Torno a Combattere

Tre figure emersero dal buio in fondo al vicolo. I mirini laser rossi fendevano l'oscurità, scansionando il terreno dove Brando Castiglione era steso fino a un istante prima.

Edera Fabbri accartocciò il foglio in una palla stretta. L'inchiostro rosso sulla pagina era ancora vivido nella sua mente, un mare di insufficienze che aveva curato con meticolosa attenzione per tutto il semestre. Lanciò la palla di carta nel cestino di metallo vicino all'uscita della scuola. Colpì il bordo con un clangore sordo e cadde dentro.

Spinse le pesanti doppie porte. La pioggia la colpì all'istante. Non era una pioggerellina. Era un diluvio universale che inzuppò la sua sottile camicia dell'uniforme in pochi secondi. Aprì il suo ombrello nero, ma il vento minacciava di rovesciarlo.

Edera si incamminò verso il retro della palestra. Era una scorciatoia per il parcheggio, uno stretto vicolo fiancheggiato da cassonetti e vecchie attrezzature. L'odore dell'asfalto bagnato di solito dominava qui, ma stasera, qualcos'altro tagliava l'aria umida.

Rame.

Il sentore metallico era denso e soffocante. Edera si fermò. Si sistemò gli occhiali dalla montatura spessa, che si stavano appannando per l'umidità. Un lampo illuminò il vicolo per una frazione di secondo.

Un uomo giaceva nel fango vicino al cassonetto.

Era a faccia in giù. Una pozza scura si allargava sotto di lui, mescolandosi con l'acqua piovana che correva verso lo scarico. Edera si avvicinò, le scarpe da ginnastica che sciabordavano nel fango. Vide il manico di un coltello sporgere dal suo basso addome.

Brando Castiglione giaceva lì, il respiro superficiale e irregolare. Il suo abito costoso era rovinato, il tessuto strappato e macchiato. Le sue dita graffiavano l'asfalto bagnato, raschiando fino a spezzarsi le unghie.

Edera lo guardò dall'alto in basso. Il suo viso rimase impassibile.

Era una variabile che non aveva calcolato. Se avesse chiamato la polizia, avrebbero fatto domande. Avrebbero voluto dichiarazioni. Il suo nome sarebbe finito in un rapporto. La sua invisibilità, costruita con tanta cura, si sarebbe incrinata.

Girò i tacchi.

Fece un passo per allontanarsi. Poi due.

Una mano scattò fuori e le afferrò la caviglia.

La presa era livida. Non era una richiesta di aiuto. Era un ordine. Edera guardò in basso. La mano dell'uomo era coperta di sangue e fango, rovinando il suo calzino bianco.

Cercò di scrollarselo di dosso. Lui strinse più forte. Le sue nocche erano bianche. Anche mezzo morto, il suo istinto di sopravvivenza era terrificante.

Edera sospirò. Il suono si perse nel ruggito della pioggia. Si accovacciò. Premette due dita contro il lato del collo dell'uomo.

Il polso era filiforme. Irregolare. Fece i calcoli mentalmente. Trenta percento di possibilità di sopravvivenza se spostato. Novanta percento di possibilità di coinvolgimento della polizia se lasciato lì.

Si alzò e staccò le dita di lui dalla caviglia, una per una.