hauptbadezimmer fertig zu machen.

Das Hemd glitt von seinen breiten Schultern, fiel zu Boden und entblößte die angespannten Muskeln seines Rückens.

Ayla trat aus dem Schrank, und ihr Blick fiel wie von selbst auf sein linkes Schulterblatt.

Ihre Pupillen zogen sich so schnell zusammen, dass es körperlich schmerzte.

Die Luft im Raum schien zu verschwinden. Ihre Lungen setzten aus.

Dort, deutlich auf seinem linken Schulterblatt abgedrückt, waren drei dunkelrote, erhabene Kratzer.

Die Haut um sie herum war entzündet, die Ränder leicht aufgeplatzt und blutend.

Der Abstand zwischen den Striemen entsprach genau der Breite von Frauenfingernägeln. Der abwärts gerichtete Winkel und die schiere Wucht der Schnitte machten eine versehentliche Schramme von einem Fitnessgerät unmöglich.

Axel drehte leicht den Kopf. Er ertappte sie dabei, wie sie wie erstarrt auf seinen Rücken starrte.