Habitación equivocada Durmiendo con el tío de mi prometido

Manhattan, último piso

La pesada puerta de caoba de la suite presidencial del Hotel Plaza se erguía ante Isidora.

Apretó la tarjeta llave universal con tanta fuerza que los afilados bordes de plástico se le clavaron en la palma. El dolor la anclaba a la realidad.

Deslizó la tarjeta. La luz verde parpadeó, seguida de un suave clic.

Isidora empujó la puerta para abrirla. El aire del interior la golpeó como un puñetazo, denso por el olor a champán caro y lujuria barata.

Pisó la alfombra persa. Sus ojos se fijaron de inmediato en un saco de traje Armani hecho a medida, tirado en el suelo. Pertenecía a Kevin.

Un sujetador de encaje negro colgaba del borde del candelabro de cristal del pasillo. Era de Chantelle, su antigua buena amiga.

El estómago de Isidora se contrajo violentamente, y el ácido le quemó la garganta. Este era el hombre con el que se suponía que se casaría en unos meses.

Desde la puerta entreabierta del dormitorio, los inconfundibles sonidos de piel húmeda chocando contra piel y gemidos fuertes y desinhibidos resonaban por la silenciosa suite.

No lloró. En su lugar, una calma gélida recorrió sus venas.

Isidora sacó el celular de su bolsillo. Abrió la cámara, cambió a modo de video y se aseguró de que el flash estuviera apagado.

Caminó hacia el dormitorio y abrió la puerta de una patada con el tacón.

La pantalla de su celular iluminó los miembros entrelazados sobre la cama king-size. Kevin estaba encima, con el rostro hundido en el cuello de la modelo rubia.

La luz repentina hizo que Kevin se congelara. Giró la cabeza bruscamente, con los ojos desorbitados por el pánico.

"¡Qué demonios!", rugió Kevin, agarrando una almohada y lanzándola hacia la puerta. "¡Bicho raro y horrible! ¡Lárgate!".

Isidora no se inmutó. Simplemente ladeó la cabeza, dejando que la almohada golpeara el marco de la puerta.

Su pulgar presionó el botón rojo de detener. El video se guardó.

Miró el rostro pálido y sudoroso de Kevin. No había celos en su pecho, solo la fría satisfacción de un cazador que se cobra su presa.

Chantelle soltó un grito agudo, subiendo las sábanas de seda para cubrirse el pecho.

Isidora les dio la espalda. Salió de la suite, con sus tacones resonando contra el suelo de madera en un ritmo firme e implacable.

Para cuando llegó al ascensor, sentía que los pulmones se le colapsaban. Golpeó con la mano el botón del bar de la azotea.

Necesitaba alcohol. Lo necesitaba para quemar la inmundicia que acababa de presenciar.

Las puertas del ascensor se abrieron directamente a la tenue luz ambiental púrpura del bar de la azotea. El grave bajo de una banda de jazz vibraba contra su caja torácica, pero no podía ahogar el revoltijo en su estómago. Reprimió las náuseas; su rostro aún era una máscara de base de maquillaje espesa y desigual y pecas falsas, con los ojos ocultos tras unas horribles gafas negras de montura gruesa. Era una broma andante, y esa noche, se entregaría a ello.

Caminó hacia el rincón más aislado del bar, ignorando las miradas de reojo que atraía su extraña apariencia.

"Un martini seco. El más fuerte que tengas", le dijo Isidora al barman.

Cuando llegó la copa, no la sorbió. Echó la cabeza hacia atrás y se tragó el líquido ardiente de un solo golpe.

El alcohol golpeó su torrente sanguíneo como una cerilla en gasolina. La cabeza le daba vueltas.