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Journey Cobb sedeva sul sedile posteriore della berlina, la pelle fresca contro le cosce, le dita che tracciavano il bordo affilato della busta che teneva in grembo.

Fuori, le strade curate dell'Upper East Side si confondevano in un flusso di grigio e beige, ma Journey non stava guardando la città. Stava guardando il sigillo sulla busta.

Non aveva bisogno di riaprirla. Il numero le si era impresso nella retina. Zero per cento.

Compatibilità zero per cento.

Una persona normale si sarebbe sentita un vuoto allo stomaco. Avrebbe sentito la bile salirle in gola alla consapevolezza che la sua intera vita era una menzogna. Ma Journey sentì le spalle abbassarsi di qualche centimetro, la tensione che per due decenni le aveva abitato i muscoli trapezoidali finalmente dissolversi.

Era finita. La recita era finalmente finita.

Il telefono le vibrò contro la coscia. Infilò la mano nella tasca nascosta della sua borsa Hermès Birkin, abbassando lo sguardo.

Luna, la lista delle nomination ai Grammy è confermata.

Fece scorrere via la notifica, il viso una maschera di studiata indifferenza. Fece scivolare il telefono più in fondo nella borsa, seppellendo l'identità della produttrice più elusiva dell'industria musicale sotto un pacchetto di fazzoletti e uno specchietto compatto.

L'auto scricchiolò sulla ghiaia del viale d'accesso della tenuta Kensington. Il suono era come di ossa che si spezzano.

Higgins stava aspettando sulla porta. L'anziano maggiordomo se ne stava con le mani giunte e la postura rigida. Mentre Journey scendeva dall'auto, ignorando la mano tesa dell'autista, incrociò lo sguardo di Higgins. Oggi non era inespressivo. Era umido. Compassionevole.

"Signorina Journey," disse, la sua voce un brontolio basso. "I signori Kensington sono in salotto. E... l'ospite."

L'ospite. Alleen. La ragazza che condivideva il sangue dei Kensington.

Journey annuì, il movimento che a malapena smuoveva l'aria. Salì i gradini di pietra calcarea, i tacchi che battevano un ritmo simile a un conto alla rovescia.

Dentro, l'atrio era freddo. Lo era sempre. Un borsone di nylon da quattro soldi era posato sul pavimento di marmo vicino all'attaccapanni, simile a un livido su una pelle perfetta.