Secreto de mi esposo ciego

El zumbido fluorescente de las oficinas de gobierno era la banda sonora de mi aburrida vida, hasta que intenté reponer mi licencia de conducir perdida.

—Su estado civil. Aquí dice que está divorciada —dijo la empleada, haciendo añicos mis cinco años de matrimonio con Maximiliano de la Torre con una sola y seca frase.

Mi esposo, Max, el hombre que juró amarme, se había divorciado de mí en secreto hacía tres años. No solo eso, se había vuelto a casar al día siguiente con Cándida Camacho, la mujer que intentó asesinarme el día de mi boda y me dejó estéril. Y tenían un hijo de dos años, Jorgito.

Llegué a casa a trompicones, con el mundo hecho un borrón, solo para encontrar a Max y a Cándida discutiendo en nuestra sala.

—¡Odio tener que fingir por esa mujer patética! —chilló Cándida.

Max, mi esposo, suplicó:

—Te amo. Siempre te he amado.

El hombre por el que sacrifiqué todo, que juró destruirla, ahora jugaba a la casita con la que intentó matarme, y yo era la tonta que vivía en su casa, dormía en su cama, creyendo sus mentiras.

El dolor en mi abdomen, una punzada fantasma de hace cinco años, se encendió con furia, reflejando la herida abierta en mi alma. No sería más su víctima.

—Héctor —dije al teléfono, mi voz clara y firme—. Necesito tu ayuda. Necesito que me ayudes a morir.

Capítulo 1

Las luces fluorescentes de la Secretaría de Movilidad zumbaban, un sonido plano e interminable que hacía juego con el aburrimiento en cada rostro de la sala. Solo necesitaba un reemplazo para mi licencia de conducir. Había perdido mi cartera la semana pasada, un simple y molesto inconveniente. O eso creía.

Estaba sentada en la dura silla de plástico, mi número finalmente parpadeando en la pantalla sobre el mostrador. E47.

Me acerqué a la ventanilla. La mujer detrás del cristal parecía cansada. Masticaba su chicle lentamente, sus ojos apenas me miraban.

—Buenas tardes —dije, tratando de sonar alegre—. Necesito un reemplazo de licencia. Elena Medina.

Tecleó mi nombre en su computadora, el chasquido de sus largas uñas fue el único sonido por un momento. Dejó de masticar. Entrecerró los ojos hacia la pantalla.

—Elena Medina —repitió. Me miró, luego volvió al monitor—. Hay un problema aquí.

—¿Un problema? —pregunté—. ¿Mi foto está desactualizada?

—No —dijo, con voz plana—. Su estado civil. Aquí dice que está divorciada.

El zumbido de las luces de repente se sintió más fuerte. El aire en la habitación se sentía espeso. Forcé una pequeña risa.

—Oh, eso debe ser un error —dije—. Estoy casada. Mi esposo es Maximiliano de la Torre. Llevamos cinco años de casados.

La mujer suspiró, una bocanada de aire que olía ligeramente a menta. Giró su monitor ligeramente hacia mí.

—El sistema dice que usted se divorció de Maximiliano de la Torre hace tres años.

Mi sonrisa se congeló. La sangre se me heló. Esto no era solo un error. Era imposible.

—Eso no puede ser correcto —insistí, mi voz temblando un poco—. Por favor, revise de nuevo. Debe haber un error en el sistema.

Tecleó de nuevo, esta vez más deliberadamente. Sacudió la cabeza.

—No hay error. El divorcio se finalizó el 12 de octubre, hace tres años. Los registros son claros.

Mi mente daba vueltas. Hace tres años. Estábamos de vacaciones en Italia ese mes. Max había sido tan atento, tan amoroso. Me había comprado un brazalete de diamantes, diciéndome que cada día conmigo era un regalo.

No tenía sentido.

La empleada miró su pantalla de nuevo, su expresión cambiando del aburrimiento a un destello de lástima.

—Y —agregó en voz baja—, dice que el señor De la Torre se volvió a casar.

Sentí que el suelo se inclinaba bajo mis pies.

—¿Se volvió a casar? ¿Con quién?

—Con una tal Cándida Camacho —dijo la mujer, leyendo de la pantalla—. Se casaron al día siguiente de que su divorcio se finalizara.

Cándida Camacho. El nombre me golpeó como un puñetazo. Una oleada de náuseas me invadió.

La mujer no había terminado. Me miró, sus ojos ahora muy abiertos.

—Y... tienen un hijo. Un niño. Jorgito Camacho. Tiene dos años.

Mi visión se redujo a un túnel. Los sonidos de la oficina se desvanecieron en un rugido sordo. Un hijo. Tenía un hijo con Cándida Camacho.

Cándida. La mujer que había intentado matarme.

El recuerdo, enterrado durante cinco años, estalló en mi mente. El día de nuestra boda. El sol brillaba. Max me miraba con tanto amor que me dolía el corazón. Estábamos en el altar, a punto de decir nuestros votos.

Luego, el caos.

Cándida Camacho, con el rostro desfigurado por el odio, gritando mi nombre. Su familia había sido un rival de negocios que Max había aplastado, y ella había jurado venganza. Se abalanzó sobre Max con un cuchillo.

No lo pensé. Me arrojé frente a él.

El dolor fue agudo, abrasador. Atravesó mi abdomen. Recuerdo mirar hacia abajo, ver el blanco de mi vestido de novia volverse de un rojo brillante y nauseabundo. Recuerdo el grito de Max, su rostro una máscara de horror y rabia.

Lo último que vi antes de desmayarme fue a Max rugiendo:

—¡Me las pagarás, Cándida! ¡Juro por mi vida que te destruiré!