Traumwelt

Das erste Anzeichen, dass ich sterben würde, war nicht der Schneesturm. Es war nicht die Kälte, die bis auf die Knochen kroch. Es war der Blick in den Augen meines Verlobten, als er mir sagte, dass er mein Lebenswerk – unsere einzige Überlebensgarantie – einer anderen Frau gegeben hatte.

„Klara hat gefroren“, sagte er, als wäre ich unvernünftig. „Du bist doch die Expertin, du schaffst das schon.“

Dann nahm er mein Satellitentelefon, stieß mich in eine hastig gegrabene Schneegrube und überließ mich dem Tod.

Seine neue Freundin, Klara, tauchte auf, wohlig eingewickelt in meine schimmernde Smart-Decke. Sie lächelte, als sie mit meinem eigenen Eispickel meinen Anzug aufschlitzte, meine letzte Schutzschicht gegen den Sturm.

„Hör auf, so ein Drama zu machen“, sagte er zu mir, seine Stimme voller Verachtung, während ich dort lag und erfror.

Sie dachten, sie hätten mir alles genommen. Sie dachten, sie hätten gewonnen.

Aber sie wussten nichts von dem geheimen Notsender, den ich in meinen Ärmel eingenäht hatte. Und mit letzter Kraft aktivierte ich ihn.

Kapitel 1

Das erste Anzeichen, dass ich sterben würde, war nicht der Schneesturm, der mit der Wut eines rachsüchtigen Gottes über uns hereingebrochen war. Es war nicht einmal die schneidende, bis auf die Knochen gehende Kälte, die begonnen hatte, das Leben aus meinen Gliedern zu saugen. Es war der Blick in den Augen meines Verlobten, als er mir sagte, dass er meinen proprietären Prototyp – mein Lebenswerk, unsere einzige Überlebensgarantie – einer anderen Frau gegeben hatte.

Der Wind am oberen Hang des Matterhorns war eine physische Macht, eine massive Wand aus Eis und Lärm, die gegen unser kleines Expeditionszelt prallte und drohte, es aus seinen Verankerungen zu reißen. Drinnen war die Luft nur unwesentlich wärmer als die minus vierzig Grad Celsius draußen. Meine Zähne klapperten so heftig, dass ich dachte, sie könnten zerspringen.

„Bastian“, brachte ich hervor, meine Stimme ein dünnes, schwaches Ding gegen das Tosen des Sturms. „Ich brauche die Decke. Meine Kerntemperatur sinkt.“

Ich war die leitende Software-Ingenieurin für Gipfel-Tek, das Gehirn hinter der Technologie, die wir hier im Feld testeten. Ich kannte die Zahlen. Ich kannte den genauen Punkt, an dem das Zittern aufhört und der Körper beginnt, abzuschalten. Ich war gefährlich nah dran.

Ich fummelte am Reißverschluss meines Rucksacks, meine Finger waren ungeschickt und gehorchten mir nicht mehr, wie gefrorene Holzstöcke. Der Platz, an dem mein Prototyp, die „Smart-Decke“, hätte sein sollen, war leer. Panik, kalt und scharf, durchfuhr den Nebel der Unterkühlung.

Die Decke war mein Meisterwerk. Gewebt mit Mikrofilamenten, die Wärme basierend auf biometrischem Feedback erzeugten und regulierten, konnte sie einen Menschen unter arktischen Bedingungen zweiundsiebzig Stunden lang am Leben erhalten. Sie war ein Unikat. Sie war mein Sicherheitsnetz.

Und sie war weg.

„Wo ist sie?“ Ich sah zu Bastian auf, meinem Verlobten, dem Projektleiter genau dieser Reise. Sein hübsches Gesicht, sonst so offen und leicht zu lesen, war eine verschlossene Maske.

Er wich meinem Blick aus. Er nestelte an den Riemen eines anderen Rucksacks herum, seine Bewegungen waren ruckartig. „Wovon redest du?“

„Die Decke, Bastian. Der Prototyp. Er ist nicht in meinem Rucksack.“

Ein Flackern von etwas – Schuld? Ärger? – huschte über sein Gesicht, bevor er es glättete. „Ach. Das. Ich habe sie Klara gegeben.“

Die Worte ergaben keinen Sinn. Es war, als spräche er eine fremde Sprache. „Du hast was?“

„Klara hat gefroren“, sagte er mit verteidigendem Ton, als wäre ich diejenige, die unvernünftig war. „Sie hat geweint, Alex. Hatte richtig zu kämpfen. Du bist doch die Expertin, du kommst mit ein bisschen Kälte klar.“

Klara Huber. Die Marketing-Praktikantin, die sich irgendwie auf diese hochriskante Expedition geschlichen hatte. Dieselbe Praktikantin, die die ganze Reise damit verbracht hatte, mit den Wimpern zu klimpern und die zerbrechliche Jungfrau in Nöten zu spielen, während ich mich auf die Daten, auf die Mission konzentrierte.

„Bastian“, sagte ich und versuchte, meine Stimme ruhig zu halten, um ihm die klinische Realität unserer Situation verständlich zu machen. „Das ist nicht ‚ein bisschen Kälte‘. Das ist ein Schneesturm der Kategorie Vier auf 4.000 Metern. Meine Ausrüstung ist für diese Bedingungen mit dem aktiven Heizelement der Smart-Decke ausgelegt. Ihre ist Standardausrüstung. Sie hätte hier oben gar nicht erst sein dürfen.“

„Mach nicht so ein Drama“, schnauzte er, seine Stimme scharf. Der Vorwurf, so vertraut, schmerzte mehr als die Kälte. Er nannte mich immer dramatisch, wenn ich Fakten aussprach, die ihm nicht gefielen. „Du bist immer so arrogant, was deine Fähigkeiten angeht, Alex. Du denkst, du bist auf dem Berg unbesiegbar.“

„Das hat nichts mit Arroganz zu tun! Das ist Thermodynamik! Ich werde ohne sie sterben, Bastian. Verstehst du das? Mein Körper schaltet ab.“ Ich versuchte, mich aufzurichten, aber eine Welle von Schwindel ließ mich gegen die Nylonwand des Zeltes taumeln. Mein Sichtfeld begann sich zu verengen.

„Sie hat sie nötiger gebraucht“, beharrte er, sein Kiefer stur angespannt. „Wir müssen als Team funktionieren. Du redest immer vom Team, aber wenn es darauf ankommt, denkst du nur an dich und dein kostbares Projekt.“

„Dieses Projekt soll unser Leben retten!“, meine Stimme brach vor einer Verzweiflung, die ich hasste. „Das ist sein einziger Zweck!“

„Meine Schwester hatte recht mit dir“, murmelte er, fast zu sich selbst. „Doro hat immer gesagt, du wärst egoistisch. Dass du deine Karriere immer vor mich, vor die Familie stellen würdest.“

Doro Koch. Seine materialistische ältere Schwester, die die Logistikfirma leitete, die ein wichtiger und oft problematischer Lieferant für Gipfel-Tek war. Sie hatte mich nie gemocht und sah mich eher als Rivalin für den Erfolg ihres Bruders denn als Partnerin.

Die Erwähnung ihres Namens war wie ein Eimer Eiswasser. Die letzten Reste von Wärme, die ich fühlte, die törichte Hoffnung, dass dies alles ein schreckliches Missverständnis war, verschwanden. Das war keine spontane Entscheidung. Das war eine Geschichte, die sie gegen mich aufgebaut hatten, ein Groll, der seit Monaten, vielleicht Jahren, schwelte.

„Diese Verlobung ist vorbei“, flüsterte ich, die Worte schmeckten wie Asche in meinem Mund. Es war eine pathetische, schwache Erklärung angesichts meiner eigenen Sterblichkeit, aber es war die einzige Waffe, die mir noch blieb.

Mit einem Anflug von adrenalingeladener Klarheit griff ich nach dem kleinen, hartschaligen Satellitentelefon, das an meinem Gürtel befestigt war. Meine Finger waren fast nutzlos, aber ich schaffte es, die Abdeckung aufzuklappen. Mein Daumen schwebte über dem Notrufsender-Knopf.