La cámara oculta lo capturó todo

Durante siete años, fui la esposa secreta de Santiago Robledo, una estrella política en ascenso. Sacrifiqué mi propia carrera como periodista para ser su "pilar", el fantasma detrás de su vida perfecta, creyendo siempre en su promesa de que todo era por nuestro futuro.

Esa promesa se hizo añicos la noche que trajo a su amante, Brenda, a nuestra casa. Ella me miró de arriba abajo, y luego se arrojó por las escaleras, soltando un grito teatral.

—¡Me empujó! —chilló.

Santiago no dudó ni un segundo. Me soltó una bofetada que me volteó la cara. Sus ojos ardían con una furia que jamás le había visto.

—¡Maldita perra! ¿¡Qué le hiciste!? —gruñó, corriendo a su lado.

La acunó en sus brazos, su rostro era una máscara de preocupación por ella y de odio puro hacia mí. Le creyó al instante, dispuesto a pintarme como un monstruo violento y celoso para proteger su aventura y su carrera.

En ese instante, viendo elegirla a ella, viendo cómo mi vida se hacía polvo bajo su mirada fría e indiferente, la mujer que lo había amado durante veinte años murió.

Pero entonces, regresé. Renací en ese mismo momento, con el recuerdo de su traición ardiendo en mi alma. Y recordé lo único que él había olvidado: la cámara de seguridad oculta en la entrada, grabando su crimen perfecto.

Capítulo 1

Punto de Vista de Aurelia:

Me dijo que mis sueños eran solo fantasías tontas de niña. Que no eran planes de verdad para una mujer destinada a estar a su lado.

Esa fue la primera señal de alerta, quizás, pero yo era demasiado joven y estaba demasiado enamorada para verla. Nuestras familias estaban prácticamente entrelazadas. Santiago Robledo. Hasta su nombre sonaba importante, destinado a grandes cosas. Crecimos en los mismos círculos de élite de Polanco, nuestras infancias una mezcla de vacaciones compartidas y secretos susurrados bajo mesas de caoba pulida. Él siempre fue el niño de oro, encantando a todos con esa sonrisa fácil, incluso cuando hacía algo terriblemente mal.

Como aquella vez, cuando teníamos diez años. Nos colamos en el estudio privado del señor Hernández. Santiago me retó a tocar el antiguo globo terráqueo, ese que su padre siempre nos advertía que no tocáramos. Lo hice, por supuesto. Siempre la obediente. Mis dedos trazaron los continentes desvaídos, una curiosidad inocente. Entonces Santiago me agarró la mano, apretándola, y señaló el mapa antiguo en la pared. —¿Ves esa mancha roja? —susurró—. Ahí vive la gente mala. No puedes confiar en nadie de por allá.

No lo entendí. No realmente. Solo sentí un escalofrío que no tenía nada que ver con la corriente de aire de la ventana.

Unas semanas después, mi maestra de geografía, la señora Alarcón, mostró un documental sobre culturas del mundo. Un segmento presentaba un festival vibrante y colorido en un país marcado en rojo en el mapa del señor Hernández. Estaba fascinada. Solté sin pensar: —¡Santiago dijo que la gente de ahí es mala!

Toda la clase se quedó en silencio. La señora Alarcón me miró con una expresión de dolor. Más tarde, me llamó aparte. Me explicó lo hirientes que eran esas generalizaciones, que no era verdad. Sentí un nudo de vergüenza en el estómago.

Cuando mis padres se enteraron, se enfurecieron. No conmigo, sino con Santiago. Lo regañaron, pero él solo se encogió de hombros. —Solo era una broma, señora Reyes. Aurelia es demasiado sensible. —Hizo que pareciera que el problema era yo.

Lo castigaron una semana. Me sentí mal, aunque él estaba equivocado. Nunca se disculpó conmigo. En cambio, empezó a llamarme "chismosa" y "chillona" cada vez que estábamos solos. Me pellizcaba el brazo con fuerza cuando nadie miraba, lo suficiente para dejar un moretón, y momentos después sonreía dulcemente a nuestros padres. Eso me enseñó desde muy temprano que su cara pública y su yo privado eran dos personas diferentes.