El aroma a matcha de su traición

Mi matrimonio de diez años fue una mentira transaccional, construido sobre la profecía de un astrólogo de que mi carta astral aseguraría el éxito de mi esposo. Pero el día de mi cumpleaños, me abandonó para llevar a su joven becaria, Anaís, al festival de ciencia ficción con el que yo había soñado durante años.

Llegó a casa oliendo a su perfume de matcha, con una liga de pelo verde y un recuerdo del festival guardados en el bolsillo. Me llamó dramática, dijo que ella era «frágil» y que lo necesitaba.

En nuestra gala de aniversario, que se suponía era su gran disculpa, lo vi besarla apasionadamente en la terraza durante los fuegos artificiales. Él todavía me susurraba promesas al oído, completamente ajeno a todo.

Esa noche, le dejé los papeles del divorcio y mi anillo de bodas.

Pero me rastreó en mi viaje en solitario a la Huasteca Potosina, encontrándome con mi nuevo guía, Cael. Golpeó a Cael y luego me acusó de engañarlo.

—¡Tú me perteneces! —rugió.

Justo en ese momento, sonó su teléfono. Era una videollamada de una Anaís histérica.

—¡Héctor, estoy embarazada! ¡Mis papás están furiosos! ¡Exigen que nos casemos de inmediato!

Capítulo 1

Punto de vista de Casandra «Cassie» Stanley:

El día que finalmente entendí que mi matrimonio de diez años era una mentira transaccional no comenzó con un grito. Empezó con un aroma. El persistente y dulce olor a matcha de otra mujer en el costoso traje de mi esposo.

Héctor Leal, el ambicioso CEO de tecnología, mi esposo, había llegado tarde. Otra vez. Era mi cumpleaños. No que eso importara ya. Me había prometido durante semanas que por fin iríamos a ese festival de cine de ciencia ficción de nicho del que yo hablaba desde la universidad. Una promesa tan vacía como nuestra cama la mayoría de las noches. Pero este año, fue peor.

Entró, con la corbata floja, una leve sonrisa burlona jugando en sus labios.

—Día pesado en la oficina, nena —murmuró, arrojando su saco sobre una silla.

Anaís Nichols, su nueva becaria, había estado llorando otra vez. Él había salido corriendo, dejándome sola con nuestra cena intacta. Dijo que ella era «frágil». Me pregunté qué significaba «frágil» en su diccionario.

Recogí su saco. El aroma a matcha me golpeó primero, empalagosamente dulce y sofocante. Luego, metida en el bolsillo del pecho, una pequeña y vibrante liga de pelo verde. No era mía. Mi cabello era oscuro, mis ligas negras. Anaís, yo sabía, amaba los lattes de matcha y usaba accesorios de un verde brillante. Una oleada de náuseas me revolvió el estómago.

—Héctor —dije, con la voz plana—, ¿llevaste a Anaís al festival de cine?

Se detuvo, a medio desabotonar, sus ojos desviándose hacia el saco.

—Ah, ¿eso? Estaba muy alterada, Cassie. Abrumada por el trabajo, ya sabes. Pensé que una distracción podría ayudar. Y mencionó que le gusta la ciencia ficción. —Se encogió de hombros, como si explicara por qué compró la marca equivocada de café—. Fueron solo un par de horas. Nada.

Mi estómago se retorció. Nada. Esa era su palabra para todo lo que me importaba. Mis pasiones, mi tiempo, mi corazón.

—Me dejaste sola en mi cumpleaños —afirmé, sin preguntar.

Suspiró, pasándose una mano por su cabello perfectamente peinado.

—Cassie, no seas dramática. Podemos ir el próximo fin de semana. Incluso te traje algo. —Señaló la barra de la cocina. Una pequeña caja, pulcramente envuelta, estaba allí, junto a un recipiente para llevar de… mochis sabor matcha. Se me hizo un nudo en la garganta. Él sabía que yo odiaba el matcha. Siempre lo había sabido.

—¿Mochis de matcha, Héctor? —Mi voz era apenas un susurro—. Sabes que detesto el matcha. A Anaís le encanta.

Chasqueó la lengua, una señal familiar de su creciente irritación.

—Es un lugar nuevo aquí cerca. Todo el mundo habla maravillas de él. Solo pensé… que tal vez probarías algo nuevo. —Tomó la caja, empujándola hacia mí—. Feliz cumpleaños, Cassie. Ahora, ¿vamos a hacer un escándalo por esto, o vamos a ser razonables?

Razonables. Su código para «cállate y acepta mis pendejadas».

Miré los mochis, luego la liga verde que aún apretaba en mi mano.

—Héctor —dije, mi voz adquiriendo una calma inquietante—, esto no se trata de los mochis. Se trata de ti. Otra vez.