Traumwelt

Der Regen in Manhattan wusch nichts rein. Er machte den Schmutz auf den Straßen nur glitschiger, der die Neonlichter der Stadt in verzerrten, zerbrochenen Pfützen widerspiegelte. Vom fünfundvierzigsten Stock des Vance Penthouses aus war der Sturm nur ein Stummfilm, der sich an den bodentiefen Fenstern abspielte.

Evelyn Sharp stand mit der Stirn an die kalte Scheibe gelehnt. Das Kondenswasser sammelte sich unter ihrem Atem, ein kleiner Nebel, der im Rhythmus ihrer Lungen erschien und wieder verschwand. Sie beobachtete, wie ein einzelner Tropfen eine Spur die Scheibe hinablief, sich mit anderen vereinigte, schwerer wurde, bis er in den Abgrund der Stadt unter ihr fiel.

Sie fühlte sich wie dieser Tropfen. Schwer. Verschmolzen mit einem Leben, das nicht ihres war, bis sie fiel und auf den Aufprall wartete.

Sie warf einen Blick auf die Cartier-Uhr an ihrem linken Handgelenk. Das Lederarmband war etwas zu locker, ein Geschenk von Alexander, bei dem er sich nie die Mühe gemacht hatte, es anpassen zu lassen. Es war 23:03 Uhr.

Das Abendessen auf dem Marmortisch hinter ihr war schon vor Stunden kalt geworden. Der Lammbraten, zubereitet mit der exakten Kräutermischung, die Alexander bevorzugte, war jetzt nur noch ein erstarrtes Herzstück vergeblicher Mühe. Die Kerzen waren zu Stummeln heruntergebrannt, ihre Dochte ertranken in Seen aus gehärtetem Wachs.

Es war ihr dritter Hochzeitstag.

Evelyn wandte sich vom Fenster ab. Ihre Bewegung war langsam, bedächtig, als würde sie sich durch Wasser bewegen. Die Stille im Penthouse war erdrückend. Es war ein Museum des minimalistischen Luxus – weißes Leder, Chromakzente, schwarzer Marmor. Es gab keine Fotos von ihnen. Kein Durcheinander. Keine Lebenszeichen.

Ihr Handy summte auf der Kücheninsel. Das Geräusch war schrill und vibrierte wie eine Warnung gegen den Stein.

Evelyn ging hinüber. Sie wollte nicht hinsehen. Ihr Magen machte diesen vertrauten, übelkeiterregenden Überschlag, den er immer machte, wenn Alexander zu spät kam. Es war nicht mehr die Sorge um seine Sicherheit. Es war die Furcht vor der Ausrede.

Sie tippte auf den Bildschirm. Eine Benachrichtigung von einer lokalen Klatschkolumne, The City Eye, erschien.

*Alexander Vance beim Verlassen des Lenox Hill Hospital mit Jugendliebe Scarlett Sharp gesichtet. Quellen zufolge erlitt die Ballerina einen Herzanfall.*

Evelyn wischte, um das Foto zu öffnen. Das Bild war körnig, aus der Ferne aufgenommen, aber die Gestalten waren unverkennbar. Alexander war groß, seine breiten Schultern in einer Haltung äußerster Fürsorge nach vorne gebeugt. Er hielt die Hand einer Frau. Scarlett sah zerbrechlich aus, ihr Kopf ruhte auf seiner Schulter, ihr blondes Haar ein starker Kontrast zu seinem dunklen Wollmantel.

Er sah besorgt aus. Er sah präsent aus. Er sah aus wie ein Ehemann.

Nur nicht wie ihrer.

Evelyn spürte einen dumpfen Schmerz in der Mitte ihrer Brust, direkt hinter ihrem Brustbein. Es war kein stechender Schmerz mehr. Es war ein alter blauer Fleck, auf den jemand immer wieder drückte. Sie starrte auf das Foto und zerlegte es. Er hielt Scarletts Hand mit beiden Händen. Die Intimität der Geste schnürte Evelyn die Kehle zu.

Das Schloss der Eingangstür piepte. Das elektronische Zirpen hallte durch die stille Wohnung.

Evelyn legte das Handy mit dem Display nach unten ab. Sie strich die Vorderseite ihrer übergroßen beigen Strickjacke glatt. Sie schob ihre Brille auf dem Nasenrücken nach oben. Das war die Rüstung, die sie für ihn trug: die langweilige, unauffällige Ehefrau. Die Frau, die mit den beigen Wänden verschmolz.

Alexander kam herein. Er brachte den Geruch des Sturms mit sich – feuchte Wolle, Ozon und darunter der scharfe, chemische Geruch von Krankenhausdesinfektionsmittel.

Er sah erschöpft aus. Seine Krawatte war gelockert, der oberste Knopf seines Hemdes offen. Er blickte nicht zum Esstisch. Er blickte nicht auf die erloschenen Kerzen. Er ließ seine Schlüssel mit lautem Klirren in die Schale neben der Tür fallen.

„Du hast das Abendessen verpasst“, sagte Evelyn. Ihre Stimme war sanft, kaum ein Flüstern in dem großen Raum.

Alexander hielt inne, eine Hand am Knoten seiner Krawatte. Er drehte den Kopf leicht und nahm zum ersten Mal ihre Anwesenheit zur Kenntnis. Seine Augen hatten die Farbe von Stahl und waren in diesem Moment genauso kalt.

„Scarlett hatte einen Anfall“, sagte er. Seine Stimme war rau, abgehackt. „Es war ein Notfall.“

Evelyn umklammerte den Saum ihres Rocks fester. Ihre Fingerknöchel wurden weiß. „Bei ihr ist es immer ein Notfall, Alex. Letzte Woche war es eine Migräne. Die Woche davor eine Panikattacke. Heute Abend, an unserem Hochzeitstag, ist es ihr Herz.“

Alexanders Augen verengten sich. Er ging weiter in den Raum und umging sie, als wäre sie ein Möbelstück, um das er herum navigieren musste.

„Fang nicht an, Evelyn“, warnte er. Er klang gelangweilt. „Du kennst die Abmachung. Sie ist krank. Ich bin der Einzige, der sie beruhigen kann.“

Er ging am Esstisch vorbei, ohne einen Blick darauf zu werfen. Er sah das Essen nicht. Er sah den Wein nicht, der drei Stunden lang geatmet hatte, bis er zu Essig wurde.

Evelyn drehte sich um und blickte auf seinen Rücken. „Bin ich das? Die Abmachung?“

Alexander blieb an der Tür zu seinem Arbeitszimmer stehen. Er drehte sich nicht um. „Du bist Mrs. Vance. Du hast den Namen, das Haus, die Kreditkarten. Spiel nicht das Opfer. Das steht dir nicht.“

Er öffnete die Tür, trat ein und schloss sie mit einem endgültigen Klicken.

Evelyn stand allein im Flur. Die Stille strömte zurück, lauter als zuvor.

Ihr Handy summte erneut. Eine weitere Nachricht. Diesmal von ihrer Mutter, Eleanor Sharp.

*Sorg dafür, dass Alex morgen den Fusionsvertrag unterschreibt. Sei nicht nutzlos. Denk daran, warum du da bist.*

Evelyn starrte auf die Worte. *Sei nicht nutzlos.*

Drei Jahre lang war sie nützlich gewesen. Sie war die stille Brücke zwischen dem scheiternden Pharmaimperium der Familie Sharp und der Vance-Konzernmaschinerie gewesen. Sie war die Platzhalterehefrau gewesen, damit Alexander seinen Vorstandsposten sichern konnte, der ein stabiles Familienbild erforderte, während er darauf wartete, dass Scarlett bereit war.

Sie hatte die Rolle der langweiligen, ungebildeten Tochter perfekt gespielt. Sie hatte ihre Abschlüsse versteckt. Sie hatte ihren Verstand versteckt. Sie hatte sich selbst versteckt.

Sie betrachtete erneut ihr Spiegelbild im dunklen Fenster. Die Brille hatte ein dickes Gestell und verbarg die Form ihrer Augen. Die Strickjacke verschluckte ihre Figur. Ihr Haar war zu einem strengen, unvorteilhaften Knoten zurückgebunden.