Verheiratet mit dem milliardenschweren Rivalen meines untreuen Ex

Im schummrigen Taxi starrte Averie Stein auf ihr Handy und betrachtete die Beweise für den Betrug ihres Verlobten. Sie hätte wütend sein müssen, doch ihr Gesicht blieb eine ausdruckslose Maske. Keine Tränen, kein keuchendes Luftholen, nur eine tiefe und aushöhlende Leere dort, wo eigentlich ihr Herz hätte sitzen sollen.

Auf dem Bildschirm zeigte die anonyme Nachricht ein einziges Foto.

Eine Männerhand, die unverkennbar ihrem Verlobten Preston Hayes gehörte, lag auf einer Glastischplatte, wobei die maßgefertigten, winzige silberne Manschettenknöpfe, die sie ihm zum Jahrestag geschenkt hatte, im schwachen Licht glänzten. Darüber lag die Hand einer Frau: schlanke Finger, in grellem Blutrot lackierte Nägel, und ein billig aussehender Ring am Zeigefinger. Die Vertrautheit dieser Geste traf Averie wie ein körperlicher Schlag und sog ihr die Luft aus den Lungen.

Ihre eigene Hand, die auf ihrem Knie ruhte, fühlte sich eiskalt an, während der Drei-Karat-Diamant an ihrem Ringfinger — das Symbol eines Versprechens — nun auf ihrer Haut zu brennen schien.

„Wir sind da, der Onyx Club.“ Die Stimme des Taxifahrers drang kaum zu ihr durch.

Averie blickte auf und erhaschte die unauffällige schwarze Markise des exklusiven Clubs an der Upper East Side. Sie bezahlte den Fahrer bar, fließend und beunruhigend ruhig in jeder Bewegung, und als sie auf den Bürgersteig trat, erfasste die nächtliche Brise die Seide ihres Kleides. Es war ein kalter Wind, doch sie spürte nichts davon.

Der Türsteher, ein Berg von einem Mann in maßgeschneidertem Anzug, stellte sich ihr in den Weg. „Heute Abend nur für Mitglieder, gnädige Frau.“

„Ich gehöre zu Preston Hayes“, sagte sie mit fester Stimme. Der Name war ein Schlüssel, den sie schon unzählige Male benutzt hatte — aber heute Abend zum letzten Mal.

Ein erkennender Schimmer flackerte in seinen Augen auf; er nickte und zog die schwere Tür für sie auf. „Herr Hayes ist im hinteren Bereich, glaube ich.“

Der Club war eine Höhle aus dunklem Leder und noch dunkleren Geheimnissen, durch die der Bass eines belanglosen Elektrosongs pulsierte, während die Luft von teurem Parfüm und Zigarrenrauch geschwängert war.

Averies Blick suchte den Raum ab, während sie die raubtierhaften Blicke der Männer an der Bar geflissentlich ignorierte. Das Foto war ihre Landkarte, und sie erkannte sofort die unverwechselbare, wirbelnde Maserung der polierten Mahagoni-Theke wieder, die im Hintergrund des Bildes zu sehen gewesen war. Ihre Schritte nach hinten, und ihre Absätze klackten leise auf dem Boden.

Dann sah sie ihn. Preston stand mit dem Rücken zu ihr und beugte sich nah zu einer Blondine in einem Kleid, das zu eng und zu kurz wirkte. Er lachte, den Kopf auf jene charmante Art geneigt, die ihm eigen war — dieselbe Art, wie er früher immer sie angesehen hatte.

Die Frau lachte mit ihm und warf den Kopf in den Nacken. Es war Kylie Kowalski, ein Sternchen, das verzweifelt versuchte, die gesellschaftliche Leiter hinaufzuklettern. Erst letzten Monat hatte Averie sie auf einer Wohltätigkeitsgala gesehen, wie sie sich an den Arm eines alternden Produzenten klammerte.

Averies Magen zog sich zu einem festen, schmerzhaften Knoten zusammen, doch ihr Gesicht blieb unbewegt, und ihre Schritte gerieten nicht eine Sekunde lang ins Stocken. Sie ging direkt auf ihre Sitznische zu.

Preston murmelte Kylie noch immer etwas ins Ohr, die Hand inzwischen auf ihrem nackten Oberschenkel. Averie hatte er nicht bemerkt und befand sich noch ganz in seiner eigenen kleinen Welt aus billigem Nervenkitzel sowie simplen Lügen.

Als Erste sah Kylie Averie. Ihre blauen Augen weiteten sich für den Bruchteil einer Sekunde, dann verengten sie sich zu einem Blick selbstgefälligen, trotzigen Triumphs als Herausforderung.

Averie hielt diesem Blick einen einzigen, kalten Moment lang stand, bevor sie Kylie vollends ignorierte und sich ganz auf den Mann konzentrierte, den sie in drei Monaten heiraten sollte.

„Amüsierst du dich, Preston?“ Ihre Stimme war nicht laut, aber präzise und schnitt wie eine Glasscherbe durch den Lärm.

Prestons ganzer Körper erstarrte. Das Lächeln auf seinem Gesicht fror ein und bröckelte dann weg, und langsam drehte er den Kopf, die Augen in geradezu komischem Entsetzen aufgerissen wie ein Reh im Scheinwerferlicht. „A... Averie?“, stammelte er und jegliche Farbe wich aus seinem Gesicht. „Was machst du denn hier? Baby, hör zu, es ist nicht so, wie es aussieht.“

Ungeschickt und panisch versuchte er, Kylie wegzuschieben, doch es war viel zu spät; das ganze schäbige Bild hatte sich bereits in Averies Gedächtnis eingebrannt.

Sie ignorierte seine erbärmlichen Ausreden und ließ den Blick über den Tisch gleiten, bis zu dem Glas mit der bernsteinfarbenen Flüssigkeit, das vor ihm stand – sein Lieblings-Single-Malt-Scotch. Mit einer bedächtigen, unaufgeregten Bewegung nahm sie das Glas auf und spürte, wie kalt sich das Kondenswasser an ihren Fingerspitzen anfühlte.

Prestons Augen folgten ihrer Hand, sein Mund öffnete und schloss sich wie der eines Fisches. „Averie, warte. Lass mich es erklären ...“

Ohne zu warten, kippte sie das Glas und goss den gesamten Inhalt über sein perfekt frisiertes Haar. Der Scotch lief ihm übers Gesicht und tropfte von seinem Kinn auf das tausend Dollar teure Anzugsakko, während er prustete und den Kopf schüttelte wie ein nasser Hund.

Ein kollektives Keuchen ging durch die umliegenden Sitznischen; das leise Geplapper des Clubs verstummte und machte einer angespannten, voyeuristischen Stille Platz. Alle sahen zu.

Averie spürte ihre Blicke auf sich, doch sie spielten keine Rolle und nur dieser eine letzte, saubere Schnitt zählte.

Langsam und methodisch begann sie, den Verlobungsring von ihrem Finger zu streifen. Er blieb am Knöchel hängen, und für eine Sekunde, in der ihr das Herz stillzustehen schien, glaubte sie, er würde nicht abgehen. Dann glitt er frei. Sie hielt ihn zwischen Daumen und Zeigefinger hoch, und der Diamant fing das schwache Licht ein — ein Stern, der bereits gestorben war.

Dann ließ sie ihn fallen. Der Ring traf mit einem scharfen, endgültigen Klirren auf die Glastischplatte, lauter als ein Schuss in dem stillen Raum.

„Preston Hayes“, sagte sie mit klarer, tragender Stimme, jedes Wort ein perfekt geformtes Stück Eis. „Wir sind fertig miteinander.“

Sie würdigte Kylie eines kurzen Blicks, deren Gesicht nun eine Maske aus blassem Schock war, und ein kleines verächtliches Lächeln umspielte Averies Lippen.

Preston stürzte auf sie zu und versuchte, ihr Handgelenk zu greifen. „Averie, bitte!“

Sie riss den Arm zurück, als wäre seine Berührung giftig. „Fass mich nicht an“, zischte sie scharf und ihre Stimme senkte sich zu einem leisen, giftigen Flüstern. „Du widerst mich an.“

Ohne ein weiteres Wort drehte sie sich um und ging auf den Ausgang zu, den Rücken gerade, den Kopf erhoben. Das Geräusch ihrer Absätze auf dem Boden war das Totenglöckchen für ihre Beziehung. Drei Minuten. Vom Betreten bis zum Verlassen hatte die gesamte Hinrichtung weniger als drei Minuten gedauert.

Preston saß einfach nur da, durchtränkt von Whiskey und Scham, während sich die Blicke von New Yorker Elite in seinen Rücken brannten.

Averie drückte die schweren Türen auf und trat wieder hinaus in die kalte Nachtluft, wo sie einen tiefen, zitternden Atemzug nahm — den ersten, der sich anfühlte, als würde er wirklich ihre Lungen erreichen. Sie holte ihr Handy heraus und suchte Prestons Kontakt; das Bild von ihnen, wie sie lächelnd in den Hamptons standen, verhöhnte sie nun besonders schrill. Ein Tippen auf Blockieren, und sie löschte diese Nummer.

Genau in diesem Moment hielt ein schwarzer Maybach, geschmeidig und lautlos wie ein Panther, am Bürgersteig vor ihr.

Das getönte Heckfenster glitt nach unten. Auf dem Rücksitz saß ein Mann, das Gesicht in Schatten und Licht gehüllt: markante Wangenknochen, ein kräftiger Kiefer und Augen in einem tiefen, unergründlichen Blau. Es war genau Fielding Everett — Prestons Geschäftspartner und sein größter Rivale.

Sein Blick traf ihren, intensiv und abschätzend. „Steig ins Auto.“

Es war keine Bitte. Averies Hand krampfte sich um ihr Handy. Sie kannte Fielding nicht gut — nur jene Version von ihm, die sie an Konferenztischen und auf Wohltätigkeitsgalas zu sehen bekommen hatte.

Doch etwas an der Art, wie er sie jetzt ansah, als hätte er genau auf diesen Moment gewartet, ließ sie zögern. Es war derselbe Blick, den er ihr schon einmal zugeworfen hatte, auf einer Feiertagsgala vor zwei Jahren, als er an ihr vorbeigegangen war und beiläufig erwähnt hatte, dass der Verschluss ihres Armbands locker sei. Sie hatte diese Geschichte nie jemandem erzählt und nie herausgefunden, wie er das bemerkt hatte.