Su esquema para borrarme

Cuando descubrí que la combinación de la caja fuerte de mi esposo era el cumpleaños de mi hermanastra, mi mundo se hizo pedazos. Adentro, encontré el plan maestro que había diseñado para borrarme del mapa. Reclamaría a mi hijo no nato para su verdadero amor.

El acuerdo postnupcial era frío y calculador: miles de millones de pesos en activos, todos destinados a Karla. Ni un centavo para mí, su esposa durante diez años.

Rompió los papeles de divorcio que le ofrecí, amenazando con usar todo su poder para arrebatarme a mi bebé. Karla apareció en mi puerta, burlándose de mí, llamándome un "reemplazo conveniente".

Quería criar a mi hijo como si fuera suyo.

Me di cuenta de que no era solo una esposa. Era una madre sustituta. Un vientre fértil con el que se casó porque su verdadero amor era estéril. Nuestro matrimonio entero fue una mentira grotesca diseñada para producir un heredero para ellos.

Entonces, un correo anónimo llegó a mi bandeja de entrada. Contenía una grabación de mi esposo llamándome su "incubadora".

En ese momento supe que no podía simplemente irme. Tenía que morir.

Capítulo 1

Punto de vista de Ariadna:

Cuando descubrí que el cumpleaños de Karla era la combinación de la caja fuerte de Jacobo, el mundo se me vino abajo. Adentro, encontré el plan maestro de cómo mi esposo planeaba borrarme del mapa y reclamar a mi hijo no nato para su verdadero amor.

Mis dedos temblaban mientras sacaba los papeles tamaño oficio, impecables. "Acuerdo Postnupcial", gritaba el encabezado en letras negras y gruesas. Se me nubló la vista, pero los números eran crudos: miles de millones de pesos en activos, meticulosamente detallados, todos destinados a Karla Bradford. Ni un solo centavo era para mí, su esposa durante diez años, la mujer que llevaba a su hijo en el vientre. Era una transferencia de riqueza fría y calculada, diseñada para dejarme sin nada más que el aire que respiraba.

Recordé los primeros días, antes de la boda fastuosa en el Club de Banqueros, antes de la jaula de oro. Jacobo me había presentado un acuerdo prenupcial, un documento que firmé con una confianza ingenua, creyendo que el amor conquistaría las cláusulas. Me había prometido que era solo una formalidad. "Es por las apariencias, Ariadna", me susurró, con sus ojos oscuros e intensos. "Ya sabes cómo es el consejo de administración. Pero mi corazón es tuyo". Mi corazón, tontamente, le había creído. Ahora, veía la verdad. Mi vida con él, toda mi contribución a nuestra existencia compartida, estaba meticulosamente separada, contabilizada y luego sistemáticamente eliminada de cualquier reclamo. Mi propio despacho de arquitectura, el que había construido desde cero, había sido entrelazado financieramente con sus empresas, haciendo casi imposible desenredarlo sin su cooperación. Cada activo que tocaba se convertía en suyo, cada proyecto que diseñaba traía gloria a su imperio, y cada peso que ganaba iba a nuestras cuentas conjuntas, financiando la ilusión.

El nuestro no era un matrimonio construido sobre sueños compartidos, sino sobre transacciones silenciosas. Jacobo siempre había sido distante, preocupado por su enorme imperio inmobiliario. Nuestras conversaciones a menudo eran sobre estrategias de negocio, tendencias del mercado o la última adquisición. Había elogiado mi intelecto, mi agudo ojo para el diseño, pero nunca mi corazón. "Eres una socia formidable, Ariadna", dijo una vez, durante una cena fría en Polanco, sin mirarme a mí, sino a la silla vacía a mi lado. Me tragué el sabor amargo, convenciéndome de que esa era su versión del afecto. Yo era útil, eficiente, un activo valioso en su vida perfectamente ordenada. Eso era suficiente, ¿no?

Tenía que serlo. Porque bajo la superficie, sabía que no tenía autonomía financiera. Cada tarjeta de crédito estaba vinculada a sus cuentas, cada compra grande necesitaba su aprobación. Tenía mis propias cuentas, por supuesto, de mi despacho, pero eran modestas en comparación con el imperio que él manejaba. Era un pájaro en una jaula de oro, con barrotes invisibles hasta que intenté volar. Ahora, embarazada y vulnerable, la realidad me golpeó con la fuerza de un puñetazo: era completamente dependiente, completamente impotente.

La puerta del estudio se abrió con un crujido. Me estremecí, los papeles susurraron en mis manos temblorosas. Jacobo estaba allí, su mirada afilada cortando la penumbra de la habitación. Su rostro carecía de calidez, sus ojos eran como esquirlas de hielo.

"¿Qué haces en mi caja fuerte, Ariadna?". Su voz era baja, peligrosa, la de un depredador que ha visto a su presa.

Mi corazón martilleaba contra mis costillas, pero una extraña calma se apoderó de mí. Los años de desesperación silenciosa, el sufrimiento callado, finalmente se habían solidificado en algo sólido, algo inquebrantable. Sostuve su mirada. "Estoy viendo tu futuro, Jacobo. Y el mío". Levanté el acuerdo, el papel temblando ligeramente. "Parece que mi parte en él es... inexistente".

Sus ojos se entrecerraron. En dos zancadas rápidas, cruzó la habitación. Su mano se disparó, arrebatándome el documento. Mis dedos, todavía entumecidos por la conmoción, no pudieron sostenerlo. Rompió los papeles por la mitad, luego otra vez, y otra, hasta que no fueron más que un montón de mentiras trituradas sobre la alfombra persa. El sonido fue como un trueno en la habitación silenciosa.

"Esto no es de tu incumbencia", siseó, su rostro a centímetros del mío. Su aliento era frío, olía a whisky y a algo más... un vago aroma floral que no era el mío. "¿No entiendes?".

"Oh, entiendo perfectamente", dije, mi voz sorprendentemente firme. "Entiendo que nuestro matrimonio, nuestra vida entera juntos, fue una actuación. Entiendo que nunca me amaste. Y entiendo que quiero el divorcio".

Se quedó helado. Sus ojos crueles se abrieron por una fracción de segundo, un destello de algo ilegible. Luego su rostro se cerró. "Lárgate, Ariadna", dijo, con la voz plana. "Solo lárgate".

No discutí. No lloré. Simplemente me di la vuelta y me fui, dejando atrás el papel triturado y los pedazos rotos de mi vida. Mi mano fue instintivamente a mi vientre, una promesa silenciosa a la vida que crecía dentro de mí. *Te mereces más que esto*.

Más tarde esa noche, acurrucada en el frío piso de mi nuevo y vacío departamento, marqué un número que había encontrado en internet. Mi voz era un susurro, ronca por las lágrimas no derramadas. "Necesito programar una interrupción", dije, las palabras atascándose en mi garganta. "Lo antes posible". La idea de traer a este niño al mundo de Jacobo, a una vida donde sería una herramienta, un sustituto para el deseo de otra mujer, me revolvía el estómago.

Una oleada de náuseas me golpeó, más fuerte que cualquier malestar matutino. Mi cuerpo, ya frágil por el embarazo y el asalto emocional, se rebeló. Me aferré al teléfono, mis nudillos blancos, el mundo girando a mi alrededor. Este niño, nuestro hijo, era parte de mí, pero la desesperación era asfixiante.

A la mañana siguiente, con un dolor hueco en el pecho, llamé a una abogada. "Quiero divorciarme de Jacobo Dickerson", declaré, mi voz desprovista de emoción.

La abogada, una mujer astuta y eficiente llamada Licenciada Robles, escuchó pacientemente. "Dados sus activos y su década de matrimonio, junto con su propio despacho exitoso, tiene derecho a una compensación sustancial, señora Dickerson".

Una risa amarga se me escapó. ¿Compensación sustancial? Pensé en el acuerdo postnupcial triturado, en las trampas financieras cuidadosamente orquestadas. "¿Qué bienes conyugales?", murmuré, más para mí que para ella. La ironía era una broma cruel.

Le expliqué cómo Jacobo había estructurado meticulosamente sus finanzas, entrelazando mi despacho de arquitectura con su imperio, pero manteniendo sus activos más valiosos en fideicomisos o bajo nombres de empresas fantasma. El acuerdo prenupcial que había firmado le había otorgado el control sobre prácticamente todo, dejándome con una pequeña, aparentemente generosa, pensión y la ilusión de ser su socia. Mis ingresos personales, el fruto de mi propio talento y trabajo duro, habían sido absorbidos sin problemas por nuestro opulento estilo de vida, pagando el mantenimiento de la mansión en las Lomas, el personal, el flujo interminable de galas de caridad, todo para mantener la imagen de Jacobo Dickerson, el magnate filantrópico con la talentosa esposa arquitecta.

Recordé la noche en que me propuso matrimonio, no con un gran gesto, sino con un documento legal, frío y claro. "Ariadna, querida", había dicho, con los ojos brillantes, "los negocios son los negocios. Nuestra unión será poderosa, un testimonio de dos mentes brillantes que se unen. Pero debemos proteger nuestros imperios individuales". Sus palabras, que una vez sonaron a respeto, ahora resonaban huecas y manipuladoras. Me había prometido el mundo, pero lo había encerrado en cláusulas de hierro.

Había creído, de verdad, que con el tiempo, su corazón se ablandaría. Que nuestra vida compartida, mi devoción inquebrantable, derribaría sus muros. Había visto destellos de ternura en sus ojos, momentos en los que casi parecía humano. Me había aferrado a ellos, a la esperanza de que un día, él me vería, realmente me vería, y no solo como otra adquisición valiosa.

Pero ver ese acuerdo postnupcial, cuyo contenido reflejaba el espíritu del prenupcial, no dejaba lugar a dudas. No se trataba de proteger activos; se trataba de asegurarse de que yo siguiera siendo desechable, fácilmente descartable sin dejar rastro. El patrón era idéntico, la intención clara. Mi propósito nunca fue ser su socia, su igual, su amada esposa.

Fue entonces cuando lo entendí. Yo no era la mujer que él realmente quería. Era un reemplazo conveniente, una fachada aceptable para sus verdaderos deseos.

"Licenciada Robles", dije, mi voz firme, interrumpiendo su consejo legal. "No quiero nada. Ni activos, ni pensión alimenticia. Solo el divorcio. Lo más rápido posible".

La línea quedó en silencio por un momento. "Señora Dickerson, ¿está segura? Esto es... muy inusual".

"Estoy segura", respondí, con la mirada fija en la ventana manchada de lluvia. Mi corazón latía con una mezcla de dolor y una resolución profunda. Después de colgar, mi cuerpo comenzó a temblar incontrolablemente, la emoción cruda que había reprimido durante tanto tiempo amenazaba con abrumarme. La década que pasé con Jacobo, los quince años que lo había amado, se sentían como una broma cruel, una ilusión meticulosamente diseñada para mi destrucción. Mi matrimonio no solo carecía de amor; era una mentira cuidadosamente construida.

La combinación de la caja fuerte de Jacobo, el cumpleaños de Karla, resonaba en mi mente como una sentencia de muerte. No era solo una contraseña; era una revelación de sus lealtades más profundas. Había colmado a Karla de regalos, financiado sus caprichosos proyectos de arte e invertido en su galería de arte en la Roma. ¿Y a mí? Me había dado cuentas compartidas, empresas conjuntas y el recordatorio constante de que mi éxito estaba entrelazado con el suyo. El contraste era crudo, escalofriante.

Incluso durante mi embarazo, mientras mi cuerpo cambiaba y mis necesidades crecían, la atención de Jacobo permanecía fija en Karla. Pasaba innumerables noches en las inauguraciones de su galería, en sus eventos de caridad, mientras yo yacía sola en nuestra cama cavernosa, luchando contra las náuseas matutinas y la soledad corrosiva. Siempre tenía una excusa: "negocios", "networking", "apoyar a una amiga". Le creí, una tonta cegada por un amor que él nunca correspondió.

La ironía más cruel me abofeteó, una comprensión nauseabunda. Hace dos años, Jacobo me había encargado diseñar una residencia privada fuera de la ciudad, un santuario aislado que describió como "un lugar para la reflexión tranquila". Puse mi corazón y mi alma en ello, imaginándolo como nuestro escape, un futuro refugio para nuestra familia. Mi firma, *Ariadna Flynn, Arquitecta*, estaba prominentemente exhibida en los planos finales. Pero el nombre del cliente, discretamente anotado en el resumen del proyecto: Karla Bradford. Había diseñado el nido de amor de mi esposo para mi hermanastra, la mujer que él realmente deseaba. La verdad fue un puñetazo nauseabundo en el estómago.

Una semana después, los papeles oficiales del divorcio, crudos y definitivos, llegaron a mi nuevo y temporal departamento. La voz de la Licenciada Robles estaba teñida de preocupación cuando llamó. "Señora Dickerson, ¿está absolutamente segura de que quiere proceder sin reclamar ningún activo? Incluso una parte de su propio despacho, que usted construyó, está siendo renunciada. Usted se lo ha ganado".

Cerré los ojos, una sonrisa irónica se dibujó en mis labios. "¿De qué sirve, Licenciada Robles? Cada peso que gané, cada proyecto que entregué, se destinó a mantener la fachada de una vida perfecta, una vida que nunca fue realmente mía. Mis ingresos eran solo otro componente del gran diseño de Jacobo, otro accesorio en su elaborada farsa". Había sacrificado mi independencia financiera, mi autonomía profesional, todo en la creencia equivocada de que estaba construyendo un futuro con un hombre que me veía como nada más que un reemplazo. ¿De qué servía el dinero si venía manchado por una traición tan profunda? No había sido una esposa; había sido un accesorio viviente.

No era más que un útero fértil y conveniente.

Mientras levantaba la pluma para firmar los documentos, un leve aleteo se agitó en mi vientre. Luego otro, más fuerte, una pequeña patada que irradió a través de mí, un pulso vibrante de vida. Mi visión se nubló. Una lágrima, caliente y pesada, se escapó de mi ojo, trazando un camino por mi mejilla y aterrizando directamente en la línea de la "firma". La pluma flotaba, temblando. Este niño, mi hijo, era real. Y en ese momento, la elección desesperada y lógica que había hecho de interrumpir el embarazo, de ahorrarle a esta vida inocente un mundo de manipulación y abandono, se fracturó en mi mente. ¿Cómo podía borrar este pequeño y esperanzador destello, esta prueba tangible de que una parte de mí todavía existía, sin mancha por las mentiras de Jacobo?

La pluma cayó de mis dedos entumecidos, rodando por el suelo pulido. Los papeles yacían sin firmar, un testimonio silencioso de una vida de la que estaba desesperada por escapar, y un futuro que de repente me aterraba perder. Mi mano cubrió instintivamente mi vientre, una protección feroz y primaria me invadió. Esta ya no era solo mi vida. Era nuestra vida. Y no dejaría que Jacobo, ni Karla, ni nadie más, dictara sus términos.

Aparté los papeles, el olor a tinta fresca mezclándose con el sabor metálico del miedo. La cita para la interrupción. Parecía que había pasado una vida desde que hice esa llamada. Miré el teléfono, mi respiración se atascó en mi garganta. ¿Realmente podría hacerlo? ¿Podría renunciar a esta última y pura conexión, a este nuevo comienzo? El pequeño aleteo de nuevo, una reafirmación, una súplica. Mi hijo. Mi bebé.

Mis dedos, todavía temblorosos, levantaron lentamente el teléfono. Tenía que cancelar.