El Capo que olvidó a su amada esposa

Hace cinco años, Dante Mondragón era el Patrón que prometió incendiar el mundo por mí.

Hoy, es un monstruo con amnesia que me trata como a una sirvienta mientras pasea a su amante, Carla, frente a mis narices.

Cuando Carla cortó el labio de su propio bebé para incriminarme, Dante no pidió pruebas.

Me arrastró al lobby del hotel, gritando que yo era un monstruo que lastimaba a los niños.

Me miró con ojos fríos, muertos, y dijo: "Usas tu voz para mentir. No mereces tener voz".

Ordenó a sus guardias que me sujetaran contra el suelo.

Luego, tomó una aguja de plata y un hilo negro y grueso.

Ahí mismo, frente al personal y los huéspedes, cosió mi boca.

Tres puntadas.

Una por el silencio.

Una por la obediencia.

Una por la Familia.

Pensó que me había roto.

No sabía que, mientras yo sangraba, los muros que bloqueaban su memoria ya se estaban desmoronando.

Meses después, cuando escapé y construí una nueva vida, me encontró.

Se arrodilló en la nieve fuera de mi reja, llorando, suplicando arreglar lo que rompió.

"Lo recuerdo todo, Elena. Te amo".

Toqué las cicatrices blancas en mis labios y lo miré desde arriba.

"No puedes arreglar esto, Dante".

"A menos que puedas devolverme los últimos cinco años".

Capítulo 1

Elena Villarreal POV

Me paré frente al hombre que una vez juró poner el mundo a mis pies, aferrando los papeles que reducirían su imperio a cenizas, mientras él permitía que otra mujer se sentara en su regazo.

Hace cinco años, Dante Mondragón era el Jefe de la Familia de la Ciudad de México, un hombre cuya sola sombra podía congelar una habitación, y yo era su amada esposa.

Hoy, es Dante "El Verdugo", un monstruo con un agujero en la memoria donde solía estar mi nombre. Y yo no soy más que el daño colateral desechado de una tregua entre cárteles rivales.

El lobby del hotel El Lirio Dorado era sofocante.

El pan de oro se desprendía de las molduras como piel muerta, y el olor a humo de cigarro rancio se aferraba a las pesadas cortinas de terciopelo. Este hotel era una fachada para la operación de lavado de dinero de los Mondragón, y durante los últimos cinco años, yo había sido su ama de llaves glorificada.

Dante estaba sentado en el lujoso sofá de cuero en el centro del lobby.

Lucía como el rey que nació para ser. Su traje estaba hecho a la medida para ocultar las fundas de sus armas en las costillas, su cabello oscuro estaba peinado hacia atrás y sus ojos eran fragmentos fríos de obsidiana.

Carla Ruiz estaba posada sobre su muslo.

Era una chica de barrio con demasiada ambición y poco sentido común, trazando la línea de su mandíbula con una uña perfectamente manicurada. Era una exhibición pública de falta de respeto que habría hecho que mataran a un hombre en los viejos tiempos.

Un Hombre de Honor no pasea a su amante frente a su esposa.

Pero Dante no recordaba que yo era su esposa.

Para él, yo era Elena Villarreal, una obligación contractual forzada por la Organización de Monterrey.

Caminé hacia ellos.

Mis tacones resonaban contra el piso de mármol, un ritmo como un reloj contando hacia atrás para su ruina.

Dante no levantó la vista. Estaba ocupado susurrando algo al oído de Carla que la hizo reír, un sonido que raspaba mis nervios.

Me aclaré la garganta.

Los ojos de Dante se clavaron en los míos. No había reconocimiento, solo molestia.

—¿Qué quieres, Elena? —preguntó.

Su voz era un retumbo bajo que solía erizarme la piel. Ahora, solo me revolvía el estómago.

Extendí la carpeta.

—Se requieren firmas para la transferencia de propiedad —dije.

Mi voz era firme. Había practicado este tono en el espejo durante mil mañanas. Era el tono de una sirvienta: invisible y eficiente.

Dante suspiró. Alcanzó la carpeta sin mover a Carla de su regazo.

No la leyó.

Asumió que era otro contrato de arrendamiento para uno de los proyectos vanidosos de Carla o un contrato de proveedores para la cocina del hotel. No sabía que estaba cediendo las rutas de transporte de los Villarreal.

Esas rutas eran mi dote. Eran las arterias que bombeaban efectivo a la Familia de la Ciudad de México. Sin ellas, los Mondragón se asfixiarían en un mes.

Destapó su pluma. La tinta fluyó negra y permanente.

Vi la punta de la pluma tallar su nombre en la línea. Mi corazón golpeaba contra mis costillas. Estaba robando mi libertad justo bajo las narices del hombre más letal del país.

—Listo —dijo, lanzando la carpeta sobre la mesa de centro.

Me miró con desdén.

—El aroma aquí es barato —dijo—. Arréglalo. Carla merece lavanda orgánica, no esta basura química.

Carla me sonrió con burla.